Breve comentário sobre o sexto volume "Alegria diante do trono" (autora: Mo Mo Li)

Antes que a jovem dama fale, permitam que este homem diga algumas palavras primeiro. Lembro-me nitidamente deste comentário — foi o primeiro blog que vi. Todos sabem, imagino, que gosto de vagar sem rumo, e na época gostei muito dele. Mas acabei esquecendo o endereço do blog; todos sabem que minha memória é péssima. Depois, por acaso, o reencontrei num fórum e, apressado, o anotei. Prometi há muito tempo que o colocaria na área pública, mas com a correria dos últimos dias, não consegui cumprir. Peço desculpas a todos.

Bem, reproduzi sem autorização do autor; se houver alguma questão de direitos, eu pago o jantar.

...

Sou uma jovem, então minha análise será sob essa perspectiva. Por exemplo, diante da descrição da imponência, talvez eu me atenha mais aos traços de ternura.

Além disso, minha escrita é limitada, com muitas falhas, peço compreensão. Escrever críticas é, acima de tudo, um ato de sentir. Não rejeito interpretações ambíguas, mas prefiro evitar insultos; sou sensível, haha. Se quiserem jogar algo, aceito tomates e ovos. Adoro ovos com tomate!

Os capítulos recentes de “O Ano da Celebração” atingiram um ápice dentro do auge; a atualização de ontem já entrou na fase de transição. O Imperador é um grande mestre — um tema sobre o qual se especulou muito, agora, com o tom estabelecido, tudo se torna claro em Dongshan. É inegável a vitória do Imperador: dos quatro grandes mestres, dois caíram; os pilares de Cidade Dongyi e do Grande Qi, ruíram estrondosamente (embora não totalmente...). Internamente, as forças opositoras foram varridas, com Fan Xian desempenhando seu papel com maestria. O equilíbrio interno foi restaurado, e quanto ao exterior... O Imperador pode sorrir: sua teia foi tecida por anos, desde a encenação da rebelião da família Ye, passando pelo CPP, que expulsou até os cães para o quintal alheio, até o sacrifício em Dongshan. O leão, paciente por anos, finalmente pode rugir diante do mundo.

Mas...

“Viúvo! Solitário! Isolado! Abandonado!” — a carta de despedida do Segundo Príncipe deve ter ferido profundamente o Imperador. As lágrimas do crocodilo não caíram, mas seus olhos permaneceram úmidos.

Sozinho, no topo do mundo, não seria essa uma solidão vazia? Talvez ele pense: “Felizmente, ainda tenho Anzhi.” Contudo, aquela mulher e seu filho têm mágoas profundas em relação a ele. Claro, podemos imaginar o Templo Sagrado; talvez seja esse o motivo da luta do Imperador, talvez lá esteja presa a pequena Ye, por isso ele arrisca tudo (se fosse um mangá shoujo...). Mas nosso Imperador é alguém que assume o mundo como missão; laços familiares, amizade, amor são secundários, até terciários. Ele tem um coração frio e poderoso, capaz de resistir à maioria das tentações e obstáculos do mundo.

No entanto, o Imperador ainda é humano. Por mais firme que seja seu coração, há sempre um canto macio, até caloroso. Ao menos, já foi cálido. Comparado às suas ambições, esse pequeno espaço é insignificante, mas é a sensação de ternura que todo ser humano nasce possuindo. Ali, sempre vive alguém.

Como sua mãe — por mais que ela tenha errado com Fan Xian, nos deixando irritados, para o Imperador, ainda é sua mãe. Ele governa com base na piedade filial. Quando a Princesa Real e o Príncipe Herdeiro cometeram crimes, ele ficou furioso, querendo matar a Princesa e destituir o Príncipe (absurdo, pois no fim foi ele quem os instigou à traição), mas ainda assim não contou à mãe, temendo que ela adoecesse de desgosto.

