Capítulo Dois: O Livro Amarelo Sem Nome

O único benefício de ter renascido, talvez, fosse agora ter os quatro membros ágeis, poder saltar e pular por aí. Esse entendimento deixava Fan Xian bastante satisfeito; quem nunca sofreu da sua doença dificilmente compreenderia essa alegria — consolava-se pensando que, talvez, essa fosse uma dádiva dos céus.

Levou quatro anos inteiros para entender isso: já que recebeu a chance de viver uma segunda vez, por que não viver bem? Se o destino lhe concedeu uma nova vida, não aproveitá-la seria um grande desrespeito. Por exemplo, se agora podia se mover, por que não se mover bastante?

Por isso, todos os criados da mansão do conde sabiam que o pequeno bastardo era alguém incapaz de ficar parado.

— Senhorzinho, por favor, desça daí, suplico — implorava uma criada.

Naquele momento, Fan Xian estava sentado no topo da pedra ornamental do pátio, olhando para o horizonte, onde o mar encontrava o céu, e sorria.

Mas, aos olhos da criada, era evidente que aquele menino de quatro anos sentado tão alto e exibindo um sorriso tão maduro só podia estar louco.

Aos poucos, cada vez mais pessoas se reuniam ao pé da pedra; sete ou oito criados circulavam, preocupados. Apesar de o Conde de Sinan gozar da estima do imperador, seu título não era alto, nem seu cargo importante, e sua renda declarada não era grande. Mesmo que tivesse mais recursos, certamente não gastaria tudo com a mãe e o filho bastardo, então a mansão não tinha um grande número de empregados.

Vendo a ansiedade nos rostos abaixo, Fan Xian suspirou e desceu obediente:

— Só estava me exercitando, qual o motivo para tanto alarde?

Os criados já estavam acostumados ao estranho hábito do pequeno senhor de falar como adulto, então pegaram-no nos braços e o levaram para o banho.

Depois de limpo, cheiroso e com a pele macia, saiu do banho e foi logo abraçado pela criada, que, sorrindo, acariciou-lhe o rosto:

— Nosso senhorzinho nasceu tão bonito quanto uma jovem donzela; quem sabe que donzela terá a sorte de desposá-lo no futuro?

Fan Xian, tolo, nada respondeu. Não iria, claro, usar a boca de uma criança de quatro anos para flertar com uma criada adolescente — considerava isso indigno de sua pessoa. Deixaria o grandioso e desafiador empreendimento para quando tivesse seis anos.

— Hora da soneca, pequeno ancestral — disse a criada, dando-lhe tapinhas carinhosos.

Sempre se espantavam com o senhorzinho da mansão: apesar da pouca idade e do temperamento já traquina, mantinha em alguns aspectos a disciplina e diligência de um adulto.

Como o hábito da soneca.

Quem teve uma infância normal sempre recorda das batalhas heroicas travadas ao meio-dia, sob o sol, contra os grandes demônios que tentavam forçá-los a dormir. Esses demônios chamavam-se pai, mãe, ou professor.

Mas o senhorzinho Fan Xian jamais precisava ser forçado. Ao meio-dia exato, esboçava o mais adorável sorriso inocente e, obediente, recolhia-se ao quarto para dormir, sem emitir um único ruído.

No início, a matriarca não acreditava e ordenava às criadas que o vigiassem, achando que ele fazia bagunça ao pretexto de dormir. Mas após meses de vigilância, perceberam que ele dormia profundamente, sendo difícil até acordá-lo.

Desde então, deixaram de se preocupar, apenas vigiando do lado de fora enquanto ele dormia.

Era verão, e as criadas, cansadas, sentavam-se tortas, abanando-se de leve com os leques de seda, enquanto vaga-lumes dançavam no ar fresco.

...

De volta ao quarto, Fan Xian subiu na cama, levantou o tapete de palha e, cuidadosamente, retirou de um compartimento secreto um livro.

A capa do livro, amarelada, mostrava sinais do tempo, mas não tinha título. Nos cantos, bordados em fios desconhecidos, viam-se desenhos de significado incerto, cujos traços sinuosos lembravam nuvens ou as largas mangas de roupas antigas.

Ele abriu delicadamente o livro até a sétima página. Lá, um homem nu estava desenhado, com linhas vermelhas quase invisíveis pelo corpo — não se sabia qual tinta fora usada, mas causava uma estranha ilusão de ótica, como se as linhas, guiadas por alguma ordem, deslizassem lentamente.

Fan Xian suspirou. Seu exterior tinha apenas quatro anos, então evitava revelar sua verdadeira natureza. Felizmente, tinha aquele livro para distrair o tédio insuportável.

Aquele livro lhe fora deixado pelo jovem cego chamado Wu Zhu, quando ainda era muito pequeno.

Fan Xian jamais esqueceu o jovem cego, servo da mãe deste mundo.

Quando ainda estava preso ao corpo de um bebê, já ficara nos braços daquele jovem, durante toda a viagem da capital até o porto à beira-mar. Talvez o outro achasse que ele era jovem demais para lembrar de qualquer coisa, mas Fan Xian, com uma alma adulta, percebia o cuidado genuíno do jovem cego — impossível fingir.

Por motivos desconhecidos, depois de entregá-lo à mansão do Conde de Sinan, o jovem partiu, ignorando todos os apelos da velha senhora para que ficasse.

Antes de partir, deixou o livro ao lado do berço.

Fan Xian sempre teve dúvidas: será que o servo não temia que ele praticasse incorretamente? Logo percebeu a razão — uma criança não saberia ler, portanto não havia risco.

Mas Fan Xian, por acaso, sabia ler naquele mundo, e, depois de passar pela grande metamorfose do renascimento, não duvidava mais de fantasmas ou deuses. Estava convencido de que o volume, tão semelhante a um acessório de novela da TV de Hong Kong, era de fato um manual de cultivo de energia vital.

Só lamentava que não tivesse nome; do contrário, poderia até perguntar às crianças da rua sobre sua fama.

Pensando nisso, Fan Xian riu sozinho. Se o destino lhe concedeu uma nova vida, deveria valorizá-la; afinal, técnicas internas como aquela não existiam em seu mundo anterior, e, mesmo que fosse um método sem nome, começar a praticar desde um ano de idade era um privilégio raro.

Era quase como começar desde o ventre materno — não ficava devendo nada aos demais.

No mundo inteiro, nem mesmo os grandes mestres reverenciados pelo povo haviam começado a cultivar energia interna desde o nascimento.

Como se diz, o pássaro que madruga come a minhoca, e o pássaro tolo voa primeiro.

E ele certamente não seria menos esperto que os jovens iniciados nas artes marciais.

Enquanto pensava, a energia vital já percorria seu corpo, seguindo lentamente as linhas descritas no livro. Era uma sensação agradável, como se um fluxo de água morna lavasse cada órgão por dentro.

Aos poucos, entrou em estado de meditação e, confortavelmente, adormeceu sobre a cama.