Capítulo Vinte e Nove: Lançando Poemas como Armas

“Shua shua shua shua!” Inúmeros olhares direcionaram-se a Fan Xian, que sorriu timidamente e fez uma reverência. Ele não usava lenço de cabeça para fingir ser um artista; afinal, ele era Fan Xian, não Fan Wei.

O príncipe herdeiro quase soltou uma risada ao vê-lo assim. Ele não acreditava nas palavras da senhorita da família Fan. Talvez um garoto de dez anos pudesse realmente escrever boas poesias, mas um poema de visita tão cuidadosamente elaborado, provavelmente não. Ele supunha que Fan Xian o escrevera na noite anterior e que hoje, de propósito, mandou Fan Ruoruo apresentá-lo, para impressionar na reunião poética.

Ele não se sentia incomodado, pelo contrário, achava a situação até divertida: alguém tão despreocupado como Fan Xian, surpreendentemente, podia produzir um poema assim. Fan Xian não sabia o que o príncipe herdeiro pensava; só sabia que aquele poema, uma antiga ode de Meng Haoran bajulando Zhang Jiuling, superava em qualidade as poesias dos presentes, e isso já o deixava satisfeito, pelo menos cumpria o pedido do seu pai.

Guo Baokun, observando os olhares da plateia, ficou furioso. Jamais imaginara que aquele “travesseiro bordado” teria um poema tão vital. Não queria deixar para lá e zombou: “Não sei, irmão Fan, se tem outras obras primas? Afinal, esta é sua… grande obra-prima escrita aos dez anos, correto?”

O tom deixava claro que ele não acreditava que o poema era de autoria de Fan Xian.

Fan Xian suspirou mentalmente, pensando por que sempre havia alguém a insistir que fizesse essas coisas? Quanto a ser um gênio da poesia, quem mais no mundo poderia enfrentá-lo? Afinal, ele tinha a alma de Li Bai, Du Fu e Su Shi, um monstro com cinco mil anos de poder poético. Sorriu e respondeu: “Nunca escrevo poesias de tema imposto.”

Guo Baokun, vendo sua confiança, cerrou os dentes e falou: “Então, por favor, irmão Fan, componha uma poesia à vontade, para que os talentos da capital possam admirar.”

Fan Xian franziu as sobrancelhas, lançou um olhar frio àquele irritante, e então recitou um poema, levantou-se e saiu do jardim, seguindo com um criado até o banheiro.

Assim que seu poema soou, teve efeito imediato: todo o jardim ficou admirado, como flores caindo ao vento e águas correndo, varrendo multidões.

Após os aplausos, o público continuava absorvendo o significado, e no rosto de Guo Baokun eram visíveis manchas de constrangimento, sem saber o que dizer. O príncipe herdeiro, agora sem se importar com como segurar o leque para não parecer afetado pela elegância de Fan Xian, bateu o leque e recitou:

“O vento é forte, o céu alto, o macaco lamenta,
Na ilha clara, areia branca, as aves retornam.
Folhas caem sem fim, sussurrando ao chão,
O grande rio rola, incessante em sua canção.
Milhares de milhas de tristeza no outono eterno,
Centenas de anos doente, sozinho no patamar.
Dificuldades e rancores, grisalhos na fronte,
Na miséria, o cálice de vinho turvo repousa.”

...

“Tristeza, clareza, infinito, incessante, mil milhas, outono, viajante, cem anos, doença, solidão, angústia eterna — tudo em um copo de vinho turvo! Que poema, que poema!” O príncipe herdeiro exclamou em voz alta, e de repente pensou no pai, que por fora parecia despreocupado, mas era atormentado por dores. Uma pontada de tristeza invadiu seu coração, e ele ficou cabisbaixo por um longo tempo, sem palavras.

