Capítulo 144: Eu sou quem sou, a diferença é o Pai das Letras

Os letrados de Yingtian entreolhavam-se com um prazer maligno. Quando Zheng Yanru pediu primeiro aos letrados de Zhejiang que apresentassem as suas composições, ela estava, na verdade, a tentar intencionalmente colocá-los numa situação difícil.

Se os letrados de Zhejiang cedessem, perderiam naturalmente a vergonha de continuar a tagarelar, e os letrados de Yingtian nem sequer precisariam de gastar energias a compor poemas.

Mas quem diria que os letrados de Zhejiang também vinham preparados... Afinal, quem visita o rio Qinhuai sem preparar cuidadosamente alguns pequenos poemas para as cortesãs apreciarem?

Após um breve cochicho, o distinto letrado Huang, vindo de Zhejiang, caminhou sozinho até à proa do barco e, fazendo uma vénia em direcção a Zheng Yanru no andar superior, disse: — Este modesto escritor vai expor a sua tolice.

Terminadas as palavras, limpou a garganta e recamou em voz alta:

— "Uma brisa fria fura as janelas e o calor inicial recua; é exatamente o tempo do bambu da sorte, com seis folhas a desabrochar na escadaria. A estrela Mao brilha intensamente trazendo um mundo auspicioso; o salão resplandece na manhã límpida com o som de flautas e cantos. Cortinas de brocado e tapetes de flores emolduram mangas em dança; com uma postura maravilhosa e traços singulares, desejo-vos longevidade com sobrancelhas verdes de beleza. A partir de agora, esvaziaremos as taças de jade numa bebedeira até cair; com o sucesso e a fama alcançados, durará por mil anos!"

Um poema que esgotava o orgulho e a exultação após alcançar o sucesso nos exames imperiais, atraindo naturalmente os aplausos sucessivos dos letrados de Zhejiang.

Até mesmo os turistas e transeuntes que assistiam não puderam deixar de acenar com a cabeça em silêncio, pensando que o poema era maduro, vigoroso e fluído, e que certamente devia ter sido polido durante muito tempo.

Não puderam deixar de suar frio pelos letrados de Yingtian; mesmo que também estivessem preparados desde o início, seria provavelmente muito difícil apresentar algo de igual valor.

A menos que surgisse novamente uma obra-prima inigualável como "A coisa mais difícil de reter no mundo é...".

O letrado Huang virou-se triunfante, olhou para Zhao Shouzhheng e o bando de letrados de Yingtian, pensando consigo mesmo: ainda bem que obtive por acaso este poema *Diedie Lian* inédito de um autor desconhecido num volume dançado da Biblioteca Tianyi, caso contrário, não teria tido a coragem de vir desafiar o rio Qinhuai.

Zheng Yanru também estava secretamente aflita; ela não esperava que o adversário viesse precisamente por causa daquele poema do jovem mestre Zhao. Agora, a sua tentativa de ser inteligente sairia pela culatra, e provavelmente colocaria os letrados de Yingtian numa situação embaraçosa.

Tang Hezheng e os outros esvaziaram a mente à procura de palavras, mas não conseguiram pensar numa única linha capaz de superar a do oponente. Sob os olhares de todos, sentiram-se dominados pela ansiedade e pela falta de fôlego, olhando sucessivamente para o seu irmão mais velho.

Viram então Zhao Shouzhen sorrir levemente, completamente indiferente ao olhar provocador do letrado Huang: — Com este nível, se eu tirasse ao acaso um descendente da minha família, ele conseguiria eclipsar-vos!

— Pumba, que boca grande... — O grupo de letrados de Zhejiang quase foi atirado para o rio Qinhuai, repreendendo Zhao Shouzhen: — Tens netos por acaso? Vens para aqui dizer alarvidades!

— Hehehe, é melhor não protestarem. — Shi Jinchen, o sexto colocado nos exames provinciais de Yingtian, sorriu alegremente e disse: — O seu discípulo-neto chama-se Wang Zhoushao, nada mais do que o atual primeiro colocado nos exames de Nanzhili.

