Capítulo Noventa: O Jovem Príncipe Wang, Mestre da Compreensão de Leitura

Apesar de ter decidido firmemente não aceitar discípulos, Zhao Hao não pôde deixar de considerar que Wang Wuyang era, afinal, sobrinho de Wang Shizhen. Neste calor de verão, ajoelhado a manhã inteira, era de se preocupar que ele acabasse mal por causa disso, o que não teria um bom desfecho.

Após o almoço, Zhao Hao levou uma tigela de sopa de ameixa gelada até a porta, sentou-se no batente e perguntou a Wang Wuyang: “Está com calor? Está com sede?”

“Sim, sim!” Wang Wuyang assentiu com vigor, estendendo a mão para pegar aquela tigela salvadora.

Ele já estava todo suado, com a boca seca e a mente confusa. Filho mimado da família Wang de Taicang, nunca havia passado por tal sofrimento.

Mas Zhao Hao retirou a tigela, saboreando um gole e dizendo: “Então por que ainda está aqui?”

“Ah...” Wang Wuyang deixou cair a mão, mas seu semblante não demonstrou hesitação. Com voz rouca, declarou: “Hoje, mesmo que morra de sede ou de fome, mesmo que pereça ajoelhado aqui, preciso tornar-me seu discípulo.”

“Pois eu lhe digo: hoje, mesmo que morra de sede ou de fome, mesmo que expire lá fora, jamais vou aceitar você como discípulo.” Zhao Hao, irritado, tomou mais um gole da sopa de ameixa e se preparou para entrar. Só então se lembrou de que tinha ido convencê-lo a partir, e por isso reprimiu o ímpeto e tentou persuadi-lo: “Seu tio, Wang Yanzhou, é o homem mais erudito de Daming. Mesmo que não tenha tempo para ensinar você, sendo líder da literatura, que mestre não conseguiria arranjar para você? Por que insiste em me dificultar a vida, logo a mim, um simples jovem?”

“Cada área tem sua especialidade, e buscar o conhecimento não depende de idade!” Wang Wuyang sacudiu a cabeça com firmeza. “Meu tio e os que se intitulam ‘os sete posteriores’ do círculo literário passam os dias exaltando o passado, dizendo que ‘a prosa deve ser como a de Qin e Han, a poesia como a do auge da dinastia Tang’. Alegam que basta imitar os antigos, lapidar palavras e compor versos, e assim se escreve bem. Embora essas ideias sejam admiradas, sempre me incomodaram. Se fosse como eles dizem, os textos após a dinastia Han e as poesias depois do auge da Tang não teriam valor algum. Nesse caso, por que os contemporâneos se esforçariam tanto para compor? Bastaria copiar os textos de Han e Tang!”

“Ah...” Zhao Hao pensou que o rapaz tinha perdido o juízo, mas surpreendeu-se com sua independência de pensamento... Talvez fosse apenas um reflexo da rebeldia contra o ambiente em que cresceu.

“Mas sou pouco instruído, toda vez que debato com meu tio sou derrotado sem piedade...” suspirou Wang Wuyang. “Nestes anos, sonho em aprofundar meu saber, não sei quantos livros de sábios já li, mas quanto mais leio, mais confuso fico. Quando estava quase desesperando...”

Wang Wuyang, com expressão reverente, olhou para Zhao Hao e agitou as mãos, emocionado: “Vi as seis grandes obras do mestre e me senti como alguém que recebe um bálsamo celestial, tudo ficou claro! O caminho que busco está aos pés do mestre!”

“Ah...” Zhao Hao coçou a cabeça, pensando: ‘Só copiei alguns textos famosos, e já me elevam a essa altura?’ Curioso, deixou a tigela de lado e perguntou: “O que você compreendeu afinal?”

“A primeira poesia do mestre, ‘As obras de Li e Du são transmitidas por mil bocas, mas hoje já não parecem inovadoras. O país sempre gera talentos, cada um domina o cenário por centenas de anos!’” Wang Wuyang recitou em voz alta. “Já é uma poderosa resposta ao discurso antiquado do meu tio!”

“A prosa da era Han e a poesia da Tang realmente foram transmitidas por gerações! Mas depois de mil anos, mesmo os melhores textos já perderam o frescor. Nossa civilização sempre produziu talentos, não precisamos imitar os antigos; ao produzir nossos próprios textos, também podemos dominar o cenário por muitos anos!”

“Ah...” Zhao Hao assentiu levemente, pensando que, explicado assim, parecia mesmo fazer sentido.

