Capítulo Cinquenta e Dois: Senhor Zhao, ainda diz que não sabe compor poesias? (Capítulo extra pelo apoio do líder da aliança)

Somente sob a luz da lâmpada, ele percebeu que se tratava de uma cabeça reluzente e calva.

“Será que vieram pressionar por doações diretamente em casa?” O rosto de Zhao Hao imediatamente se fechou, pronto para ordenar que Gao Wu expulsasse o monge.

“Jovem benfeitor, houve um engano. Este humilde monge não veio pedir esmola, mas sim atraído pela fama, desejando ver o jovem benfeitor.” O monge era de uma beleza e elegância que superava a de qualquer mulher, e exalava uma aura peculiar desde a essência de seus ossos. Não era outro senão Xuelang. Com as mãos juntas, sorrindo, explicou.

“Quer me ver?” Zhao Hao olhou, intrigado, para o pai.

“Ah, tudo culpa daquele poema...” Zhao Shouzheng suspirou, sentindo-se culpado.

“Foi o poema do pai.” Zhao Hao apressou-se a corrigir.

“Ah, querido sobrinho, não finja. Seu pai já te entregou, se não fosse por isso, esse monge teria vindo à sua casa?” Fan Datong riu, examinando-o de cima a baixo. “Aquela ‘Flor das Borboletas’, foi realmente você quem escreveu?”

“Pai, venha aqui um momento.” Zhao Hao ficou com o rosto sombrio. Ele só copiara o poema para dar fama a Zhao Shouzheng, sem intenção de ganhar reputação para si.

Seu sonho era apenas ser um jovem senhor desfrutando riquezas e poder, intimidando e conquistando, jamais desejou destaque. Para Zhao Hao, notoriedade traz problemas e desastres inesperados; mesmo que nada ocorra, fama excessiva torna a vida desconfortável, sempre rodeado de olhares curiosos, contrário ao seu credo de enriquecer discretamente e agir como um vilão modesto.

“Não vou entrar,” Zhao Shouzheng, ao ver o rosto do filho, logo se afastou, puxando Fan Datong consigo. “Vocês, poetas, podem conversar; nós, gente comum, não vamos nos meter.”

Assim, ambos deixaram Xuelang na casa, fugindo para uma taverna na rua para se divertir.

~~

Vendo o pai cada vez mais astuto, Zhao Hao sentiu ao mesmo tempo satisfação e irritação, chegando a sentir falta do Zhao Er de alguns dias atrás, tão ingênuo.

“Ah, se a vida fosse apenas como o primeiro encontro...” Zhao Hao suspirou, só então percebendo que, inadvertidamente, soltou mais uma frase poderosa.

Temendo que palavras demais trouxessem problemas, ignorou Xuelang e entrou na sala principal.

Xuelang, contudo, parecia atingido por um raio, repetindo baixinho a frase de Zhao Hao.

“Se a vida fosse apenas como o primeiro encontro, se a vida fosse apenas como o primeiro encontro...”

Sem conseguir se conter, Xuelang voltou a chorar, fitando as estrelas no céu.

O vento agitado fazia sua túnica dançar suavemente...

Os membros da família Gao observavam curiosos o monge absorto.

“O que será que o jovem senhor falou para deixá-lo assim, encantado?” O velho Gao coçou o queixo, intrigado. “Ginseng de inteligência fraca como espada? Nunca ouvi falar de uma espada assim.”

Gao Wu balançou a cabeça, sem responder.

Enquanto isso, Zhao Hao estava na sala principal, pisando no chão de raiva.

“É absurdo, realmente absurdo! Para que serve essa fama? Só seria útil para você!”

Pensou em virar a mesa, mas não teve coragem, dado o banquete diante dele; mudou de ideia, pegou os pauzinhos e comeu vorazmente, transformando sua indignação em apetite.

Só quando Zhao Hao não conseguia comer mais, Xuelang recuperou-se do choque, entrou na sala e, com as mãos juntas, disse: “Agradeço ao benfeitor por criar ‘Se a vida fosse apenas como o primeiro encontro’, ‘O que mais não permanece na vida terrena’... Ouvir estas duas frases é suficiente para que este humilde monge morra sem arrependimentos.”

“Se você morre ou não, que me importa?” Zhao Hao, de mau humor, nem quis olhar para ele. “Não fui eu quem escreveu os versos, não me responsabilize por isso.”

“Então, por favor, diga, jovem senhor, quem é o autor?” Xuelang apressou-se em perguntar.

“Esqueci de onde ouvi isso.” Zhao Hao respondeu, irritado. “Acho que era alguém chamado Wang, ou... tanto faz o nome.”

Xuelang, porém, balançou a cabeça, incrédulo: “Embora eu seja um homem fora dos assuntos mundanos, sou apaixonado por poesia desde pequeno, e já li quase todo poema e verso do mundo. Jamais vi aquela ‘Flor das Borboletas’, e mesmo aquela frase que parece ser de ‘Mulan Hua’, embora seja apenas uma sentença, tenho certeza de que não é de nenhum antepassado.”

