Seis

(XXIII)

O dedo médio morreu por ser orgulhoso demais, por não considerar ninguém digno de sua atenção; por isso, morreu. O dedo indicador partiu, pois sua missão estava cumprida. Dez dedos, um só coração! Basta uma pequena ferida para que o coração também sinta dor. Imagine então perder dois dedos?

Os resíduos de madeira e poeira no ar desapareceram com a partida do dedo indicador.

— E agora, o que fazemos? — perguntou o dedo mínimo, esvaziado como uma bola murcha.

— Naturalmente, matar! — respondeu o Manto Escarlate com um sorriso semicerrado, enquanto retirava um grosso maço de notas prateadas.

— Aqui estão cem mil taéis. Prazo de vinte dias, traga-me a cabeça do asceta de Beiqi.

O dedo mínimo recebeu as notas. O assassino executa a missão e recebe sua recompensa, essa era a regra do Manto Escarlate. Ele também não perguntou quem era o contratante, outra regra do Manto Escarlate.

O Manto Escarlate observou a expressão inquieta do dedo mínimo e, de repente, retirou as notas.

— Você já perdeu o coração da espada! — disse, fitando-o. — Seu coração já não pertence à lâmina. Não posso permitir que seja você desta vez.

Se o dedo mínimo não vai, só resta o dedo anelar. O dedo anelar nunca matou, mas isso não significa que não saiba matar.

— Não! Esta missão é minha! — exclamou o dedo mínimo, como uma criança mimada vendo seu brinquedo favorito ser tomado, os olhos ardendo de fúria.

O dedo anelar permaneceu em silêncio, não pegou as notas, apenas olhou serenamente para o Manto Escarlate.

De repente, o dedo mínimo agarrou as notas, que caíram como neve, tingindo os ladrilhos do templo em ruínas de branco.

Não era inveja, nem raiva. Só havia um motivo.

Sua vida fora salva pelo dedo anelar.

Ele era um assassino, um assassino de mãos manchadas de sangue. Mas não permitiria que seu salvador também se sujasse de sangue. Achava que o dedo anelar deveria ser um erudito, como Zhuang Mo Han.

No templo, só o dedo mínimo ofegava com força. O Manto Escarlate sentava-se em silêncio, o dedo anelar permanecia imóvel ao lado.

Por um longo tempo, silêncio.

— O dedo mínimo foi criado por suas próprias mãos, você ainda não compreende seu coração? — perguntou o dedo anelar, rompendo o silêncio. — Mesmo que o dedo mínimo não consiga se acalmar, acredito que ele tem capacidade para matar o asceta.

— Você deve saber que, mesmo se me escolher, o dedo mínimo irá furtivamente atrás de mim. Ele sempre quer me proteger.

— Se sabe que, mesmo impedindo-o, ele irá, por que insiste que eu vá?

O dedo mínimo olhou surpreso para os dois, o ambiente carregado de tensão.

— Por que faz isso? Por quê? — a voz do dedo anelar era cheia de emoção inexplicável, flutuando entre eles.

Nos anos que o dedo mínimo conhecia o dedo anelar, nunca o vira assim.

— Beiqi ainda é perigoso. O asceta não é digno de temor, mas lembre-se: há uma mulher chamada Haitang, cuja reputação rivaliza com a minha.

— Além disso, dizem que a irmã do supervisor Fan Xian está a um passo de se tornar uma grande mestra — disse o Manto Escarlate, sem olhar para o dedo anelar, com a cabeça baixa e voz calma. — Se não forem juntos, acham que voltarão vivos?

O dedo mínimo assentiu, concordando que, apesar de Beiqi não ter mais Kuhe, está mais impenetrável do que na época dele.

O dedo anelar sorriu friamente, olhando para o Manto Escarlate como se olhasse para um tolo.

O dedo mínimo lembrou-se do dedo médio, tentou alertar, mas foi inútil.

— Se é assim, por que não vai você mesmo? — retrucou o dedo anelar.

— Não me olhe assim, eu já disse... — respondeu o Manto Escarlate suavemente.

As palavras eram simples, sem corte, como uma lâmina sem fio.