“A segunda poesia do mestre, ‘Os pétalas caídas não são indiferentes, transformam-se em barro de primavera e protegem as flores’, não só prova que os contemporâneos também podem dominar a poesia por um século, mas sugere que devemos usar os textos de Han e Tang como alimento, para criar obras ainda melhores!” Wang Wuyang exclamou, cheio de entusiasmo.

“Ah...” Zhao Hao ficou um pouco envergonhado, pensando: ‘Esse rapaz tem uma compreensão de leitura impecável, até extrapola nos comentários...’

“A terceira poesia do mestre, ‘A vitalidade das nove províncias depende do trovão e do vento, o silêncio dos cavalos é lamentável. Peço aos deuses que sacudam tudo de novo, que talentos surjam em todos os formatos!’ A primeira parte é um alerta contra o círculo literário dos ‘sete posteriores’, que só exaltam o passado e estagnam, e a segunda é a esperança ardente do mestre para o cenário literário de Daming.”

Ao dizer isso, Wang Wuyang olhou para Zhao Hao como se estivesse diante de uma divindade. “Creio que o mestre não se refere apenas ao círculo literário, mas a todo Daming, um alerta e uma expectativa. Agora, com o novo imperador no trono, varrendo os maus ventos do passado...”

“Cuidado!” Zhao Hao assustou-se, apressando-se em impedi-lo de continuar, e lançou um olhar severo: “Você, mero estudante, como ousa falar de assuntos de Estado?”

“Falei com atrevimento, mas é exatamente o que o mestre quis dizer!” Wang Wuyang insistiu. “Pois na quarta poesia, ‘Sozinho, ergue-se diante da brisa da manhã, à leste da ponte sobre o riacho corre a água da primavera. Só então percebe que o sonho da noite passada foi no salão vermelho, e agora está entre mil árvores de flores de pessegueiro!’ O mestre observa do alto, contempla a água corrente e as flores em abundância, é uma cena cheia de vigor e prosperidade! Isso é claramente a bela esperança para o círculo literário e para Daming!”

“Isso tudo é possível?” Zhao Hao ficou sem palavras; com as explicações de Wang Wuyang, tudo parecia fazer sentido. Pensou: ‘Os estudiosos realmente são incríveis, conseguem interpretar tudo de acordo com sua vontade.’

“Vejamos a quinta poesia, a preferida do estudante...” Wang Wuyang, com voz rouca, continuou animado: “‘Entre deuses e budas, nada se concretizou, apenas sei que nas noites solitárias há inquietação. O vento dispersa o espírito triste, o barro traz má fama.’ A primeira parte é um retrato fiel do mestre e do estudante, buscadores do caminho. Os outros acham que somos talentosos, mas quem compreende nossas noites de insônia? O que buscamos não é fama, mas a verdadeira razão!”

‘Eu não, eu não sou assim...’ Zhao Hao pensou consigo: ‘Tenho dormido muito bem ultimamente, não quero fama, só quero enriquecer...’

“A segunda parte é um alerta para mim. Desde os seis anos estudo os livros dos sábios, mas ainda não sei nada. Para governar e administrar, não preciso de poesia; para negociar ou cultivar, tampouco preciso de textos dos sábios. Não é verdade que ‘dez de cada nove são desprezados, cem de cada cem são inúteis estudantes’? Se até eu, considerado talentoso, estou assim, imagine milhares de leitores de Daming, não seriam todos inúteis?”

“Eu não disse isso dos outros...” Zhao Hao murmurou em defesa.

“Se é assim, não há criação sem destruição! O mestre nos mostrou o caminho: ‘Não deixe que os rolos de poesia se tornem presságios de tristeza, pássaros da primavera e insetos do outono cantam por si mesmos!’ Não devemos ficar presos aos livros, nem às palavras dos sábios; devemos falar com coragem, trilhar nosso próprio caminho!” Wang Wuyang curvou-se profundamente diante de Zhao Hao: “Sou ignorante, mesmo compreendendo a razão, ainda não sei para onde ir. Só seguindo os passos do mestre, ouvindo seus ensinamentos, poderei um dia conhecer a verdadeira razão. Peço ao mestre que tenha misericórdia e aceite este discípulo indigno. Prometo servir dia e noite, sem fugir do frio ou do calor, sempre diante do mestre, pronto a correr quando necessário, nunca me atreverei a relaxar em toda a vida...”

Após dizer isso, curvou-se uma vez, depois outra, até completar quatro reverências solenes.

Até Zhao Hao ficou tocado. As quatro reverências são um ritual de respeito máximo, reservado aos pais e mestres, a cerimônia mais solene do povo.

Wang Wuyang, filho de família nobre, ao humilhar-se assim, demonstrava ter tomado a decisão mais firme, longe de ser uma brincadeira.

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