Quatro

XIV

A noite na capital estava impregnada de alegria, cheia de uma paixão que parecia não se esgotar, mas no palácio imperial, o cenário era outro.

O outono remanescente, o solstício de inverno, o frio úmido.

O outono tardio cortava como lâmina, e o palácio era igualmente afiado.

Na corte, imperava a frieza; a família real era igualmente fria.

O imperador era impiedoso, seus súditos, sem lágrimas.

Ao lado das ameixeiras que resistiam ao frio, numa madrugada de vento gelado e lua pálida, ninguém conseguiria dormir naquela noite.

Para onde retornariam os sonhos naquela noite?

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Do lado de fora do Palácio Guangxin, as ameixeiras já exibiam brotos brancos, mas nada daquilo trazia calor ou ternura ao recinto.

O véu branco tremulava levemente, impulsionado pela brisa que se esgueirava porta adentro, semelhante às delicadas mãos da princesa, acariciando suavemente a borda da cama.

Huang Yi permanecia junto à princesa, sempre o mais confiável de seus homens.

Por ser de confiança, era necessário ser astuto.

Por ser astuto, a princesa confiara a ele a administração da Sociedade Montanha do Imperador.

Huang Yi sempre soube que sobreviver não era tarefa fácil. Sobreviver às provações, às pressões ocultas do poder e da riqueza, não era como as pessoas imaginavam.

Sabia que trilhar seu próprio caminho, sustentado apenas pelo trabalho e honestidade, era impossível.

Por isso sobrevivia.

Sobrevivência feita de intrigas, traições e abandono de princípios.

O preço de sua sobrevivência foi entregar, de mãos dadas, a Sociedade Montanha do Imperador — anos de trabalho, quarenta e sete vidas.

Quarenta e sete assassinos entregues ao Manto Carmesim.

Quando pensava nisso, o ódio e a dor tomavam seu peito.

Desde que o Manto Carmesim surgira, Huang Yi vinha se mantendo discreto, o suficiente para não chamar atenção.

Por que, então, aquele que conquistara a cidade com uma só espada ainda o procurava?

Seu corpo inteiro tremia, o suor encharcava-lhe as costas.

O medo não era do Manto Carmesim, mas da princesa. Diante dela, o terrível Manto Carmesim não passava de nada.

A princesa o mantinha vivo porque ele era útil, porque tinha a Sociedade Montanha do Imperador. Agora que ela se fora, que valor restava à sua vida?

"É uma pena, não é?", murmurou a princesa, recostada preguiçosamente no divã, demonstrando total indiferença pelo retorno apressado de Huang Yi a Kyoto.

Huang Yi não ousava responder, conhecia o temperamento da princesa.

Ela era uma louca. Uma louca histérica.

Nos olhos dela, só havia interesse, puro e nu interesse.

"Pensa que eu só tinha essa Sociedade Montanha do Imperador?", sua voz continuava desleixada.

Mas para Huang Yi soava como uma lufada glacial, eriçando-lhe a pele.

Frio. Um frio extremo, que o fazia tremer e bater os dentes.

"Uma árvore que cresce exuberante tem raízes mais profundas que todas as outras".

A vida parecia mínima naquele instante. Huang Yi não queria morrer e respondeu cautelosamente:

"O que Vossa Alteza quer dizer...?"

"Nada demais! Diga-me, onde crescem as raízes da árvore?", a princesa olhou para seu conselheiro, sutilmente sorrindo, e só depois de muito tempo abriu um pequeno sorriso.

Huang Yi, com um franzir de sobrancelhas, finalmente compreendeu, batendo na própria coxa.

Parecia uma lição simples, a babá ensinando as crianças — e ainda bem que a criança era esperta.

As raízes crescem sob a terra!

E as raízes, escondidas, não são vistas. As pessoas só admiram a copa verdejante, mas poucos percebem quem lhe dá sustento.

Se as raízes não forem cortadas, na primavera brotarão novos ramos.

Se as raízes não morrerem, que importa o fim da Sociedade Montanha do Imperador?

É simples: basta ser inteligente para entender.

Huang Yi era? Evidentemente, sim.