Só depois de um bom tempo ele voltou ao normal e pensou: você, Fan Xian, tão jovem, com uma origem tão triste, como poderia dizer que tem cabelos grisalhos e está doente? Isso não faz sentido, é completamente inverossímil. Contudo, todos permaneciam imersos na atmosfera do poema, contemplando o sol poente. Seja nobre ou plebeu, todos sentiam a efemeridade da vida, a tristeza constante. Assim, ninguém quis lembrar as dificuldades de Fan Xian, nem suspeitar que alguém teria escrito o poema em seu lugar. Afinal, um poema assim só poderia ser de um mestre da poesia, e mesmo um mestre não aceitaria escrever para o imperador, quanto menos uma criança da família Fan.

“Com esse poema, jovem Fan, você pode até parar de escrever no futuro que não fará falta,” suspirou o príncipe herdeiro. Os poetas à beira do lago permaneceram em silêncio, sabendo que não conseguiriam compor versos melhores naquele dia. Assim, a reunião poética mergulhou em silêncio, sem notar que o verdadeiro poeta já havia escapado.

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Na verdade, o poema não combinava com o cenário nem com o momento, mas Fan Xian estava apertado, então decorou um poema para derrotar seus adversários e acabar logo com aquilo. Apertado, porque aquele tal de Guo Baokun o estava irritando, e também porque havia bebido um pouco mais do que devia por tédio.

Ao sair do banheiro, ajustando as calças, suspirou aliviado, amarrou o cinto, pegou a toalha das mãos do criado e enxugou as mãos. No caminho de volta, viu um viveiro encantador: folhas verdes tenras, pequenas flores delicadas, sob altas árvores, ao crepúsculo, emanando vitalidade.

Fan Xian perguntou ao criado se podia dar uma volta por ali. O criado, sabendo que ele era o jovem mestre da residência, respondeu respeitosamente que não havia problema. Afinal, a senhorita da família Fan e o jovem Si Zhe circulavam livremente pelo palácio, então não haveria restrição para ele também.

Fan Xian ficou feliz, dispensou o criado e entrou no viveiro, observando casualmente. Percebeu que ali não cultivavam aquelas flores exóticas que as grandes famílias costumam ter, mas muitas plantas que ele nem sabia o nome, parecendo rústicas, provavelmente ervas selvagens ou plantas medicinais.

Curioso, pensou que a casa do príncipe Jing era realmente diferente, cultivando esse tipo de coisa.

Enquanto andava pelo jardim, a luz ainda era forte, mas as árvores ao redor criavam um ambiente tranquilo, onde se ouviam os pássaros voltando ao ninho, cantando alegremente, e o verde predominava, deixando-o confortável. Livre daquela reunião poética entediante, sentiu-se feliz, cantarolando baixinho enquanto se aprofundava no jardim, pensando sorrindo: “Será que vou encontrar uma fada como Duan Yu?”

“Quem é você?”

Alguém surgiu do meio das plantas, olhando para Fan Xian com curiosidade.

...

Fan Xian assustou-se, pensando que, com seus ouvidos, só percebera a pessoa tão perto naquele momento. Se fosse um assassino, estaria perdido. Repareu que, desde que chegou à capital, sua vigilância diminuíra muito.

Ele olhou para o homem à sua frente e sorriu ironicamente.

Claro que não era Wang Yuyan, nem a dama de branco que ele tanto lembrava, mas um jardineiro de meia-idade, com uma enxada na mão e uma cesta de barro aos pés. Seu rosto era sério, mas havia um leve pânico no olhar, talvez pela roupa e aparência de Fan Xian, que lhe causavam certo respeito.

Fan Xian sorriu levemente, fez uma reverência e disse: “Desculpe por assustar, senhor. Sou um visitante do palácio real, passei por aqui e vi que este viveiro está muito bem cuidado, então quis dar uma olhada.”

O jardineiro limpou as mãos na roupa, sem saber bem como responder, mas, ao ouvir o elogio, sorriu de forma simples e sincera.