Mas todos sabem: toda espada pode matar. Mesmo a sem fio.

— Você nos manda ao norte por um único motivo — disse o dedo anelar, imperturbável.

— Ah? — O Manto Escarlate manteve a serenidade.

— Porque você vai realizar algo grandioso! Algo tão perigoso que nem sabe se voltará! Não quer que nos sacrifiquemos contigo!

— Você pensa demais. Sempre achei você sensível demais para ser assassino.

O Manto Escarlate ria, e sua carne tremia. Todo o corpo tremia.

Quando alguém ri assim, só há dois motivos:

Ou está realmente feliz, tão feliz que não controla o rosto ou o corpo.

Ou tenta esconder algo, pois nada é melhor que um sorriso como máscara.

— Se sabe que, após hoje, estaremos separados pela morte, por que insiste em ir? — o dedo anelar estava agitado, a voz afiada como uma agulha, penetrando no coração do Manto Escarlate.

— Mesmo não querendo, ainda assim é preciso ir — O Manto Escarlate parou de rir, ergueu o olhar para o dedo anelar e suspirou, como se falasse consigo mesmo. — Isso é a vida. Não importa o quanto não queira, deve fazer. Ninguém obriga, mas é inevitável.

— Se é inevitável, por que não me leva junto?

A voz do dedo anelar era triste, continuou:

— Todos dizem que o polegar é frio e sem sentimentos, como um fantasma. Mas eu sei quem você é! Para mim, é apenas um infeliz. Um infeliz sem cura! Alguém que só pensa nos outros, nunca em si mesmo!

O Manto Escarlate gesticulou:

— Vão ao norte. Não posso levar você porque...

Ele parou, o olhar do dedo anelar despertando sentimentos desconhecidos. Uma emoção que nem sabia como expressar. Calou-se, não terminou a frase.

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— Só porque sou mulher? — o dedo anelar finalmente não conseguiu conter-se, tão nervosa que seus dedos tremiam.

(XXIV)

O Pavilhão da Lua era um bordel, mas nem todo bordel era o Pavilhão da Lua.

As belas mulheres tornavam-se o cartão de visita, as joias nas mãos dos homens.

Mas e as que não são belas?

O dedo anelar não se chama realmente assim. Mas agora só aceita esse nome; pensar no passado a aterroriza, faz seu corpo tremer.

Um homem a resgatou. E ensinou-lhe coisas que uma mulher não deveria aprender.

Disse-lhe que, para sobreviver, só podia contar consigo mesma.

Mulheres belas podem contar com sua aparência, mas e ela?

Ela queria viver por si mesma. Só isso.

Agora atende por dedo anelar e está satisfeita. Tem sua própria vida. Não precisa vender seu corpo para comer.

Sabia, claro, que seu corpo só valia dois taéis de gordura. Era a carne mais barata.

Ela era assassina, mas nunca matou. Pois o homem que a salvou não permitia que matasse.

Sentia que só ao lado daquele homem vivia como gente, só então tinha alma.

Era uma sensação indescritível.

Conforto, liberdade, sem amarras.

Mas agora...

Parecia um sonho. Ao despertar, tudo belo vira correnteza.

— Deixe-me ir com você. Mesmo que morra, não tenho medo — as lágrimas do dedo anelar eram cristalinas, só as pessoas mais puras têm lágrimas tão belas.

Pureza não distingue corpo e espírito. Mesmo sendo prostituta, era pura. Pura como um recém-nascido.

O Manto Escarlate fitava o dedo anelar em silêncio. Não sabia o que sentia. Talvez felicidade.

Será que era mesmo feliz? Só ele sabia.

Mesmo que alguém detenha toda glória e riqueza do mundo, ao deitar à noite não consegue dormir.

O olhar transborda de satisfação, mas por dentro chora.

Mesmo na mansão mais ampla, a solidão o faz sentir-se enclausurado em uma caverna.

Se dissesse isso aos inteligentes, ririam dele, chamariam-no de tolo irremediável.

Quão distante está a verdadeira felicidade?

Joias, riqueza, poder, status?

O Manto Escarlate é feliz?