Quando a Imperatriz-mãe partiu (morrendo silenciosamente por Fan Xian?), o Imperador falou com ela como um aluno que volta para casa com nota máxima. A trama de vinte anos, seu status de verdadeiro quarto grande mestre, sua vitória final, a admiração por Anzhi (aquele olhar venenoso da Imperatriz-mãe e sua mudez, eu quase ri alto lendo — imagino o Imperador sabendo que, se Anzhi matou sua avó, qual seria a expressão da Imperatriz-mãe... Os leitores aplaudindo e gritando: “Bem feito!”). Sua voz, rara e terna, como de um filho pedindo recompensa. Mas seus feitos são muito mais grandiosos que uma nota cem, e a Imperatriz-mãe não era afável.

Depois, ela partiu.

E aquela mulher de outrora — só de ver o Imperador visitando o pequeno prédio, falando com o retrato quando aflito, percebe-se a importância de Ye Qingmei em seu coração. Quando Mao Ni insinua que os acontecimentos de então têm ligação com o Imperador, até sua conivência, quase quis atravessar o tempo e dar-lhe uma surra. Mas quando o Imperador diz diante da Imperatriz-mãe: “Há vinte anos ouvi você, agora decido ouvir a mim mesmo. Anzhi... é um bom rapaz,” eu recuei. Ah, Majestade, mas seu filho, Anzhi, sempre acha que você esteve envolvido naquilo, guarda mágoas profundas e trama contra você... E ele sequer deseja o trono.

A conversa entre pai e filho na viagem marítima ao sacrifício de Dongshan realmente me tocou. Fan Xian diz, melancólico: “Sempre quis saber como conheceu minha mãe.” Filho! O Imperador, com sua expressão de velho acácia consolando... Fan Xian só usa esse termo uma vez, Mao Ni não destaca o esforço, mas, sob o olhar do Imperador, “percebe que o rapaz falou sem pensar.” Não é um engodo, nem divagação; é genuinamente espontâneo, espero que seja mesmo. Fan Jian é um bom pai; o Imperador, talvez não, mas ainda é pai biológico de Fan Xian (claro, ainda adoro o Ministro Fan, um grande pai). Talvez os atos dos pais biológicos sejam questionáveis, mas o sangue é mais forte que a água, há sempre um fio que os une, não se pode negar. Só de ver Wan’er e a Princesa Real.

Naquele dia, o Imperador falou muito. O que ele lamentou ao longo dos anos, o que fez por ela — não se pode dizer que “por” ela. O Imperador diz que deve a ela, chama de gratidão. Vinte anos se passaram, lembra tudo que Ye Qingmei disse. Ela recomendou a Assembleia de Fiscalização, ele, como Príncipe Herdeiro, sugeriu; ela lamentou que jornais eram menos interessantes que fofocas, ele fundou; ela queria ler sobre o primeiro amor do CPP, ele mandou escrever; ela desejava reformas, ele, mesmo após sua partida, prosseguiu (embora fracassando). Por tudo isso, o Imperador é alguém que valoriza o passado, ao menos o dela, suas palavras, sua bondade. Caso contrário, se fosse outra mulher e um filho ilegítimo, não haveria essa atenção com Anzhi. É inegável que Fan Xian chegou onde está por mérito próprio, mas também não se pode negar que herdou a bênção de Ye Qingmei.

E aquela mulher se foi há anos.

A carta de despedida de Chengze, com seus quatro caracteres cortantes, arrancou a parte macia do coração do Imperador, cravando-a fundo. Velho sem esposa, senhor de tudo sem ninguém próximo, órfão, velho sem filho — viúvo, solitário, isolado, abandonado. Ao triturar o papel, teria ele desejado despedaçar também seu ponto dolorido? Mas não pode; ao final, só pôde fechar lentamente os olhos e dizer a Chen Pingping: “Nestes anos, pressionei demais meus filhos...”

No jogo pelo poder, ele venceu; em três anos, os exércitos de Qing percorrerão todas as terras (a menos que Fan Xian atrapalhe... mas isso é inevitável). Porém, dentro de casa, ele perdeu. Não perdeu a batalha, mas perdeu as pessoas. Eram traidores, perturbadores da ordem, mereciam ser punidos e mortos. Mas também eram sua imperatriz, seus filhos, sua irmã. Sentimentos? Razão? Como decidir?