Tão inteligente que não perguntaria onde estavam as raízes da princesa.

Bastava saber que ele mesmo ainda tinha as próprias raízes — sua vida. Com ela, poderia fundar uma nova Sociedade Montanha do Imperador.

Naquele momento, compreendeu: a princesa não o mataria; sua vida estava salva.

Ele e a princesa eram do mesmo tipo.

XV

As relações humanas sempre pareciam marcadas por uma estranha contradição.

Todos querem proteger-se, evitar humilhações e dores.

Querem demonstrar força, proteger a própria dignidade.

Mas, para isso, recorrem à via mais eficaz e cômoda: ferem os outros.

Para não ser ferido, é preciso ferir antes.

Só assim, mostrando ao outro seus próprios medos, protegem a si mesmos.

Porém...

Os que acabam feridos são justamente os mais próximos.

Porque só a eles conseguem ferir.

Esquecem que, ao ferir os mais íntimos, ferem a si próprios.

Assim, quanto mais buscam proteção, mais profundamente se machucam.

Quanto mais erram, mais se enredam nos próprios erros.

Quanto mais querem provar sua superioridade, mais dor causam — e sofrem.

No fim, resta-lhes apenas poder e riqueza.

Mas ficam vazios. Quanto mais solidão, mais necessidade de provar-se, o que leva a mais dor para os outros.

Odiando-se, acabam por ferir ainda mais.

Ferem aqueles que só eles conseguem ferir — os mais próximos.

A princesa era humana, uma mulher quase perfeita.

Queria proteger-se.

E, para isso, só lhe restava ferir os outros.

Ferir os poucos familiares que podia ferir.

Seu irmão?

Seu genro?

Quanto mais feria, mais sofria; quanto mais sofria, mais enlouquecia.

Lembrou-se de um passado distante, de uma mulher.

Mais de dez anos antes, fundara a Sociedade Montanha do Imperador para ajudar o irmão, o imperador. O imperador precisava parecer íntegro; alguém devia realizar as tarefas sombrias.

Assim nasceram o Departamento de Fiscalização e a Sociedade Montanha do Imperador.

Ela acreditava que, se o Departamento de Fiscalização podia, sua Sociedade também podia.

Mas...

Seu irmão, o imperador, só tinha olhos para uma mulher — e para o Departamento de Fiscalização.

Nunca pensava nela, jamais.

Fez tanto, e tudo o que recebeu foi o escárnio de todos.

Zombavam porque nunca se casara.

Zombavam porque era uma louca completa.

Ela não aceitava! Descobriu que o irmão só a usava.

Tinha medo! Medo de que o destino lhe reservasse o mesmo fim daquela mulher.

Medo de ser como um vestido fora de moda, trancafiado num armário úmido e esquecido.

"O que devo fazer afinal?", murmurou a princesa, lágrimas escorrendo pelo rosto.

De repente, gritou:

"Por que faço tudo isso afinal?"

E riu, mesmo chorando.

Estava à beira da loucura.

As criadas ao lado, aterrorizadas, caíram de joelhos, sem sequer ousar levantar a cabeça.

"Lua fria como água, palácio limpo como prata. Vestes leves, olhos marejados, quanto sentimento se carrega?", recitou ela, entre soluços e gargalhadas.

...

...

Ao mesmo tempo, notícias da Sociedade Montanha do Imperador chegaram ao outro extremo do palácio.

Sociedade Montanha do Imperador!

Fazia muito tempo que esse nome não era ouvido pelo imperador.

Ele pousou o pincel vermelho e suspirou, absorto.

Enfim, o problema explodira.

Para ele, conquistar e manter o poder eram coisas diferentes.

Na conquista, precisou de violência.

Precisou de homens dispostos a tudo.

Violência contra violência: causar medo era aumentar as chances de vitória.

O imperador sabia bem o que era a Sociedade Montanha do Imperador.

Mas jamais admitiu. Ninguém sabia que era dele. Era como se ela nunca tivesse existido.

Existem apenas dois tipos de talento no mundo.

Mas força e frieza eram sempre opostos — como fogo e água.

No início, precisava do fogo! Fogo capaz de queimar tudo.

