Capítulo Dezesseis: Ofereço-lhe Minha Faca de Cozinha

Mas nas entrelinhas das cartas, sempre transparecia uma angústia que não condizia com a idade de Fan Ruoruo. Imaginava-se que, após a morte da dama principal na residência de Jinling, aquela concubina que dera à luz um filho tornara-se cada vez mais arrogante. A menina, sozinha na capital, com o Conde Sinan ocupado com os assuntos oficiais, talvez enfrentasse algumas dificuldades no dia a dia.

Tomando a pena, umedecendo-a em tinta, Fan Xian refletiu por um instante e começou a redigir sua resposta. Escreveu de maneira sutil, aconselhando a irmã a buscar mais oportunidades de convívio com o Conde Sinan, mostrando-se meiga e delicada diante do pai, jamais se queixando, mas deixando escapar, de vez em quando, um leve tom de mágoa.

O segundo passo era mostrar-se firme diante daquela concubina e do irmão arrogante. Como diz o ditado, “os bons são sempre subjugados”; para não ser alvo de humilhações, era preciso ao menos demonstrar intenção de resistir.

O terceiro passo era tratar melhor os criados da casa, especialmente os conselheiros do Conde Sinan, lançando-lhes aquele olhar puro e inocente, observando os tios demonstrarem, de modo entediante, seu afeto.

Além disso, sugeriu que ela, discretamente, desafiasse a atual dona da casa, suportando pequenos dissabores, e depois encontrasse um jeito de fazer com que o senhor da casa soubesse do ocorrido—afinal, qualquer homem sentiria um instinto protetor, ainda mais em relação à própria filha. Assim, sob influência do ambiente, o Conde Sinan acabaria por se lembrar de que sua falecida esposa lhe deixara uma filha.

Essas manobras familiares exigiam, porém, certa moderação. Fan Xian fez algumas insinuações, pensando que, se Ruoruo fosse suficientemente esperta, compreenderia suas intenções. Restava-lhe a dúvida se as táticas que aprendera nos romances românticos de sua vida anterior teriam, de fato, algum efeito.

Aguardava ansioso pela resposta, temendo que seus conselhos pudessem trazer problemas àquela menina de onze anos.

Dois meses depois, chegou a resposta de Fan Ruoruo. Não se sabia se suas sugestões haviam surtido efeito, ou se na residência de Jinling jamais houvera tal episódio de madrasta cruel, mas o fato é que Fan Xian percebia claramente a alegria recente da irmã.

Apenas, na carta, Fan Ruoruo perguntava, intrigada, por que deveria ser gentil com os criados. Só então Fan Xian se deu conta de que, numa sociedade de hierarquias tão rígidas, nem todos viam as relações humanas da mesma forma que ele. Escreveu-lhe outra carta, contando pequenas histórias para mostrar que o respeito não beneficiava apenas o outro, mas também a si mesmo.

Inicialmente, pensou em transcrever algumas histórias do Decamerão em sua correspondência para Jinling, pois se lembrava de que os críticos em seus livros escolares da vida anterior sempre louvavam Boccaccio por celebrar o amor e advogar pela igualdade social e de gênero. Mas, ao refletir, assustou-se, recordando-se de quantas passagens picantes aquele livro continha.

Esse pequeno episódio trouxe a Fan Xian um tipo de amparo espiritual; de certa forma, o bem-estar daquela menininha distante de Jinling tornara-se um termômetro de sua própria felicidade.

Embora muito jovem, Fan Ruoruo, lá em Jinling, percebia que aquele irmão distante em Tanzhou era diferente das outras crianças. Assim, essa dupla de irmãos, cujas idades psicológicas divergiam enormemente, trocava cartas com frequência. E era evidente que Fan Ruoruo se deixava influenciar: seu discurso, mais maduro do que o de uma menina comum, revelava pequenas e sutis mudanças em sua forma de ver o mundo.

Primavera trazia pipas, o verão peixes, o outono pássaros azuis, o inverno gansos selvagens. No ir e vir das cartas, os dias seguiam seu curso.

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A cada vez que escrevia para Fan Ruoruo, Fan Xian não podia deixar de sorrir amargamente e balançar a cabeça. Seu braço, nesses anos, nunca ficara bom—ora inchado, ora dolorido, como se fosse picado por agulhas. Às vezes, nem conseguia levantar a mão direita, tendo que escrever com a esquerda. Por isso, Fan Ruoruo, lá em Jinling, se admirava do cuidado do irmão, que mudava de caligrafia a cada carta.

Tudo isso remontava àquela noite, seis anos antes.

Após a partida do velho Fei, o pequeno Fan Xian sentia-se solitário. Numa noite, esgueirou-se pelo buraco do cachorro, pernas miúdas, e foi até aquela loja de quinquilharias excêntrica, que vivia fechada. Conhecendo o caminho, encontrou a porta dos fundos, pegou a chave escondida sob as grossas folhas de capim no canto dos degraus de pedra e entrou.

Dentro, tudo era escuridão, até que, ao se aproximar da porta dos fundos, uma fraca lamparina de óleo foi acesa. O menino fungou e logo percebeu o vinho de arroz que Wu Zhu preparara para ele. Sorrindo docemente, pegou uma tigela e serviu-se.

Wu Zhu não bebia, e Fan Xian jamais o vira comer. Por isso, já se acostumara. Bebia sozinho, como um verdadeiro aventureiro, o que não deixava de ser absurdo: um menino de seis anos entornando vinho como um herói errante—qualquer um que visse duvidaria dos próprios olhos.

Wu Zhu, entretanto, jamais o impediu de beber. Pelo contrário, preparava para o pequeno senhor alguns petiscos frios para acompanhar a bebida.

Apesar de ser vinho de arroz, em excesso deixava-o tonto. Fan Xian semicerrava os olhos embriagados, fitando aquele homem de rosto sempre impassível, que parecia nunca envelhecer: “Tio, por que você não muda com os anos? Parece que nunca fica velho.”

Logo, respondeu a si mesmo: “Aparentemente, os grandes mestres são eternamente jovens... Mas você não praticou energia interna, certo?”

“Tio, quantos realmente poderosos existem neste mundo? Como se dividem os níveis?”

“Nove níveis? Por que sempre nove?” O garotinho, completamente bêbado, nem percebia as incoerências em suas palavras.

“E você, é de que nível?”

“Não tem nível?”

“E aquele idiota da Cidade Dongyi, que treina Espada Sigu? Que nível ele é?”

“Também não tem nível?”

“E o tio-mestre Ye Liuyun, de Jinling, que nível ele é?”

“Também não tem nível?”

Na verdade, era Fan Xian quem respondia a si mesmo. Por fim, riu: “Então está decidido, eu também quero chegar a nenhum nível.”

Wu Zhu cortava rabanetes em tiras, com movimentos lentos e firmes. Manuseava a faca rapidamente, mas assim que a lâmina tocava a tábua, recuava, com uma precisão assustadora. As tiras de rabanete, todas idênticas em espessura, brilhavam dispostas sobre a tábua, formando um pequeno espetáculo.

Levantando a cabeça, Wu Zhu hesitou por um instante, aproximou-se de Fan Xian e colocou a faca nas mãos do menino.