Capítulo Setenta e Seis: A Escolha do Jovem Mestre Zhao

Zhao Hao sentou-se diante da escrivaninha e, à luz suave da tarde, abriu a carta de Ma Xianglan, lendo-a palavra por palavra. Pelas linhas delicadas e ordenadas, soube que, naquele momento, Ma Xianglan era apenas uma cortesã de certa fama, ainda aflita por sua limitada habilidade com poesia. Confessava que, comparada às damas de talento rápido, suas composições mal podiam ser lidas sem constrangimento. Por isso, desejava oferecer um presente e tornar-se discípula de Zhao Hao, pronta a suportar qualquer dificuldade para aprender com ele a arte dos versos.

No final da carta, vinha ainda um papel delicado, onde ela humildemente pedia a Zhao Hao que corrigisse sua obra: um poema intitulado “O Papagaio”. Dizia assim:

“Por dias a fio, contemplo o papagaio,
Na dourada gaiola se encerra a vida.
Penas verdes, meticulosamente aparadas,
Bico vermelho, voz delicada contida.
Entre árvores do Long, a alma desfalece,
O dialeto de Wu, a custo, se forma.
Teu manto de neve, por ti tenho pena,
Que assim me acompanhas na solidão do quarto.”

“Com esse nível, ela poderia muito bem ser minha professora...” Zhao Hao não conteve um sorriso amargo. Aquele poema, ao tomar o animal como metáfora, traduzia a angústia do poeta preso a uma gaiola, sem poder decidir seu destino. Nem dez anos de estudo lhe permitiriam criar algo assim.

Mesmo assim, Ma Xianglan ainda se atormentava com sua suposta falta de talento. Imaginava que as damas espirituosas de Qinhuai seriam capazes de compor versos ainda mais sublimes. Não era de estranhar que o monge Xuelang as admirasse.

“Ah, mas eu não passo de um plagiador, que autoridade tenho para ensinar alguém...” Zhao Hao sorriu, sem jeito, e guardou a carta na caixa. Ainda assim, se um dia tivesse oportunidade, gostaria de ajudar Ma Xianglan. As Oito Belas de Qinhuai possuíam cada uma talento e caráter excepcionais, mas Ma Xianglan era marcada sobretudo pela paixão.

Ao estudar história, Zhao Hao sentia compaixão por essa mulher infeliz e apaixonada, ao mesmo tempo em que detestava o “talentoso cão” Wang, que a magoara profundamente. Zhao Hao, embora sem intenções impróprias para com Ma Xianglan, desejava que ela tivesse um desfecho feliz, longe de homens indignos.

Calculando, percebeu que ela ainda não conhecera o tal Wang. Parecia que o encontro deles se dera justamente pelo desejo dela de aprender poesia, e, de tanto procurá-lo, acabara entregando-lhe a vida.

Se ao menos ela tivesse alguns poemas notáveis em seu nome, talvez Wang não ousasse fingir-se de grande poeta diante dela.

“Oferecer-lhe alguns poemas não custa nada...”, pensou Zhao Hao, mas, sendo alguém que não gostava de perder, logo sentiu pesar. “Só existem tantas obras-primas das dinastias Ming e Qing; cada poema que eu entregar é uma joia a menos...”

Enquanto se debatia internamente, ouviu do lado de fora a voz do gerente Fang: “Qiao Qiao, o jovem senhor está descansando?”

“Quem sabe...”, resmungou Qiao Qiao, abafada.

“O que é? Entre e diga.” Zhao Hao chamou, guardando a carta de Ma Xianglan na caixa.

“Sim, patrão.” Fang De entrou no aposento, fez uma reverência e falou baixinho: “Patrão, pela minha experiência, contratar uma dama para tocar e cantar no restaurante ajuda muito a atrair clientes. E eles acabam aceitando gastar mais com os pratos.”

“Naturalmente.” Zhao Hao assentiu, pensando que não passava de entretenimento.

“Por isso, sem consultar o senhor, pedi ao velho chefe Jia que marcasse com algumas cantoras conhecidas do Norte da cidade para virem hoje se apresentar.” Fang De sorriu, atento ao humor de Zhao Hao. “Tocarão algumas músicas para o senhor decidir.”

“Ah?” Zhao Hao aceitou de bom grado: “De qualquer forma, não tenho afazeres agora, que venham.”

Ele, porém, esquecera que pretendia passar a tarde escrevendo...

