Capítulo Vinte e Um: O Poeta Licencioso

— Por que você quer saber como é o mundo? — perguntou Cinco Bambus, como se refletisse sobre uma questão profunda. — O lugar onde você está agora não é, afinal, parte deste mundo?

Fan Xian não soube como responder. Desde que veio de outro mundo, era natural que se interessasse por muitos aspectos deste. O que mais o inquietava era o mistério de como havia chegado a este lugar.

Seis anos atrás, quando Mestre Fei Jie ainda lecionava em Danzhou, mencionara o Templo Sagrado. Naquela época, Fan Xian já se perguntava: o que poderia explicar que um paciente moribundo da Terra se tornasse um jovem saudável neste mundo, senão um milagre? Por isso, tinha grande curiosidade sobre o templo e desejava vê-lo com seus próprios olhos.

Quanto à capital, era outro destino que o atraía. Não sabia ao certo se Fan Ruoruo conseguiria ser feliz sob a tirania da madrasta, e, após anos afastado de Fei Jie, também tinha vontade de visitar aquele adorável velho excêntrico.

O mais importante era que, após tantos anos acamado na vida anterior e, nesta, tendo passado a infância preso em Danzhou, uma chama começou a arder em seu peito. Tal fogo consumia sua alma, atiçava seus desejos, impulsionando-o a agir, a conquistar algo.

Tranquilidade e ambição, poder e felicidade, amor e beleza... Palavras que, isoladamente, nada tinham em comum, mas desfilavam em sua mente como luzes fugazes. Após longa reflexão, respondeu com cautela:

— Se a vida humana é única, precisamos ver paisagens diferentes, conhecer pessoas diferentes. Só assim poderemos aproveitar ao máximo este jogo que não permite reinício.

Era uma verdade profunda. No leito de morte, em sua vida anterior, Fan Xian havia pensado: se tivesse uma segunda chance, como deveria viver?

Cinco Bambus perguntou:

— E quais são seus planos?

— Antes de tudo, preciso garantir que vou sobreviver. — Fan Xian agachou-se e lançou outra pedra, desta vez sem força; ela se quebrou ao atingir os recifes abaixo. — Preciso ser capaz de me proteger.

— E depois?

— Depois, estabeleci três metas para mim.

Cinco Bambus ouviu em silêncio.

— Primeiro, quero ter muitos filhos. Segundo, quero escrever muitos livros. Terceiro, quero levar uma vida excelente.

Fan Xian falava serenamente sobre seus objetivos, por mais absurdos que parecessem, sem mostrar a menor vergonha.

No fundo de sua alma, já que este mundo não era a Terra, considerava-se o único representante da humanidade terrestre. Segundo os princípios biológicos, como portador da herança de carne e sangue humano, sentia-se obrigado a gerar muitos descendentes neste mundo.

Ao mesmo tempo, via-se como o portador da herança cultural da Terra. Quantas obras magníficas a humanidade criou ao longo dos séculos, e nenhuma delas podia ser encontrada aqui. Se não escrevesse (ou copiasse?) muitos livros, se não permitisse que as obras de Cao Xueqin, Shakespeare e outros brilhassem neste mundo ignorante, sentiria que estaria traindo os sábios solitários dos universos paralelos — e, acima de tudo, a si mesmo.

Naturalmente, considerava-se o único observador da humanidade terrestre neste mundo, então precisava garantir uma vida confortável, para viver mais e observar por mais anos.

Só muito tempo depois, Fan Xian admitiria, meio envergonhado, que na verdade buscava um grande álibi para justificar seus desejos ocultos de luxúria, impudicidade e ganância.

No alto do penhasco à beira-mar, Cinco Bambus precisou de alguns momentos para compreender o significado das três metas de Fan Xian. Após análise fria, concluiu:

— Então você precisará casar com muitas esposas, contratar muitos escritores fantasmas e empregar inúmeros servos.

— Escritores fantasmas? — Fan Xian sabia que artistas e literatos costumavam reunir-se, mas não entendeu de imediato.

— São literatos arruinados, contratados para redigir livros sem direito a assinatura.

Fan Xian sorriu, pensando que pretendia fazer de Cao e Shakespeare seus redatores, não precisando de fantasmas. Enquanto refletia, ouviu Cinco Bambus prosseguir, com uma lógica simples e implacável:

— Se quer casar com muitas esposas, empregar muitos servos e contratar muitos escritores, precisará de muito dinheiro. Para conseguir muito dinheiro, precisará de muito poder. Para obter muito poder, terá que se aproximar do centro de comando deste país.

Cinco Bambus virou-se e partiu com firmeza:

— Quando completar dezesseis anos, voltaremos à capital.

Fan Xian permaneceu junto ao penhasco, absorto, pensando que havia apenas exposto seus desejos, nada exagerados, e já fora conduzido por aquele homem extraordinário ao tema do poder nacional. Além disso, aquela decisão de retornar à capital fora tomada de maneira abrupta — Fan Xian ainda se lembrava do dia em que nasceu neste mundo, quando fora carregado por Cinco Bambus para fugir da capital.

Esfregou vigorosamente o rosto, tentando dissipar o sentimento de perplexidade, e correu atrás dele, sorrindo:

— Tio, já que lhe confiei meus pensamentos, não vai me retribuir com algo?

— O que você quer saber?

— Sobre minha mãe. Por que fomos perseguidos na capital?

— Os assuntos da senhorita, contarei quando você completar dezesseis anos. É o último desejo dela. Quanto aos que nos perseguiram, não precisa saber, pois todos morreram há dez anos.

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Ao retornar ao porto de Danzhou já era meio-dia. Muito antes de chegar à cidade, Fan Xian e Cinco Bambus se separaram, e ele entrou sozinho.

Os moradores já estavam acostumados com o jovem senhor da Casa Fan vagando fora da cidade. Embora não houvesse grandes feras ou perigos nos arredores de Danzhou, alguns achavam que a mansão do conde era negligente com a segurança do filho ilegítimo.

Afinal, aos olhos do povo, Fan Xian era apenas um menino de onze ou doze anos.

Os habitantes de Danzhou, desocupados e isentos de impostos, tinham tempo de sobra para deduzir as ideias mais estranhas de qualquer situação: talvez alguns na mansão desejassem que o filho bastardo fosse devorado por uma fera ou caísse do penhasco para morrer.

Pensar que o menino sempre sorridente vivia numa casa tão perigosa provocava neles um prazer inquieto.

Fan Xian ignorava o que os passantes pensavam, mantendo um sorriso tímido no rosto e a cabeça levemente abaixada enquanto voltava para a mansão do conde.

Sabendo que ele voltaria para o almoço, todos os criados o aguardavam. A velha senhora estava sentada na cadeira de mestre, as pálpebras semicerradas, como se lutasse contra o sono.