Capítulo Vinte e Oito: O Ladrão de Livros

Ele realmente invejava o cenário que imaginara em sua vida passada, quando estudava: uma bela jovem acrescentando fragrância ao ambiente enquanto lia à noite. Por isso, antes, ele forçou Sissi a acompanhá-lo, escrevendo por horas, aspirando o aroma do incenso, o perfume delicado da moça, o som suave do pincel tocando o papel, deleitando-se com aquela sensação de paz sublime.

Mas ao pensar que, caso se soubesse que escrevia livros, isso poderia lhe trazer inúmeros problemas desnecessários, decidiu que dali em diante escreveria sozinho e em segredo.

Van Xian sempre sentiu que precisava se preparar, com antecedência, para a vida futura na capital, tanto material quanto espiritualmente. Obras grandiosas como "O Sonho do Pavilhão Vermelho" não podiam ser improvisadas em um banquete, como poemas plagiados, lançados ao vento; era preciso estar pronto de antemão.

Não sabia ao certo por quê, mas tinha a certeza de que sua trajetória estaria entrelaçada ao coração do Reino de Qing, àquela distante capital. Talvez por causa do pai, um alto funcionário do governo; talvez pela jovem de cabelos dourados que guardava na memória; talvez pela mãe, que nunca conhecera, mas cuja curiosidade sempre o acompanhava.

Pensando nisso, voltou a escrever os episódios secretos entre Bao Yu e Qin Zhong, e, após esperar a tinta secar, guardou o manuscrito num envelope, pronto para enviar a Van Ro Ro, tão longe na capital.

Na residência portuária de Danzhou, Van Xian não guardava originais: a cada capítulo escrito, enviava-o imediatamente para a capital. Era impossível conter o desejo de compartilhar as maravilhas da vida passada com as pessoas deste mundo. Era como possuir a mais bela pedra preciosa, jamais vista por ninguém, escondida sob o leito por anos; seria impossível não sentir uma coceira insuportável, um anseio de mostrar ao menos a uma pessoa a beleza arrebatadora daquele tesouro.

Um colecionador que guarda uma obra-prima por toda a vida, sem mostrar a ninguém, é, se não um pervertido, um ladrão que furtou o quadro. E Van Xian sabia que, embora não fosse um pervertido, era de fato um ladrão — mas o mundo ignorava esse segredo.

Por isso, Van Xian ignorava completamente a idade de Van Ro Ro, enviando-lhe mensalmente os capítulos, dizendo que aquela história se chamava "O Livro da Pedra", escrita por um tal Cao Xueqin, que conhecera por acaso. Cada mês, conseguia alguns textos com ele e os compartilhava com a irmã, inventando justificativas...

Apesar dos primeiros quinze capítulos do "Sonho do Pavilhão Vermelho" conterem passagens como Qin Keqing sonhando com Bao Yu e Bao Yu experimentando os prazeres da paixão, Van Xian estava seguro de que, após anos de cartas e leitura, a jovem não veria aquilo como um monstro terrível, nem enxergaria o irmão como alguém lascivo.

E, de fato, Van Ro Ro, ao receber os textos de Cao, lia-os com inocência, saboreando-os lentamente, especialmente após a chegada de Dai Yu à mansão, quando começou a apreciar cada vez mais, escrevendo ao irmão todo mês para que conseguisse mais capítulos do tal autor.

Quando Van Xian recebia as cartas, sentia certa angústia: os manuscritos estavam acabando, não poderia atualizar tão rapidamente, e ao chegar aos setenta ou oitenta capítulos, provavelmente acabaria deixando a história inacabada, como tantos outros.

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Após concluir seu trabalho de copista literário naquele dia, Van Xian voltou à rotina habitual, lendo livros. Sua biblioteca estava repleta de volumes variados, enviados do palácio do conde na capital. Sempre que pensava nisso, sua impressão sobre o pai, que nunca conhecera, mudava um pouco; ao menos ele sabia quais coisas eram essenciais no crescimento de um filho.