Nosso Imperador está exausto. Até o leão tem seus momentos de tristeza.

Na segunda metade de “Alegria diante do Palácio”, um após o outro, morrem personagens. A Princesa Real morreu, a Imperatriz morreu, a Imperatriz-mãe morreu, o Segundo Príncipe morreu, o Príncipe Herdeiro está quase lá. E a família Qin.

Segundo o padrão, os mortos, exceto soldados, são vilões. Mas esses vilões têm personalidade. Sem exagero, Mao Ni deu vida a cada um deles.

A delicadeza da Imperatriz, a decisão da Imperatriz-mãe, a timidez e força do Príncipe Herdeiro, a ternura e frieza do Segundo Príncipe, a fidelidade (honestamente, nunca vi tanta lealdade no tal “cão mais fiel de Sua Majestade”) e bravura da família Qin, além da beleza e astúcia da Princesa Real.

Todos esses, por motivos diversos, opuseram-se ao Imperador — seja pelo trono, seja por aquela mulher do passado. Sem dúvida, a Princesa Real é a mais brilhante.

Essa mulher, belíssima como uma deusa, de coração venenoso como uma serpente.

Mas Chen Pingping só diz: “A Princesa Real é apenas uma mulher infeliz.”

A “mulher mais bonita de Qing” tinha uma inteligência e aparência superiores; esses dois atributos bastariam para fazê-la destacar-se. Contudo, não pôde. Pois Qing tinha outra mulher, Ye Qingmei.

Assim, seu brilho foi totalmente eclipsado. Aos seus olhos, Ye Qingmei roubou-lhe tudo. Até seu irmão, o Imperador. Mesmo depois de Ye Qingmei partir, sua luz ainda recobre o mundo inteiro — das janelas de vidro nas carruagens, ao sabonete das mulheres lavando os cabelos, às letras douradas na pedra diante da Assembleia de Fiscalização, até o coração do Imperador.

Por isso ela odiava. Queria provar que podia fazer melhor.

De fato, a inteligência da Princesa Real era inalcançável para muitos. Ela tramava, tentava assassinar Fan Xian, sempre controlando os acontecimentos, conduzindo-os para o desfecho desejado — claro, o protagonista nunca seria vencido. Por exemplo, o atentado na Rua do Curral deu ao Imperador pretexto para atacar o Grande Qi; depois, entregou Yan Bingyun ao Grande Qi, provocando caos político.

A Princesa Real teceu uma teia, desenhou um quadro — mas não era uma imagem, era a política de Qing e até do mundo.

Infelizmente, seus adversários eram Fan Xian (o protagonista), seu amado irmão Imperador, o astuto Chen Pingping. Assim, acabou derrotada.

No capítulo de sua morte, senti uma tristeza real por ela. Sua raiva, sua dor, sua decepção... Mas ela chorou. Não porque perdeu, mas porque o Imperador nem ao menos escreveu para ela uma última mensagem.

“Voltei.” Ela leu, palavra por palavra, repetidas vezes, até lançar suavemente o papel na água. A tinta se dispersou, afundou, será que seu coração também se afundou junto?

Nas últimas linhas, não sei que expressão fazer. O maior vilão até ali saiu de cena, mas deixou-me com profundo pesar.

A escrita de Mao Ni é realmente brilhante!

“Nesse momento, ela não era... não era... não era... ela era simplesmente a Princesa Real. Ela era Li Yunrui. Única sob o céu.”

Por fim, sua mão desce devagar, as mangas largas caem lentamente, como a reverência final de uma atriz no palco. (O original é ainda mais belo.)

— E então Fan Xian finalmente vê a adaga cravada no ventre, até o cabo. Essa mulher, até na morte, era tão bela, que parecia impossível acreditar que morreu, era apenas um sono. E além de bela, sua morte foi grandiosa. Não grandiosa na cena, mas no impacto interior.