~~

Fang De saiu, e logo o velho chefe Jia trouxe as cantoras ao pátio. O restaurante não podia pagar uma orquestra, então as cantoras vinham sozinhas, cada uma com seu alaúde ou cítara de sete cordas, olhando curiosas o pequeno pátio, renovado, mas ainda modesto.

Era difícil imaginar que o dono de um restaurante morasse ali...

Quando entraram, a decepção foi maior. O tal patrão era apenas um rapaz de quatorze ou quinze anos.

Que brincadeira era aquela?

Duas cantoras viraram as costas e foram embora imediatamente; as outras fizeram cara feia.

Não precisavam se expor assim por comida, nem perder tempo com um menino...

O descontentamento delas deixou Zhao Hao ainda mais irritado.

Reparou que todas traziam o rosto carregado de pó, vestiam saias vermelhas e verdes berrantes, com uma aparência vulgar que lhe causou repulsa.

Tanto o velho chefe Jia quanto Fang De eram bons em ler as expressões alheias e logo perceberam o desagrado do patrão.

“Patrão, esta parte da cidade é pobre; qualquer uma com um pouco de beleza não vem aqui ganhar a vida”, cochichou o velho chefe Jia ao ouvido de Zhao Hao. “Já que vieram, ao menos ouça, quem sabe se surpreende.”

“Isso mesmo, patrão. Se cantarem bem, os clientes vão gostar”, reforçou Fang De.

“Está bem, podem cantar.” Zhao Hao assentiu, resignado.

A primeira cantora sentou-se e, dedilhando o alaúde, iniciou uma melodia chamada “Colhendo Ramos”:

“Marquei com meu amado,
Na estação das flores,
No terraço das peônias e entre os canteiros de malmequeres,
Aguardando a primavera,
Para que meu destino desabrochasse.
Já perto do Qingming,
Nenhum botão apareceu,
Deve estar prestes a abrir,
Mas demora tanto…”

A letra era boa, mas mesmo uma melodia simples ela tocava com erros evidentes. A voz tampouco agradava, e ainda desafinava...

O velho chefe Jia parecia gostar, mas Fang De apenas franzia a testa. Vindo da região de Qinhuai, onde já administrara restaurantes, não suportava tamanha rusticidade.

Sem que Zhao Hao precisasse dizer nada, Fang De logo pediu que a próxima se apresentasse.

O resultado foi pior: a seguinte conseguiu transformar “Chuva Miúda nas Coníferas”, uma música suave, numa marcha militar.

“Se ouvirem isso, os clientes vão pensar que queremos expulsá-los...”

Fang De forçou um sorriso e pediu que saísse.

Depois das apresentações das duas últimas, Zhao Hao deu-lhes algum dinheiro e pediu ao velho chefe Jia que as acompanhasse até a saída.

~~

A sós, Fang De perguntou: “Patrão, alguma delas serviu?”

“E você, o que acha?” Zhao Hao devolveu a pergunta.

“Para ser franco, o nível das quatro é difícil de descrever”, ponderou Fang De. “Se for para escolher, a última, que tocou flauta, era a menos pior... Ao menos não precisou cantar.”

“Não quero me contentar com pouco.” Zhao Hao balançou a cabeça. “O Sabor Supremo precisa superar os Doze Salões do Sul. As cantoras precisam estar à altura.”

“No Norte é difícil, patrão. Só no Sul encontrará quem lhe agrade.” Fang De suspirou. “Quando tinha meu restaurante, contratava damas pouco conhecidas do Qinhuai. Cantavam sete músicas por noite e cobravam duas taéis de prata. Ainda assim, era preciso buscá-las de carruagem, implorar favores e dar gorjetas à intermediária.”

“Em uma noite, ganhavam o que um trabalhador forte leva um mês”, admirou-se Zhao Hao. “E ainda achavam pouco?”

“Pois é!” Fang De lamentou. “Os ricos estragaram tudo. Quem tem beleza e talento vai para o Sul. Quanto será preciso gastar para trazê-las ao Beco Cai?”

Fang De queria que Zhao Hao caísse na real e fosse menos exigente.

Mas, de repente, os olhos de Zhao Hao brilharam. Deu uma palmada na própria coxa: “Já sei!”

Fang De fez uma careta: “O patrão já pensou numa solução?”

“Sim, deixa comigo.” Zhao Hao assentiu com confiança e sorriu: “No dia da inauguração, garanto casa cheia!”

“Bem, se o patrão diz, fico tranquilo.” Fang De, ao ouvir isso, não se preocupou mais.

ps. Segunda parte entregue, peço votos de recomendação e comentários!