Só consumindo tudo surgia espaço para novas regras e poderes.

A Sociedade Montanha do Imperador fizera o que ninguém ousava, mas agora, mantê-la só traria problemas.

Pois tudo era resolvido à força!

O imperador, porém, aprendera algo mais satisfatório que matar.

Agora não queria mais mortos. Mortos não podiam ajoelhar-se, nem adorá-lo.

Percebeu que tirar vidas não lhe trazia proveito algum.

Mas conquistar respeito e obediência era um lucro sem fim.

E isso não se conquista apenas matando.

A Sociedade Montanha do Imperador jamais entenderia isso, tampouco a princesa.

O imperador suspirou novamente.

Todo governante tem segredos inconfessáveis. A Sociedade Montanha do Imperador sabia demais...

Saber segredos pode ser bom, aumentar seu poder de barganha.

Mas saber demais só leva à morte — e uma morte vergonhosa!

A queda da Sociedade Montanha do Imperador abalou todos os donos do poder no palácio.

Esta noite, estrelas, vento — e ninguém dorme na Cidade Imperial.

XVI

Segundo ano de Yuqing, terceiro dia do segundo mês.

Ano do Rato, mês e dia de Ding Yi.

Indicado: mudar túmulos, esvaziar casas.

Desaconselhado: casar-se, viajar.

Dia de grande azar.

Na entrada da Casa da Lua Cheia, lanternas vermelhas ainda brilhavam alto.

A luz carmesim seduzia os passantes a desfrutar uma noite escarlate.

O terceiro dia do segundo mês era um dia de má sorte, considerado o mais nefasto no calendário.

Mas isso não impedia os jovens fúteis de buscar diversão na Casa da Lua Cheia.

Crendices e tabus são coisas efêmeras.

Para quem acredita, funcionam; para quem não, não valem nada.

Ainda mais ali, onde a Casa da Lua Cheia vivia cheia, noite após noite.

Todos em Kyoto sabiam que a cantora mais requisitada era Shi Qing'er.

Mesmo pagando caro, não era certo vê-la.

A gerente, a senhorita Sang Wen, desculpava-se, deixando os jovens desiludidos mais uma vez.

Shi Qing'er não receberia hoje.

Vieram animados, saíram frustrados. Consolaram-se mutuamente, despediram-se, marcaram de voltar na noite seguinte.

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A lua fina como um anzol, o início da primavera ainda frio.

O vento matinal agitava a relva seca, e as margens do lago estavam desertas. Uma ave desconhecida voou ao longe, pousando num toco à beira da água.

No alto do pequeno edifício, tudo era sossegado e tranquilo; do lado de fora, via-se o lago artificial.

Havia lago fora da casa, e reflexos da casa no lago.

Da margem via-se flores, via-se a lua refletida na água.

Do edifício, abraçava-se a lua através do lago. Que deleite!

Magnífico! Absolutamente magnífico!

Sempre que Fan Xian admirava a paisagem da Casa da Lua Cheia, louvava o talento do irmão que a projetara.

Shi Qing'er sabia que, naquela noite, receberia um convidado fora do comum.

Desde que ele entrara, o olhar da gerente Sang Wen ficara estranho.

Com as mãos na cítara, antes de dedilhar as cordas, Shi Qing'er não resistiu e lançou um olhar furtivo ao visitante.

Era um erudito de meia-idade, pálido — não pela aparência frágil, mas por um medo que fazia o sangue gelar.

Shi Qing'er pensava, mil ideias na cabeça.

Quem seria ele? O que assustava tanto Sang Wen, do Departamento de Fiscalização?

De que tinha tanto medo?

Era esperta, e sabia que certas curiosidades não valiam a pena. A curiosidade podia matar mais que um gato.

O erudito enxugou o suor da testa com a manga.

Sentia-se como sobre alfinetes.

Não entendia por que a princesa o mandara ali, aquela noite.

Desde que entrou sentiu o ar pesado, escuro.

Era o cheiro do Departamento de Fiscalização, ou melhor, de Fan Xian!

Sacudiu a cabeça, dizendo a si mesmo que era somente ilusão. A princesa só queria que ele fosse à Casa da Lua Cheia, nada demais.