Só quem tem sentimentos verdadeiros entende isso. Mesmo que outros o ridicularizem, ele não se importa.

O Manto Escarlate é um tolo, um infeliz sem cura!

O dedo anelar virou-se de repente, o rosto pálido ainda marcado pelas lágrimas, os olhos serenos cheios de ódio, afiados como lâmina. Pegou as notas sobre a laje e fez sinal ao dedo mínimo para partir.

O dedo mínimo ficou parado, sem se mover.

Não queria ir, nem podia. Se deixasse ali, nunca teria um lar. Embora aquilo não fosse um lar.

— Vai ou não? — perguntou o dedo anelar, sem olhar para trás.

A frase era tão afiada quanto uma lâmina.

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Num instante fugaz, tudo pode mudar: o mundo, uma pessoa, todo destino.

O dedo anelar sentia uma dor que não podia expressar. Parou repentinamente, uma emoção enterrada há muito tempo a derreteu por completo.

Sem esperar resposta, virou-se e correu para o Manto Escarlate.

Abraçou-o de repente, os lábios frios, mas suaves, perfumados, doces como botões de flor.

Não sabia por que fazia aquilo, só sabia que se partisse agora, ao reencontrá-lo seriam estranhos. Se partisse, só se encontrariam no além.

Dizem que a amizade é acumulada. Quanto mais longa, mais profunda. A amizade de nobres é leve como água, mas com o tempo torna-se vinho encorpado e aromático.

O amor, porém, é súbito. A amizade precisa resistir ao tempo, mas o amor acontece num instante.

Esse instante é grandioso, glorioso, sagrado e belo!

Uma fração de segundo que faz o tempo parar, torna-se eternidade.

O vento soprava suavemente fora da janela, o crepúsculo caía sobre a terra.

O entardecer primaveril era claro e nebuloso, suave e ardente.

Naquele momento, todo som do mundo desapareceu.

Sob o pôr do sol, só os olhos gentis da jovem, sob as sombras das árvores, só seu afeto sem fim.

Anos depois, ao olhar para trás, lembrará de alguém que lhe sussurrou palavras tão sinceras?

Como a promessa gravada no coração, indestrutível e eterna!

Não hesite mais, abra os braços e acolha a jovem amada. Abrace-a nesse refúgio de ternura e silêncio.

Não se sabe quando, os dois vultos no crepúsculo tornaram-se um só.

Não havia paixão ardente, mas um carinho suave como água.

— Você precisa sobreviver. Eu esperarei por você.

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A porta foi trancada por fora, e uma mulher cujo sorriso era como o degelo de um rio, devolvendo a primavera à terra, saiu leve como uma nuvem.

No horizonte, a alvorada coloria o céu. Uma brisa dispersava as nuvens, e o último raio de sol escapava silencioso.

O Manto Escarlate permaneceu sozinho no templo arruinado, com um traço de delicadeza nos lábios.

Era dele ou deixado por outrem?

Ela partiu; ninguém sabia se iria ao norte, nem onde esperaria o amado. Nem o Manto Escarlate sabia.

— O pôr do sol é belo, mas está perto do fim. Que as pessoas vivam muito e compartilhem a lua, mesmo distantes — murmurou o Manto Escarlate, contemplando a linha dourada do horizonte e recitando versos de um poema de Ban Xianzhai.

Mas...

O pôr do sol não é eterno, nem as pessoas são duradouras. Que beleza ou plenitude pode haver?

(XXV)

A chuva fina nas ruas é suave como seda, o verde da relva parece distante, mas de perto não se vê. O melhor da primavera supera os salgueiros fumegantes da capital.

A chuva de primavera é como fios de seda, ora conectados, ora prestes a romper.

As gotas caíam suavemente sobre a cidade imperial, deslizando nos telhados de vidro, formando linhas delicadas. Era uma cena encantadora.

O príncipe gostava desse clima. Os fios delicados, como uma esteira de fumaça, enchiam a cidade de flocos, lembrando-lhe a silhueta graciosa e o sorriso puro como chuva de primavera.

As ameias frias do Palácio Guangxin, as cortinas de seda, a mulher do palácio...