— Quê?! — O grupo de letrados de Zhejiang ficou estupefacto, sem conseguir entender aquela árvore genealógica.

— Então que o primeiro colocado Wang saia e compita com o nosso primeiro colocado Huang! — Gritou em voz alta um dos letrados de Zhejiang.

— O meu discípulo-neto mais velho, que ficou em primeiro nos exames, regressou à sua terra natal para prestar culto aos antepassados, e o segundo discípulo-neto, que ficou em segundo, também já voltou. — Zhao Shouzhen coçou a cabeça, com um ar de relutância forçada, e disse: — Só me resta apresentar um mero divertimento do meu filho.

Dito isto, ele ainda teve a bondade de arranjar uma desculpa para o oponente: — Mesmo que fiquem superados, não desanimem. Afinal, um mero primeiro colocado nos exames como vocês, como pode comparar-se ao meu filho?

— (...) — Os letrados de Zhejiang nunca tinham visto alguém com um nível de arrogância tão sem limites. Riram-se de pura raiva, apontando para Zhao Shouzhen e dizendo: — Vamos lá, mostrem primeiro o poema antes de continuarem a gabar-se!

— Então oiçam bem. — Zhao Shouzhen limpou a garganta e recitou em voz alta:

— "Grama verde brota diante dos doze andares de edifícios; cortinas de pérolas bloqueiam a porta, leques redondos abanam suavemente ao vento. O alaúde de Zhao e a cítara de Qin ainda ecoam sem fim; no quarto nupcial, o canto de um corvo anuncia a alvorada."

Apenas com a primeira metade do poema revelada, a multidão dentro e fora do rio Qinhuai exclamou em uníssono: — Foram superados!

O letrado Huang também empalideceu. O poema do oponente descrevia o local e pintava aquela paisagem com uma leveza magistral e uma habilidade oculta que fazia parecer a sua própria composição afectada e artificial.

— "Ouso trocar mil ouros por um sorriso? Afinal, a ânsia da saudade não se compara à alegria do reencontro. Sem notícias em cartas de gansos selvagens que voam para sul, a bela mora na Estrada Changgan..."

Quando a segunda metade do poema foi revelada, o grupo de jovens senhores, nobres, cortesãs e cantoras ficou completamente em silêncio.

No andar superior de cor-de-rosa suave, Zheng Yanru cobriu a boca, com os olhos marejados de lágrimas, repetindo em silêncio: *"Ouso trocar mil ouros por um sorriso? Afinal, a ânsia da saudade não se compara à alegria do reencontro..."*

Isto foi claramente escrito para mim...

Não apenas Zheng Yanru, mas também as cortesãs nos pavilhões fluviais vizinhos e nos barcos decorados no rio partilhavam do mesmo sentimento.

*"Isto é claramente escrito sobre mim..."*

*"Meu senhor Liu, és tu um homem tão inconstante..."*

*"Como pode este poeta compreender tão bem os corações de nós, cortesãs de Qinhuai?"*

Para estas cortesãs de Qinhuai, este poema *Diedie Lian* era ainda superior ao anterior, porque por muito bom que fosse aquele "A coisa mais difícil de reter no mundo é...", não tinha sido escrito para elas...

Após meditar por um longo momento, Zheng Yanru dedilhou suavemente as cordas da sua cítara e começou a cantar aquela versão diferente de *Diedie Lian*.

— "Grama verde brota diante dos doze andares de edifícios; cortinas de pérolas bloqueiam a porta, leques redondos abanam suavemente ao vento. O alaúde de Zhao e a cítara de Qin ainda ecoam sem fim; no quarto nupcial, o canto de um corvo anuncia a alvorada. Ouso trocar mil ouros por um sorriso? Afinal, a ânsia da saudade não se compara à alegria do reencontro. Sem notícias em cartas de gansos selvagens que voam para sul, a bela mora na Estrada Changgan..."

