Capítulo Vinte e Sete: Noite de Escrita com Perfume de Seda Rubra

Após um período de turbulência oculta, o porto de Danzhou rapidamente recuperou sua tranquilidade. Ninguém mais se preocupava com a relação entre o velho Ha, que fora queimado vivo, e o outro cadáver encontrado no mesmo prédio. Quanto à causa do incêndio, as autoridades não deram nenhuma explicação, e os simples cidadãos tampouco sentiram qualquer interesse pelo motivo.

A segurança em Danzhou sempre foi exemplar; sob o rígido sistema de vigilância civil, os criminosos e aventureiros que vagavam pelo norte do país não conseguiam obter nenhum benefício por ali. Com o imperador transferindo o foco dos negócios para o sul e concedendo isenção de impostos aos sete condados vizinhos da cidade, ainda que isso não tornasse a população imediatamente próspera, ao menos garantia que cada família tivesse algum excedente de grãos e prevenia a repetição da revolta de famintos ocorrida há trinta anos.

Apesar de estar à beira-mar, Danzhou não absorvera o temperamento volátil e indomável das águas; seus habitantes eram cordiais, e diante da residência mais nobre da cidade — a mansão do conde — sempre demonstravam respeito e cautela. Mesmo sabendo que Fan Xian era apenas um filho ilegítimo, ainda o chamavam de Jovem Mestre Fan, esforçando-se para reprimir o desprezo que, talvez, habitasse seus corações desde sempre.

Eis o sofrimento de Fan Xian.

Nesta vida, além de exibir um pouco de sua aptidão para a vida de dândi perante o infeliz administrador Zhou, jamais teve outra chance de desempenhar tal papel. Caminhando pelas ruas do porto, uns lhe eram afetuosos, outros respeitosos, mas ninguém ousava provocá-lo.

Sua energia interna acumulava-se lentamente, fortalecendo seus canais de maneira extraordinária, enquanto a maior parte dela, perdida nas costas, permanecia serena, sem que ele soubesse ao certo para que servia.

Fan Xian sempre encarnou um jovem ponderado e sensato; mas, com o tempo, sentia-se sufocado por tal rotina. Sabendo que era capaz de matar um assassino, ansiava por aventuras heroicas, defender os oprimidos, salvar uma bela dama — qualquer coisa desse tipo.

No entanto, Danzhou era pacífica. Demasiadamente pacífica.

…

…

No escritório, uma suave fumaça aromática preenchia o ambiente, acalmando a mente e tornando-o extremamente confortável. Fan Xian segurava uma delicada pena de escrever, traçando com atenção os caracteres sobre folhas de papel recortadas, cada uma do tamanho de quatro palmas. No campo literário, havia duas escolas: a moderna e a clássica. Quanto aos instrumentos, usavam tanto a pena de ganso quanto o pincel. Pela praticidade, a pena de ganso era preferida nos departamentos oficiais da capital, e até Fei Jie, ao ensinar em Danzhou, optava por ela.

Todavia, a arte de afiar a ponta da pena era tarefa de mestres habilidosos, e, com o tempo, ela deformava-se facilmente. Por isso, sua ampla adoção era difícil. Fan Xian preferia o pincel; afinal, já que o mundo usava caracteres de formato quadrado, nada mais apropriado que traçá-los com pincel, tornando-os belíssimos. Decidiu aprimorar sua caligrafia, para não passar vergonha no futuro.

Além disso, considerava que histórias como a que estava “escrevendo” mereciam ser copiadas lentamente, com o pincel e uma caligrafia minúscula e requintada, em sinal de respeito.

Sua aia pessoal, Sisi, segurava delicadamente o bloco de tinta entre dois dedos finos, girando-o no tinteiro em movimentos lentos e suaves, enquanto seus olhos repousavam sobre o papel diante do jovem mestre. Ali estava escrito:

“... Só se via Inteligência lavando as xícaras sozinha no quarto; Qin Zhong chegou e logo a abraçou e beijou. Inteligência, aflita, batia o pé e dizia: Que é isso! Se continuar assim, vou gritar. Qin Zhong suplicou: Boa moça, estou desesperado, se hoje não consentir, morro aqui. Inteligência respondeu: O que você quer? Só depois que eu sair deste cárcere, longe destas pessoas, poderei concordar. Qin Zhong disse: Isso é fácil, mas água distante não mata sede próxima...”

Sisi, ao ler o conteúdo indecoroso, corou e resmungou: “Essa Inteligência é mesmo sem vergonha!”

Fan Xian ouviu a censura da criada e, curioso, ergueu a cabeça, sorrindo: “Por que você diz que Inteligência é sem vergonha, irmã?” Nos quartos ou em locais onde ninguém prestava atenção, sempre chamava as criadas de irmãs, hábito iniciado com Dong’er. Elas já se acostumaram, pois a velha senhora nunca interferia.

O rubor de Sisi se espalhou, como nuvens ao amanhecer, tornando-a ainda mais bela. Murmurou, explicando: “Aquela freira... tão leviana e imprudente... Mas, senhor, o que é uma freira? E onde fica o Mosteiro do Pão?”

Fan Xian riu baixinho, pensando que quando chegasse à cena da união de Qin Zhong e Inteligência, ela perceberia o verdadeiro escândalo. Só então se deu conta de que neste mundo não existia budismo, logo não havia monges nem monjas.

Coçou a cabeça, sem saber como explicar, até que finalmente disse: “Freira é como uma monja ascética; o Mosteiro do Pão seria como um templo.”

Sisi, ao ouvir, assustou-se: “Senhor, não escreva essas coisas. O templo está nas alturas celestiais, sempre piedoso e alheio às coisas mundanas; jamais seria um lugar sujo.”

Fan Xian não tentou convencê-la, apenas sorriu: “Entendi, escreverei com cuidado.”

Após mais alguns trechos, lembrou-se de algo e pediu que Sisi saísse, para evitar que ela visse conteúdos impróprios e contasse à velha senhora. Na infância, costumava assustar Dong’er com histórias inventadas; ela acreditava que eram ensinamentos do professor, e chegou a reclamar para a matriarca, levando Fan Xian a ler em silêncio por vários dias.

Sisi se despediu com alguns conselhos, deixou o bloco de tinta e saiu, e ao sair, sua elegância fez o coração de Fan Xian vibrar levemente.

Fan Xian, pensativo, reconhecia que copiar o Sonho do Pavilhão Vermelho era muito mais complicado do que plagiar poemas antigos. Começara há um ano e, até agora, só chegara ao capítulo quinze. Felizmente, sua mente estava extraordinariamente clara; as memórias da vida passada eram precisas e ainda mais nítidas, permitindo-lhe recordar os enigmáticos versos de Cao Xueqin.

Mas os personagens e o ambiente do romance diferiam deste mundo, e ele não sabia se, ao ser lido por outros, seriam compreendidos. Por isso, precisava adaptar certos pontos. Ainda assim, Fan Xian tinha plena confiança no Sonho do Pavilhão Vermelho que copiava; uma vaca, ainda que levada a Pequim, continuaria sendo vaca — Sonho do Pavilhão Vermelho? Neste mundo, ainda seria o Sonho do Pavilhão Vermelho, ainda seria grandioso.