Talvez ela quisesse saber como Fan Xian reagiria à queda da Sociedade Montanha do Imperador.

O fato de tê-lo enviado indicava a confiança da princesa nele.

Pensando nisso, conseguiu fingir calma.

Shi Qing'er era famosa em Kyoto, pela cítara, pelo canto e pelo jogo de xadrez — e por sua beleza.

A cítara soou, a canção era doce e suave. Como o toque de uma amante ao pôr do sol, como o sopro mais belo da respiração de quem se ama.

Aos poucos, o ambiente encheu-se de penumbra e desejo.

A canção e a melodia, guiadas pelo vento, entraram nos ouvidos de Fan Xian.

"Parece que esta noite, Huang Yi dormirá com Shi Qing'er. Não entendo por que minha sogra quis que ele viesse à Casa da Lua Cheia justo agora. Seria uma provocação?", pensou Fan Xian.

Shi Chanli também refletia.

Fan Xian, vendo o amigo imitar seu modo pensativo, sorriu:

"No que você pensa?"

"Penso que, se ele não resistir a Shi Qing'er esta noite, não é mais o Huang Yi que sobreviveu à Montanha do Imperador."

Se Huang Yi ousasse passar a noite ali, já estaria morto na montanha.

Ele nunca foi corajoso, nunca!

Fan Xian olhou profundamente para Shi Chanli e disse sorrindo:

"Vejo que nestes anos você aprendeu muito."

"Foi preciso aprender", respondeu Shi Chanli com uma leve reverência.

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Huang Yi, de fato, não ousou ficar.

Aliás, mostrou-se ainda mais covarde do que Fan Xian previa.

Esperou Shi Qing'er adormecer para sair.

Com medo de acordá-la, não fazia qualquer ruído.

XVII

"Prudência" sempre fora o lema de Huang Yi.

Ela lhe trouxera muitos benefícios.

Sobreviver à Montanha do Imperador devia-se muito a isso.

Mas, naquela noite, prudência lhe traria grande problema.

Por cautela, saiu descalço.

Por cautela, enfrentava o vento noturno com apenas uma fina roupa, buscando um calor quase inexistente.

O início da primavera ainda era cruel, o chão gelado e coberto de geada fazia Huang Yi sentir vontade de chorar.

Não ousava tomar as ruas principais, temendo ser visto por Fan Xian.

As ruelas eram sujas, mas não havia escolha. Tinha medo da princesa, mas temia ainda mais Fan Xian.

Aquele que aparentava ser um sábio, mas tinha a alma sombria.

Passava apressado, assustando corujas que voaram por cima, fazendo-o suar frio.

Quando o susto passou, uma sombra apareceu num canto.

Huang Yi percebeu que não era gato nem cachorro.

A sombra caminhava sobre duas pernas — era uma pessoa! Alguém que se aproximava.

Huang Yi parou abruptamente, a voz trêmula:

"Você é gente ou fantasma?"

O barulho de seus dentes batendo ecoou no beco vazio.

O eco repetia-se sem cessar, martelando-lhe os nervos já esticados ao limite.

Quase em colapso, sentiu um cheiro de urina. Sua calça estava quente, completamente molhada.

O outro cambaleava, e à luz da lua Huang Yi viu — era apenas um bêbado.

Suspirou aliviado e, envergonhado, deu um tapa no próprio rosto.

O bêbado, mal ficando em pé, ao ver alguém à frente, tentou se apoiar no outro.

Quando Huang Yi percebeu a intenção, o bafo de álcool já lhe chegava às narinas.

Não o conhecia, mas o bêbado acenava.

Huang Yi, contrariado, não queria se envolver, mas acabou perguntando:

"Você... você quer algo comigo?"

O bêbado arrotou:

"Quero sim..."

Antes de concluir a frase, caiu ao chão, mas continuou acenando.

"Você quer me dizer algo?", perguntou Huang Yi curioso.

O bêbado, lutando, assentiu vigorosamente.

Huang Yi se aproximou cauteloso:

"Diga..."