— Onde estará você agora? Olho através da chuva, entre flores de ameixa e salgueiros — murmurou o príncipe, perdido em saudade.

O clangor de armaduras interrompeu a doçura do momento. O príncipe franziu a testa.

— O que está acontecendo? — perguntou.

O jovem eunuco ao lado respondeu apressado:

— Sua Majestade convocou urgentemente o marechal Yan Xiaoyi de volta à capital. Dizem que o senhor Yan nem tirou a armadura, foi direto ao palácio.

A testa do príncipe permaneceu tensa, a leve tristeza lavada pela chuva da primavera, restando apenas dúvidas.

— O imperador não aguentou mais! — suspirou o príncipe.

Yan Xiaoyi recebeu ordem secreta do imperador e correu de noite para a capital. Fazia tempo que não ficava tão agitado; o sangue do filho ainda lhe dançava diante dos olhos, e mesmo sendo um mestre do nono grau, suas mãos tremiam.

O Instituto de Supervisão foi cercado; o Pavilhão das Quatro Estações também. Só com ordem imperial alguém podia sair.

Quem desobedecesse, seria executado.

Fan Xian olhou para Yan Xiaoyi, para suas mãos, para seu arco, com tranquilidade.

Fugir é fácil de falar, mais fácil de fazer.

Mas Fan Xian não queria dar esse último passo; havia muito ali que valia a pena.

Confiava em Chen Pingping!

Depois daquela noite, entendeu o plano de Chen Pingping.

Chen Pingping queria empurrar Fan Xian para dentro do luxuoso palácio.

Ainda que não soubesse exatamente como ou por quê. Fan Xian questionou a noite inteira, sem resposta.

A relação entre lealdade e traição é como a chuva de primavera: ora contínua, ora interrompida.

Traição não importa; só ocorre quando os benefícios são suficientes. Lealdade também não importa; só existe quando a traição não compensa.

Talvez fosse pelas pernas que já não tinha, talvez por uma mulher da cidade Dongyi, talvez por uma folha verde que outrora desprezou.

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— Em casa virtuosa, sobram bênçãos; em casa má, sobram desgraças. O servo mata o senhor, o filho mata o pai, não é obra de um dia, mas se origina de uma falta de discernimento desde cedo.

Fan Xian lembrou-se dessa passagem do "Yi Jing", e ao pensar em sua relação com os príncipes e o imperador, sorriu amargamente.

Yan Xiaoyi viu o sorriso de Fan Xian, franziu a testa, a mão tocando discretamente o arco, o olhar resoluto, o rosto pálido.

Fan Xian sabia que Yan Xiaoyi não estava ali apenas para cercar o instituto. Por que ainda sorria?

— Ainda acha que não sou ameaça? — pensou Yan Xiaoyi, sentindo o orgulho subir do abdômen. Sorriu friamente; o instituto estava cheio de perigo.

Uma flecha longa e fina surgiu em um piscar de olhos. O brilho da lâmina tremia como uma serpente, na chuva fina, impossível saber para onde apontava.

Ao pegar o arco, Yan Xiaoyi mudou: tornou-se mais sereno, mais frio, mais estável.

Frio como gelo, firme como montanha.

O crepúsculo caiu, a primavera tornou-se cinzenta.

(XXVI)

A flecha estava prestes a ser disparada, quando uma sombra surgiu diante de Yan Xiaoyi.

Era uma figura escura, uma sombra.

Mas quem estava diante da sombra não era Yan Xiaoyi.

Um monge calvo interceptou a sombra.

A sombra se movia, o monge acompanhava. A sombra parava, o monge também.

A sombra sorriu amargamente; quem era a sombra afinal?

— Veio do Templo? — perguntou Fan Xian, franzindo a testa.

Yan Xiaoyi não respondeu; toda sua atenção estava no arco. Qualquer distração tornaria impossível concentrar-se. Além disso, estava diante do assassino do filho, Fan Xian, também mestre do nono grau.

A sombra avançou, com energia ameaçadora. A luz da espada cresceu, o fio ganhou três palmos, uma luz azul oscilava na ponta, brilhante e intensa.