Zhao Hao revirou os olhos: “Um monge não deve mentir. O aprendizado não tem limites; como pode dizer que não existe só porque não viu?”

“Obrigado pelo ensinamento.” Xuelang juntou as palmas e sorriu suavemente.

“Mas nossa escola Huayan é diferente da escola Chan. Nós gostamos de discutir grandes princípios e, todos os dias, não sei quantas mentiras contamos.”

Depois de uma pausa, concluiu com convicção: “Frases tão brilhantes, que iluminam os séculos, não podem ser escondidas.”

Zhao Hao percebeu que não conseguia vencer o monge em discussão e virou-se para entrar no quarto.

“Se digo que não fui eu quem escreveu, então não foi.”

Xuelang continuou a persegui-lo, implorando com fervor: “Benfeitor, admita logo. Nosso cenário poético da dinastia Ming está decadente há duzentos anos, precisamos de um gênio como você para nos salvar.”

“Louco!”

Zhao Hao mostrou o dedo médio e fechou a porta recém-instalada do quarto oeste.

Xuelang, do lado de fora, bateu à porta, suplicando: “Benfeitor, não seja tão cruel, tão egoísta! Como pode ignorar o cenário poético da dinastia Ming? Deixar os poetas do país serem ridicularizados por todas as eras...”

Zhao Hao deitou-se na cama, tapando os ouvidos e gritou: “Gao Wu, está surdo? Não vai expulsar esse sujeito?”

Gao Wu já estava de lado, mas como o monge fora trazido pelo senhor, não ousava agir abruptamente.

Ao ouvir a ordem do jovem senhor, Gao Wu empurrou Xuelang, que girou como um pião.

Gao Wu apontou para a porta, demorando para conseguir dizer uma palavra.

“Fora!”

“Mesmo que me mate, este humilde monge não irá embora!” Xuelang, decidido, abraçou uma das pernas da mesa, sentando-se de olhos fechados.

Gao Wu, com os punhos enormes, já se preparava para atacar o monge calvo.

De repente, sentiu alguém puxar sua manga. Parou e olhou: era Fang Wen, que o olhava com preocupação.

“Não podemos ofender esse monge...” Fang Wen sussurrou, puxando Gao Wu para fora da sala, contando o que presenciara e ouvira durante o dia.

“Ah, então realmente não podemos ser agressivos, senão traremos problemas ao senhor e ao jovem senhor...” O velho Gao, ao saber da influência de Xuelang, concordou: “Ele não parece ter má intenção, deixemos que fique. Não vai passar a noite aqui, certo?”

Gao Wu fez uma careta e acabou não entrando mais na sala.

~~

No quarto oeste, Zhao Hao ouviu o silêncio lá fora e achou que o monge finalmente tinha ido embora. Ao abrir a porta, viu que Xuelang estava sentado no chão, disposto a esperar indefinidamente.

Zhao Hao não sabia se ria ou chorava. Por que sempre acabava encontrando pessoas tão sem vergonha? Será que era mesmo verdade que semelhantes se atraem?

“Enquanto o benfeitor não admitir, este humilde monge não irá embora.” Xuelang, ao ouvir a porta, abriu um olho.

“Faça como quiser!” Zhao Hao fechou a porta com força e foi dormir.

Mas o vento, ao fechar a porta, fez voar os papéis sobre a mesa.

Algumas folhas caíram sobre a cabeça de Xuelang, que as pegou, fixando o olhar, completamente petrificado.

“Os versos de Li e Du são transmitidos por mil bocas, mas já não parecem novos. Em cada geração surgem talentos, cada qual brilha por centenas de anos!”

“A vastidão da saudade se inclina ao pôr do sol, o chicote aponta para o leste e já é o fim do mundo. As pétalas que caem não são insensíveis, transformam-se em barro da primavera para proteger as flores!”

“A vitalidade das nove regiões depende do vento e do trovão, o silêncio de mil cavalos é realmente lamentável. Eu imploro ao céu que se revigore, traga talentos sem restrições!”

“Só, apoiado no parapeito, enfrento o vento da manhã, todo o córrego de águas da primavera ao leste da pequena ponte. Só então percebo que o sonho da noite passada na Mansão Vermelha era estar entre dez mil árvores de pessegueiro!”

“Nem santo nem buda, ambos distantes, só sei cantar sozinho à noite sem paz. O vento levou a canção triste, o barro trouxe má fama. Nove em cada dez são dignos de desprezo, nenhum livro é útil. Não deixe que os versos tragam presságios, os pássaros da primavera e os insetos do outono cantam por si!”

Com as batidas do tambor ao longe, Xuelang batia à porta do quarto de Zhao Hao, chorando copiosamente:

“Benfeitor Zhao... não, Mestre Zhao, ainda diz que não sabe fazer poesia? Essas cinco peças magníficas, não há como serem de outro!”

ps. Agradecimento ao novo mestre 'Peixe Negro', capítulo extra entregue, peço votos de recomendação e comentários!