Capítulo Cinquenta: O Mestre das Palavras

Quando os dois chegaram ao Grande Templo do Retorno da Graça, já era quase meio-dia.

Com um estalo, a sombrinha de folha de estanho se abriu, protegendo Zhao Shouzheng do sol ao sair do camarote do barco.

— Ora! — exclamou Fan Datong, finalmente percebendo que havia mais uma pessoa acompanhando-os, apontando atônito para Fang Wen. — De onde surgiu esse garoto?

— É meu pajem — respondeu Zhao Shouzheng, com o rosto sério e uma postura altiva, completamente diferente de seu modo habitual.

— Pois vamos!

Naquele dia, entraram mais cedo no pátio da torre do que no anterior. Uma dezena de jovens monges budistas carregava bandejas, prestes a servir a refeição vegetariana.

— Lá vêm os aproveitadores de novo — comentou alguém em tom trocista.

O mesmo letrado que os procurara cedo de manhã, ao vê-los entrar, bateu palmas e riu alto:

— Pontuais como sempre!

Os demais participantes do sarau poético também voltaram seus olhares para os dois, ostentando expressões de escárnio. Alguém perguntou, com ironia:

— Será que nosso poeta do sofrimento conseguiu finalmente compor um bom verso?

Diante das zombarias, Zhao Shouzheng manteve-se sereno; sentia que, em mais de trinta anos de vida, jamais tivera tamanha coragem.

— Tome, não atrase nosso almoço.

Tirou do bolso uma folha de papel e atirou-a para o letrado.

Depois puxou Fan Datong e sentou-se, sem cerimônias.

O jovem monge se preparava para servir a comida, mas foi interrompido pelo letrado.

— Calma. Vamos ouvir o poema primeiro. Pode ser que, depois de ouvirmos, eles fiquem sem almoço.

O letrado então ergueu o papel, dirigiu-se ao centro do salão, limpou a garganta e leu em voz alta:

— "Viagem após viagem, tanto amargor na separação; não se fala do retorno, tantas flores murchas..."

Os convidados sorriam, cochichando entre si.

— Vejam só, é uma canção.

— Trata-se de "Borboleta Ama a Flor". Os versos são bem construídos. Aposto que passou a noite em claro para compor isso...

Ouviram então o letrado prosseguir:

— "Sob as flores, olhares mudos; atrás da janela verde, primavera e céu, ambos ausentes."

Assim que este trecho foi lido, todos perderam a expressão de zombaria; muitos se mostraram surpresos.

— "Na luz do candeeiro, despejo saudade; um fio de nova alegria, mil fios de velhos rancores..."

Quando o terceiro trecho foi declamado, houve um burburinho generalizado. Ninguém esperava que um simples estudante tivesse tamanha habilidade na escrita! Dizia ser poeta do sofrimento, e não era da boca para fora.

Até o letrado, com o papel nas mãos, ficou atônito, incapaz de continuar.

— O mais, o mais, o mais... — gaguejou.

— Mas o que é "o mais"? Leia logo! — gritou um dos impacientes.

Mas o letrado empalideceu, recusando-se a prosseguir.

Foi então que Xuelang, não se sabe quando se aproximara, arrancou o poema de suas mãos e, com sua voz clara e distinta, leu alto:

— "O que menos se pode reter no mundo são os rostos jovens: o rubor despede-se do espelho, a flor despede-se da árvore!"

O salão inteiro mergulhou no mais absoluto silêncio; até Xuelang ficou imóvel, emudecido.

...

— Bravo! Que versos! Versos imortais! — Por um longo tempo ninguém disse nada, mas então a sala explodiu em aplausos.

Querendo ou não, todos tiveram que admitir: aquele estudante merecia julgar a poesia de toda a dinastia.

— Que beleza este "O que menos se pode reter no mundo são os rostos jovens: o rubor despede-se do espelho, a flor despede-se da árvore"! — exclamou Xuelang, emocionado, os olhos marejados. Erguendo o poema, declarou em voz alta: — Um verso realmente imortal, capaz de esconder a vergonha de duzentos anos da nossa poesia!

Zhao Shouzheng, porém, permaneceu impassível, perguntando ao letrado:

— Agora podemos almoçar?

Não foi preciso ordem do letrado: o jovem monge apressou-se a servir a melhor refeição. Zhao Shouzheng entregou um par de hashis a Fan Datong, e os dois comeram e beberam como se estivessem sozinhos.

— Eis um verdadeiro cavalheiro! — exclamaram.

Após este "Borboleta Ama a Flor", Zhao Shouzheng, aos olhos de todos, deixou de ser um estudante fracassado para se tornar um nome promissor.

Até o sempre altivo Xuelang permaneceu ao lado deles, servindo chá e água a Zhao Shouzheng.

Somente quando ele terminou a refeição, Xuelang saudou-o com as mãos postas:

— Não tive o prazer de saber o elevado nome do mestre das palavras. Perdoe-me a falta de cortesia.