A cada investida da sombra, o monge recuava um passo. Dez golpes, dez passos atrás.

De repente, a energia da espada se desfaz, como uma flor exuberante que começa a murchar.

O auge precede a decadência.

A expressão da sombra também se desfez com a espada. Sabia que perdera.

O monge sacou um cajado de bambu, tocou o chão levemente. O som foi como uma sentença de morte, reverberando no âmago da sombra.

Yan Xiaoyi relaxou imperceptivelmente, pensando: "O imperador trouxe alguém do templo, de fato poderoso."

Dois mestres do nono grau contra um, quem venceria?

Pergunta inútil, ninguém perderia tempo respondendo.

A sombra encostou-se à parede, exausta, como se o cajado tivesse ferido seu coração.

Fan Xian não tinha mais como fugir, a flecha de Yan Xiaoyi já o mirava. O monge do templo estava diante dele, como uma barreira intransponível.

Esse conjunto era tão forte que nem um grande mestre ousaria enfrentar.

Com um estrondo, a flecha partiu, veloz como meteoro, um trovão em céu claro.

O monge já se preparava para partir, pois via que a flecha de Yan Xiaoyi era mortal, e Fan Xian não teria chance de se defender.

Fan Xian não podia bloquear, mas outro podia.

Uma vela azul se interpôs diante de Fan Xian, mas que resistência teria contra aquela flecha?

Flecha afiada, vela rasgada!

A flecha continuava impetuosa, como um demônio sedento por sangue que só para ao atingir seu alvo.

A flecha parou, o sangue jorrou!

Não era o sangue de Fan Xian, mas do discípulo de Si Gu Jian — Wang Shisanlang!

— De fato, uma flecha incomparável! — Wang Shisanlang sorria, mas seu rosto estava lívido.

Franziu a testa, arrancou a flecha e a lançou ao chão.

Parecia querer dizer algo, mas um jorro de sangue escapou pela garganta, respingando nos dois mestres.

O sangue, como névoa, cegou o monge. A sombra ao lado, pálida, agiu; ninguém viu como, parecia que tudo era uma encenação para o monge do templo.

Como um relâmpago negro, atravessou o monge. O monge tombou.

Seu rosto rígido expressava incredulidade, os olhos saltados mostravam o que viu antes de morrer.

Nos olhos, um punhal de ferro!

Yan Xiaoyi olhou para o monge caído, o rosto surpreendentemente sereno, como Fan Xian antes.

Mas por dentro, era uma tempestade.

Ele e o monge já haviam treinado várias vezes, nunca erraram.

Um Wang Shisanlang não poderia deter os dois, isso Yan Xiaoyi sabia. Mas não esperava que Wang fosse tão forte, sobrevivesse à sua flecha.

Arrependia-se!

Arrependia-se de não ter reconhecido o chefe da Sexta Seção.

Seu olhar sempre esteve em Fan Xian, sem perceber que aquele chefe já não era o antigo "Sombra".

Era um cego!

— Quem é esse cego? — Yan Xiaoyi lembrou-se daquela noite, quando a dama da princesa foi morta, Hong Siyang caiu na armadilha. Suas pupilas se contraíram, lembrou-se de uma lenda, soube quem era aquele cego!

Quando tudo parece certo, é quando menos se consegue.

Yan Xiaoyi via tudo turvo, lembrou-se de quando caçava descalço na floresta, de quando conheceu a mulher que mudou sua vida.

Sorria, os olhos enevoados.

Dizem que, ao morrer, a vida passa diante dos olhos.

Quando se lembra do que foi deixado no esquecimento, é o dia em que a chama se apaga.

Fan Xian não matou Yan Xiaoyi, não porque não quis, mas porque não teve tempo.

Só Yan Xiaoyi podia matar Yan Xiaoyi.

A flecha de ferro que passou por tantas batalhas, agora, guiada por sua mão, cravou-se em seu próprio corpo.

Naquele instante, Yan Xiaoyi percebeu que seu sangue ainda era quente.

A vida é estranha!

O mestre do veneno morre pelo veneno. O mestre da água morre na água.

Quem usa flechas, só pode morrer por uma flecha.

A sua própria flecha!