Capítulo Treze: Quem é o velho Xin, o vendedor de sal?

Logo ao amanhecer, os pássaros cantavam alegremente no jardim, enquanto as criadas e os serviçais, após terminarem a limpeza, começavam a preparar o café da manhã. Agora que a filha do Conde de Si Nan, a senhorita Fan Ruoruo, havia retornado à capital, restava apenas um “meio” senhor na mansão, e as tarefas não eram muitas.

Quando tudo já estava feito, Dong’er, a principal criada, foi acordar Fan Xian. Mal podia imaginar que, ao vê-lo, levaria um susto: pensou que o menino estivesse gravemente doente e correu apressada para chamar o médico. Contudo, após examinar o pulso do garoto, o doutor tranquilizou a todos dizendo que não havia nada de grave, apenas um excesso de calor interno causado, talvez, por algum alimento recente. Prescreveu algumas fórmulas para equilibrar o corpo, recebeu o pagamento e foi-se embora.

Desde que Fei Jie chegara à residência do conde, o antigo professor, adepto dos clássicos, havia se despedido discretamente. A brisa matinal entrava suave enquanto Fei Jie, observando o menino de olheiras profundas à sua frente, soltou uma risada aguda: “Dizem que o coração dos jovens é como o sol nascente, desconhece as amarguras do mundo. E você, por que anda assim, sem conseguir dormir, a ponto de alarmar o médico?”

Fan Xian passara a noite em claro, ainda indeciso sobre se deveria ou não cultivar aquela energia interna misteriosa. Embora, por natureza, encarasse a prática dessa arte anônima como um passatempo para dissipar o tédio de uma vida sem fim, se a questão envolvia vida ou morte, a cautela se impunha.

Dormira pouco, a mente andava confusa, e ao ouvir as palavras do mestre sobre desconhecer as dores do mundo, murmurou instintivamente: “Quando jovem, não conhecia o sabor da amargura, gostava de subir aos altos pavilhões. Subia aos altos pavilhões e, para compor novos versos, forçava-me a falar de tristeza. Agora, conheço a fundo o sabor do pesar: quero falar e me calo, mas, ao me calar, digo apenas: que outono maravilhoso e fresco.”

O silêncio tomou conta do escritório; por um longo tempo, não se ouviu um som. Fan Xian, com os olhos ainda inchados de sono, bocejou: “Mestre, ontem fui dormir muito tarde, não fique bravo comigo.”

Fei Jie o observou, levando a mão instintivamente à barba, mas esqueceu que segurava uma pena de ganso e acabou espetando o queixo. A dor o trouxe de volta à realidade, e perguntou, hesitante: “Esses versos... de quem são?”

“De Xin, o infeliz.” Fan Xian respondeu sem pensar, citando o lendário Xin Qiji, e só então percebeu o tipo de erro que cometera.

Vendo o olhar faiscante de Fei Jie, Fan Xian começou a gaguejar: “Xin... era um vendedor ambulante de sal marinho que veio ao oeste da cidade mês passado.”

“Oh, são versos muito bons. Para um comerciante compor palavras tão belas... Qual seria o nome dele?”

“Xin... Qiji.” Fan Xian lançou um olhar furtivo.

Fei Jie, aparentemente convencido, retomou a aula. Além das lições sobre venenos naturais, também ministrava outros conteúdos, e a carga era pesada.

Depois do almoço, de volta ao quarto, Fan Xian enfim se viu diante do dilema: deveria ou não cultivar aquela energia vital tão poderosa e perigosa? Segurava o livro amarelo nas mãos, atormentado.

Mas, antes disso, sua preocupação maior era a poesia que recitara horas antes, sem querer, no escritório.

“Chounu’er — No muro do Caminho de Boshan”: era um poema de Xin Qiji, cuja tristeza brotara após o exílio. Fan Xian o conhecia de cor e o recitara sem pensar, sem prever os problemas que isso poderia lhe causar. Não sabia se sua desculpa improvisada havia enganado Fei Jie, mas, pelo olhar do mestre, parecia que sim: acreditou que o autor era um simples comerciante de sal.

Fan Xian não tinha escrúpulos morais quanto a plagiar versos antigos, tampouco achava repugnante apropriar-se das obras alheias. Para ele, já que apenas ele conhecia tais poemas, não usá-los seria um desperdício.