Num país sem filmes adultos e sem armadilhas, a forma de Van Xian afastar o tédio era, além de brincar com a energia vital interna, corando as faces das criadas, mergulhar na leitura dos livros, tão diversos e abundantes.

Os livros abrangiam todos os temas: do cultivo agrícola às leis do Reino de Qing, nada ficava de fora; havia ainda tratados filosóficos desse mundo, empilhados como tijolos ocupando prateleiras inteiras.

A estante fora desenhada por Van Xian conforme seus próprios critérios: simples, cada prateleira contendo o aromático capim de Yaozhou, excelente para proteger os livros contra traças, embora quase ninguém soubesse disso. Nas outras casas, era usado apenas como perfume.

Ao longo dos anos, Van Xian descobriu, nos tratados filosóficos, ecos do que aprendera na vida passada, apenas com pequenas diferenças na forma de se expressar. Essa constatação o fez abandonar a ideia de plagiar autores como Han Feizi, Xunzi, Laozi, Sunzi e tantos outros, para tornar-se um grande acadêmico.

Em todas as áreas — identificação de venenos, prática espiritual, leitura — Van Xian dedicava-se com seriedade, de um modo incomum para sua idade, acumulando conhecimento sem cessar. Sabia que, afinal, não era superior aos demais, não vivia num mundo de inteligência mediana de cinquenta, e sua vantagem era apenas o acúmulo de saber da sociedade terrestre, além de um despertar precoce em relação às outras crianças.

O lampião estalou suavemente, surgindo uma pequena flor de luz, tornando o quarto mais claro. Van Xian, debruçado sobre a mesa, acabou adormecendo.

Na manhã seguinte, ao acordar, lavou-se e foi primeiro ao quarto da avó para cumprimentá-la, antes de ir ao salão tomar o café da manhã. Desde o incidente com o assassino, o olhar de Van Xian para a avó mudara bastante. Além de manter o hábito de cumprimentá-la manhã e tarde, passou a conversar sobre assuntos cotidianos, contando pequenas histórias para alegrar a velha senhora.

“Dizem que um dia, Sua Majestade o Imperador reuniu o Primeiro-Ministro, o líder do Conselho dos Anciãos, o Diretor da Agência de Supervisão, o chefe dos eunucos do palácio e um grupo de altos funcionários para discutir assuntos de Estado. Naquele dia, caiu uma estrela cadente: um meteorito rompeu o teto do salão, atingindo alguns ministros ajoelhados abaixo. O Imperador ordenou imediatamente que chamassem os médicos reais. Esperou do lado de fora do quarto. Pouco depois, o médico saiu e Sua Majestade perguntou apressado: ‘Médico, o Primeiro-Ministro tem salvação?’ O médico balançou a cabeça, impassível: ‘O Primeiro-Ministro não tem salvação.’”

A princípio, a velha senhora olhava desconfiada, sem entender por que o menino falava de assuntos da capital, repletos de intrigas do poder — experiências que ela própria conhecia bem, sempre cautelosa.

“O Imperador perguntou então: ‘E o líder do Conselho?’ O médico, desanimado, balançou a cabeça: ‘Também não tem salvação.’ O Imperador perguntou: ‘E o chefe dos eunucos, Hong?’ O médico voltou a balançar a cabeça. O Imperador, furioso, bradou: ‘Afinal, quem tem salvação?’ O médico, animado, respondeu: ‘Majestade, com vossa fortuna, o Reino de Qing tem salvação!’”

Ao ouvir o final, a velha senhora despertou, rindo com tanta força que quase chorou, apontando para o rosto inocente de Van Xian e reclamando, divertida: “Você, pequeno travesso, se estivesse na capital, só com esse tipo de piada seria levado pela Agência de Supervisão!”