Com a jurada a começar a cantar, qual era o sentido de continuar a competir?

O letrado Huang e os outros esperaram penosamente que Zheng Yanru terminasse de cantar, antes de fazerem uma vénia apressada e dizerem: — Rendemo-nos incondicionalmente, decidiremos o vencedor nos exames da próxima primavera!

— Na escrita de ensaios, vocês também não passam de adversários à altura de nada! — O grupo de letrados de Yingtian ostentava uma postura altiva; afinal, os vitoriosos podiam exibir o seu poder à vontade.

Entre aplausos tardios, o barco decorado dos letrados de Zhejiang escoudeu-se furtivamente por uma brecha e fugiu. As cortesãs dos pavilhões fluviais próximos abriram as janelas e atiraram molhos de flores frescas em direcção ao barco decorado onde se encontrava Zhao Shouzhen.

Por um momento, a névoa e a água envolveram-se, e pétalas a dançar cobriram o barco dos letrados de Yingtian.

— São as cortesãs a convidar em competição o irmão mais velho para subir e conversar. — Tang Hezheng e os seus colegas olhavam para Zhao Shouzhen com uma expressão repleta de inveja.

Zhao Shouzhen sentiu-se indescritivelmente vaidoso; ele andava a vaguear pelas margens do rio Qinhuai havia tantos anos e nunca tinha tido um momento de tanta glória.

Quanto a este poema, vinha obviamente de Zhao Hao, que lhe havia preparado "vários poemas de salvação".

Apanhando uma flor fresca e cheirando-a levemente na ponta do nariz, Zhao Shouzhen sorriu e disse: — Vamos todos, vamos todos.

— Elas apenas convidaram o pai dos poemas sozinho, não nos vão deixar subir ao andar superior. — Disseram os colegas com expressões de profundo pesar.

— É assim?

Sendo o irmão mais velho, tinha evidentemente de demonstrar a postura de um irmão mais velho. Embora Zhao Shouzhen estivesse com uma comichão indescritível no coração, fez um gesto despreocupado e sorriu: — Viemos todos juntos, como haveria de abandonar o barco sozinho?

Dizendo isto, olhou sorridente para o grupo de colegas e acrescentou: — Além disso, cantar e retribuir versos com as cortesãs é estranhamente enervante; onde é que isso se compara ao divertimento despreocupado na companhia dos meus estimados irmãos?

— Hahahah, bem dito... — Ao ouvirem isto, o grupo de letrados riu-se e bateu palmas, elogiando sucessivamente o irmão mais velho por ser verdadeiramente leal!

Todos conversaram e riram-se, afastando-se com algum pesar daquela extensão de rio envolta numa chuva de flores.

No troço a jusante do rio, aquele grupo de letrados de Zhejiang desembarcou na Porta Dongshui, um a um cabisbaixos como galos derrotados numa peleja.

— Afinal, quem era aquele homem de meia-idade? Como é que ele tem um talento literário tão excecional? Será por acaso Wang Yanzhou, o líder do mundo literário? — Alguém especulou aleatoriamente.

— Estupidez, não viste que ele também vestia as roupas de um letrado aprovado nos exames? Wang Yanzhou já obteve o grau de doutor há vinte anos!

— Parece que ouvi muitas pessoas chamarem-lhe "pai dos poemas". Como é que alguém pode ter uma alcunha tão ridícula...

— Pai dos poemas? Com razão! — O letrado Huang bateu fortemente na coxa e percebeu de repente: — Hoje batemos de frente com uma chapa de ferro!

— Quem é afinal o pai dos poemas?

— Aquele poema "A coisa mais difícil de reter no mundo é..." é obra do filho dele, por isso é que ele ganhou esta alcunha elegante. — O letrado Huang disse com uma expressão de quem já não esperava mais nada da vida: — Eu realmente não tenho como competir com o filho dele...