Zhao Shouzheng, então, tirou um lenço para limpar a boca e respondeu, balançando a cabeça com calma:

— Não sou mestre das palavras; sou o pai do mestre das palavras.

Todos ficaram surpresos, sem imaginar que estavam diante de um excêntrico.

Na atual Ming, excêntricos são ainda mais admirados do que os eruditos.

Nomes como He Xinyin, Li Zhi, Xu Wei, e, de tempos ainda mais antigos, Wang Shouren, Yuan Hongdao, Wang Gen, ou mesmo o monge Xuelang ali presente, todos foram figuras brilhantes e de espírito livre.

Naquela época, seguir as convenções só levava a uma carreira monótona; quem queria conquistar a fama de toda uma geração e tornar-se estrela dos salões, precisava trilhar o caminho da excentricidade e do destemor.

Contudo, mesmo para os mais excêntricos, tal resposta era inesperada.

O próprio Xuelang, acostumado a atitudes arrojadas, apenas sorriu, meio constrangido.

— Com esses versos, merece mesmo o título de “pai das palavras”, mas ainda assim, não podemos esquecer os grandes mestres do passado, como Liu, Su, Ou, Jiang, Xin, Li...

Zhao Shouzheng balançou a cabeça novamente, fitando honestamente a cabeça raspada do monge:

— Está enganado. Quero dizer que quem escreveu esses versos foi meu filho.

Todos mudaram de expressão; agora, seu semblante era de desagrado, achando que o excêntrico fazia pouco caso deles.

Xuelang, incrédulo, sorriu:

— O senhor brinca. Parece ter apenas trinta e poucos anos; mesmo que seu filho aprendesse versos desde o ventre, seria impossível compor com tamanha maturidade.

— Se não acredita, não posso fazer nada. A verdade é essa: não sou bom com versos, pedi ao meu filho que os escrevesse por mim. Acredite se quiser — disse Zhao Shouzheng, de ombros, preparando-se para partir.

Era um homem de bom coração; sentia-se satisfeito por ter recuperado sua dignidade. Mas Fan Datong, sempre espirituoso, recusava-se a deixar barato. Apontando para o letrado que se escondia entre a multidão, riu:

— E então, caro letrado, você conseguiria compor esse poema?

O letrado balançou a cabeça, constrangido; depois daquele último verso, estava sem palavras.

Fan Datong zombou:

— Então não é nem melhor que o filho do meu colega.

Era uma provocação clara.

Mas, com "Borboleta Ama a Flor" como respaldo, o letrado, normalmente tão arrogante, não ousou retrucar, escapando envergonhado pela multidão.

Agora, só queria ser um belo jovem anônimo.

Aquela poesia logo se espalharia por Jinling e por todo o sul do rio; o letrado não queria ficar marcado como vilão de uma história famosa, alvo de escárnio nacional.

...

Zhao Shouzheng e Fan Datong recuperaram sua honra, comeram à vontade e saíram vitoriosos.

Ao atravessarem os portões do Grande Templo, Fan Datong caminhava com o peito estufado, como um general triunfante.

Zhao Shouzheng, no entanto, suspirava sem parar.

— Irmão, depois de uma vitória dessas, por que continua tão preocupado? — perguntou Fan Datong, intrigado.

— Ah, não imaginei que este poema causaria tamanha comoção — lamentou Zhao Shouzheng. — Se soubesse, teria escolhido outro, deixando este para meu filho brilhar.

— O quê? Foi mesmo seu sobrinho quem escreveu? — Fan Datong arregalou os olhos; embora admitisse que Zhao Hao era um jovem perspicaz, precoce e até bonito, não podia acreditar que aquele garoto de catorze ou quinze anos tivesse talento tão maduro quanto os poetas da dinastia Song.

— Claro que foi! Como até você desconfia? — Zhao Shouzheng se irritou. — Luo Binwang compôs sobre gansos aos sete anos, Wang Bo escreveu “Prólogo ao Pavilhão do Príncipe Teng” aos catorze; meu filho é um ano mais velho, por que não poderia escrever “Borboleta Ama a Flor”?

— Está bem, está bem, você tem razão! — apressou-se Fan Datong. — Seu sobrinho só pode ser um gênio, pronto, satisfeito?

— Que história é essa de “pode ser”? Ele é um gênio!

Zhao Shouzheng ergueu orgulhoso a cabeça e, apoiado em Fang Wen, subiu no barco.

— Mas de onde saiu esse garoto mesmo? — espantou-se Fan Datong mais uma vez.

O barqueiro firmou o bambu para afastar o barco do cais, mas, ao longe, ouviram uma voz gritar:

— Espere, mestre dos versos, pai das palavras, não vá embora...

ps. Uma nova semana começa: peço votos de recomendação e comentários nos capítulos!