Ela ainda o amava... Amava-o tanto, tanto, tanto. Não importa se chamam de incesto ou repugnância; ela dedicou sua juventude ao jogo de intrigas que detestava. O Imperador queria ser adorado pelo povo, então ela assumiu o papel de vilã, aceitando ser odiada, fazendo por ele o que “os bons” não podiam. E assim, por vinte anos.

Solteira aos trinta, por quê?

Essa mulher, por amar Sua Majestade, foi fiel a Qing. Até sua alma se fundiu nisso.

Quanto ao Príncipe Herdeiro... (Lembro de comentários hilários: “Afinal, quem é Lin Ruofu? Como Fan Xian deve chamar o Príncipe Herdeiro?” — morri de rir...) Talvez seja pela semelhança. Lembro que Mao Ni disse mais de uma vez que o Príncipe Herdeiro se parecia com o Imperador. Ah, essa confusão palaciana... Mas deixemos isso e voltemos à Princesa Real.

No fim, ela nunca pensou em sobreviver. Se o Imperador vencesse, ótimo — os grandes mestres se foram, ele poderia enfim realizar seus planos; se perdesse, também era bom, nunca quis deixar os mestres vivos e entregar o reino a qualquer filho — o mundo seguiria sendo Qing. E ela... o acompanharia no além.

Li Yunrui pensou em tudo, sua rede era perfeita, até ela mesma estava incluída. Creio que ao conversar com Fan Xian, já não se via como viva. Antes de morrer, a Princesa Real deixou um suspiro: “Homens...”

A Princesa Real de Qing, Li Yunrui, essa mulher de mangas longas e talento, finalmente dançou sua própria jornada no mundo dos homens, do poder, da disputa.

Ela merece respeito (por isso não gosto de quem a xinga — vá conviver com esse Imperador frio, quem não enlouqueceria?). O manto se abre, a pessoa parte...

Epílogo:

Sempre quis escrever sobre a Princesa Real, desde sua morte. Acho que, como o Imperador, seu coração, por mais frio, ainda guardava bondade. Do contrário, poderia ter ameaçado Fan Xian com Wan’er, mas não o fez. E alguém que, ao mandar partir, é seguido por subordinados que choram, não pode ser totalmente má — certamente não é, e no comando, deve ter carisma para inspirar lealdade, não pela beleza, mas pela personalidade. Claro, o coração da Princesa Real jamais foi totalmente frio, era um coração que amava o Imperador com todas as forças... Acabei escrevendo como um romance, que vergonha.

Quanto ao Imperador... No início, eu realmente não simpatizava. Alguém capaz de matar até quem ama por ambição, tem um coração duro demais... Isso não é renúncia, é assassinato! Talvez, ele só queria tomar o poder de Ye Qingmei, mas não imaginou que a Imperatriz, a família Qin e outros complicariam, levando também sua vida (isso tem indícios, pois Mao Ni diz que o herdeiro celestial “desaparece”, não morre — talvez o Imperador soubesse que Ye desapareceu e ajudou? Com o sacrifício de Dongshan, fiquei paranoico). Mas depois vi um pouco de sua ternura. Na verdade, acho que quem trata bem Fan Xian é bom! Orz... Anzhi, Anzhi, quando o Imperador deu esse nome a Fan Xian, queria que ele vivesse tranquilo, fosse um nobre sossegado — o nome Fan Xian, com o título Anzhi, mas seu sobrenome oficial é Fan, não Li. Agora, Anzhi é o menos sossegado de todos. E o nome do pai de Fan Xian é engraçado... Fan Jian... Hahahaha...

Queria mesmo escrever sobre os dois. Especialmente ao ver posts de gente xingando o Imperador e a Princesa Real, fiquei mal.

Todos têm seus sonhos, grandes ou pequenos, bons ou maus. Nos textos de Mao Ni, não há grandes vilões, apenas pessoas cujos ideais se chocam, interesses conflitam, ou lutam pelo país. Eles são obrigados a lutar entre si, mas todos merecem respeito.

Claro, Wuzhu é o mais elegante!

Fim dos desabafos.