A voz do bêbado era rouca, respirava com dificuldade:

"Eu... quero... matar você."

Ao dizer "matar", tirou uma corda de ferro.

A corda parecia ter olhos, encaixando-se naturalmente na garganta de Huang Yi.

O ar faltou-lhe imediatamente, o corpo rígido saltou como um nabo arrancado.

Logo foi perdendo a força, tombando mole como algodão.

O bêbado se ergueu, cambaleando como se nada tivesse acontecido, passando por cima do corpo rígido e frio de Huang Yi.

Terceiro dia do segundo mês.

Indicado: mudar túmulos, esvaziar casas.

Desaconselhado: casar-se, viajar.

Dia de grande azar.

Para Huang Yi, de fato, um dia maldito.

A noite era profunda.

XVIII

O ar do sul sempre traz uma leve umidade.

O sol, sem temer o frio, brilhava sobre a terra úmida.

As casas, cobertas de prata, começavam a derreter; os botões nas árvores, orvalhados, refletiam as cores do arco-íris.

Em frente ao templo abandonado, dois bonecos de neve.

Um grande e um pequeno.

O maior, já sentindo o calor do sol, começava a derreter.

O menor, porém, permanecia firme como gelo, insensível ao calor.

Era o Dedo Pequeno.

Todo inverno, quando a neve caía mais forte, ele sentava-se do lado de fora, sentindo cada floco descer.

Gostava daquela frieza, nunca a esquecia.

Com um toque, a neve derretia na palma de sua mão, como uma jovem apaixonada lançando-se em seus braços.

Suave como a água, derretendo ao menor toque.

Gostava desse frio, de se enterrar na neve, pois isso lhe trazia lembranças.

Naqueles tempos, a neve era como um lobo faminto: se restasse um fio de calor, ela o arrancaria.

Lembrava-se vagamente de uma mão delicada.

Uma mão que lhe ofereceu um pão duro.

A mão, sagrada, levou o pão à sua boca pálida e trêmula de frio.

Nada é mais sublime do que, na miséria, alguém lhe estender uma mão limpa e um pão mais valioso que ouro.

O pão era frio, mas derreteu o gelo, enxotou o lobo, salvou o Dedo Pequeno da morte.

Aquela pessoa lhe disse suavemente:

"Venha comigo."

E ele foi, sem hesitar.

Não sabia o que o esperava, mas um pão bastou para segui-lo sem medo.

Confiava, porque, mesmo quase inconsciente de frio, viu nos olhos daquele homem algo que nunca vira.

Aquilo, Dedo Pequeno não entendia, nem entenderia.

Era o sentimento humano mais complexo e, ao mesmo tempo, mais puro e sagrado.

Chamava-se compaixão.

Dias depois, soube quem era o homem.

Um erudito, sem nome. Chamavam-no Dedo Anônimo.

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Dedo Pequeno sorriu inocente — percebeu que a neve também mudava.

Agora era tão branca, tão bela.

A neve era a mesma, mas as pessoas e os sentimentos mudavam.

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"Você não acha mesmo que fui eu quem matou, não é?"

Fan Xian sorriu, observando o jovem Senhor Yan, que correra até ele, tão apressado que nem arrumara as roupas.

Jamais vira Yan tão descomposto.

A morte de Huang Yi, naquele momento, era realmente inoportuna.

A queda da Sociedade Montanha do Imperador já fora revelada por Huang Yi.

A princesa, aproveitando-se disso, habilmente fez todos acreditarem que Fan Xian era o responsável.

Alguns ministros, sonhadores, começaram a espalhar que ele derrubara a Sociedade sozinho!

Sozinho, Fan Xian destruiria a Sociedade Montanha do Imperador?

Era cômico, mas ele não podia mais rir.

Agora, todos — incluindo a família Liu, o ministro Fan, todos — olhavam-no de modo estranho.

Nem em casa escapava, quanto mais fora.

Sentiu um calafrio.

Por isso, o jovem Senhor Yan viera correndo.

"Não fui eu!", disse Fan Xian, forçando leveza.

"Você não imagina que fui eu quem arrastou Huang Yi à Casa da Lua Cheia para beber com cortesãs, não é?"