Nos primeiros anos após chegar a esse mundo, teve muito tempo para planejar como sobreviver ali, e tornar-se um “copista literário” promissor entrou sem hesitar no topo de suas prioridades.

Enquanto pensava nisso, tentava convencer a si mesmo: não sou um parasita, sou um propagador do patrimônio cultural da Terra, um portador da herança, um grande defensor do compartilhamento.

Mas não queria plagiar assim, não agora. Em sua imaginação, se fosse para escrever, ao menos usaria os nomes originais dos autores como pseudônimos.

Como hoje, por exemplo: um menino de cinco anos, se fosse para plagiar, que o fizesse com os versos de Luo Binwang — “Ganso, ganso, ganso, penas brancas flutuando sobre a água verde” — tão alegres e apropriados para o papel de prodígio.

Crianças de pouca idade, no entanto, se recitassem casualmente frases como “Quero falar e me calo, mas, ao me calar, digo apenas: que outono maravilhoso e fresco”, já não seriam prodígios, mas sim anciãos em corpos de meninos — exterior de infante, alma marcada por cicatrizes de séculos, cada fissura gravada com as estações do ano, uma melancolia sobrenatural.

Enquanto esses pensamentos vagavam, Fan Xian, guiado por seu relógio biológico inabalável, adormeceu tranquilamente e voltou, em sonhos, a meditar e cultivar aquela energia interna que Fei Jie considerava perigosíssima e tirânica.

A partir daquele dia, Fan Xian resignou-se: se dormir já era cultivar, então que cultivasse; quando explodisse, discutiria o assunto.

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Enquanto Fan Xian cochilava, o mestre Fei Jie, em seu quarto, continuava a escrever a carta que deixara inacabada na noite anterior.

Havia algumas linhas já secas no papel, provavelmente escritas no dia anterior:

“...Este menino é de uma beleza incomum, coragem incomum, sabedoria incomum, força de vontade incomum, maturidade além da idade. Se todos os meninos de cinco anos do Reino de Qi estivessem juntos, ele certamente se esconderia no fundo da multidão, mas seria o primeiro a ser notado. Pelo convívio deste ano, é evidente que ele é o mais adequado para herdar os bens do senhor, mas, infelizmente, sua origem é o maior problema...”

Ali a escrita parou; fora nesse ponto que Fan Xian o interpelara sobre a energia vital.

Fei Jie suspirou, recordando os versos ouvidos naquela manhã. Recompôs-se e continuou a escrever:

“...Quero falar e me calo, mas, ao me calar, digo apenas: que outono maravilhoso e fresco. Nos últimos anos, os clássicos têm decaído e a prosa moderna domina. É difícil acreditar que tais versos venham de um menino de cinco anos, ou mesmo de um comerciante. Notei no olhar do pequeno senhor um leve traço de nervosismo, algo raro neste ano de convivência. O maior mistério é que, estando com ele todos os dias, não sei quando esse Xin Qiji teria se encontrado com ele em segredo.”

No fim da carta, escreveu solenemente: “Peça aos homens da Estrada Dongshan que investiguem esse tal Xin Qiji, comerciante de sal marinho: quem é, por que se encontrou com o pequeno senhor, e por que ele se mostrou tão inquieto por causa desses versos? O assunto é urgente, tratem disso rapidamente.”

Assinou de forma estilizada e largou a pena.

Dias depois, o Instituto de Supervisão da capital enviou espiões em busca de um comerciante de sal marinho. No processo, desbarataram vários contrabandistas e derrubaram altos funcionários do leste do Reino de Qing, com grandes resultados. Contudo, não encontraram ninguém chamado Xin. Segundo rumores, o temido diretor Chen do Instituto, furioso, puniu todos com três meses de salário descontado; os espiões, de olhos faiscantes, vasculharam o império.

Que os céus protejam aquele pobre diabo chamado Xin Qiji que porventura exista neste mundo...

(Leiam com alegria e votem com atenção. Não comentem mais sobre esse assunto. Poesia trazida do outro mundo sempre foi considerada “veneno”, mas é o que mais gosto. Esse tipo de diversão me acompanha desde “Em Busca de Qin” e nunca mudou; sou fiel e sorrio, compondo versos úmidos: “Sem dúvida, os poemas copiados por Fan Xian são os mais belos do mundo.”)