Não vês tu? As águas do Rio do Sol descem dos céus!

— Jovem Su! —

Wen Daoyuan manteve o rosto sério, com evidente descontentamento: — Você saudou a todos, menos a nós dois. O que foi? Está nos desprezando, dois velhos?

— Exato — confirmou Yin Dongqiu, balançando a cabeça sem parar. — E eu ainda pensava que você era um rapaz digno. Parece que me enganei…

As palavras não foram ditas em voz alta, mas quando os presentes compreenderam, ficaram completamente atônitos.

Quem havia falado?

Wen Daoyuan e Yin Dongqiu.

Um Meio-Santo e um Marquês Marcial!

Segundo o protocolo do império, o mais elevado em posição era inquestionavelmente o Príncipe Herdeiro, Lü Chengjun. Mas, se fossem considerados os caminhos da erudição e das artes marciais, Wen Daoyuan e Yin Dongqiu superavam todos ali, de modo incomparável.

Se estes dois haviam se pronunciado, será que pretendiam beber com Su Ping?

— …Senhores — murmurou Su Ping após breve silêncio. Ergueu o copo e declarou, com sorriso ressonante: — Su Ping, humilde aprendiz, agradece aos mestres Wen e Dongqiu pela honra!

— Assim está melhor — Yin Dongqiu soltou uma gargalhada, bebendo o copo de uma vez.

— Desta vez, deixo passar — Wen Daoyuan lançou a Su Ping um olhar de leve censura, mas também esvaziou o copo.

Os demais ficaram desconcertados.

Bebeu mesmo…

Yin Dongqiu, o Marquês Marcial, bebeu; Wen Daoyuan, Meio-Santo, também.

Pois bem, talvez tenham sido mesquinhos. Era apenas um copo de vinho, afinal. Mesmo que a posição não corresponda, era um dia de grande celebração; não seria demais brindar.

Veja só Wen Daoyuan e Yin Dongqiu.

Não é à toa que são Meio-Santo e Marquês Marcial.

Têm magnanimidade.

Enquanto todos refletiam, Wen Daoyuan girou levemente o corpo e declarou em voz alta: — Seja como for, hoje é o dia de júbilo do jovem Su. Não importa os motivos, brindar com ele o vinho da alegria, por que não?

Os presentes trocaram olhares.

Jamais esperariam que Wen Daoyuan não só brindasse, mas também defendesse Su Ping.

O que fazer?

Um Meio-Santo falou, deveriam corresponder?

Os nobres se entreolharam, esperando que alguém fosse o primeiro a responder.

Enquanto hesitavam, Su Ping sorriu abertamente e declarou: — Vossa Alteza disse que o prazer do vinho está na animação. Que tal, então, se eu compuser um poema para animar os senhores?

Poema?

Todos ficaram surpresos, e logo os semblantes ganharam um tom de curiosidade.

Desde a antiguidade, a poesia nunca prosperou em Zhongzhou; obras-primas das dinastias são poucas e raras.

Especialmente na região de Daqing, espremida entre dois países e as tribos bárbaras, era penosa a existência.

Nessas condições, os eruditos para sobreviver, ou mesmo prosperar em tempos turbulentos, precisavam elevar seu domínio no caminho da erudição.

Bastava tornar-se oficial na corte ou um grande sábio, e a sobrevivência estava garantida.

Somente há pouco, quando a ameaça bárbara se dissipou, os estudiosos começaram a se dedicar à poesia e à arte.

Mas, poesia não é algo que se faz ao acaso.

Mesmo um poema medíocre exige tempo e refinamento.

Su Ping, que nem mesmo era um estudante legítimo, tendo comprado sua posição, como poderia ter qualquer talento poético?

E parecia que queria compor ali, ao vivo.

Mas, talvez seja melhor assim.

Se o poema for ruim, não terá mais coragem de falar sobre vinho.

— Senhores —

O Príncipe Jun interveio, sorrindo: — Já que o noivo se dispõe, por que não lhe conceder a oportunidade?

— Vossa Alteza é magnânimo.

— Muito bem, aguardemos a obra do noivo.

— …

Como o mais nobre presente, ninguém contestou o Príncipe Jun.

Logo, uma mesa foi trazida diante de Su Ping, preparada com pincel, tinta, papel e pedra de amolar.

Tang Yuan ia se adiantar para moer a tinta, mas outro tomou a frente.

— Rapaz, apresse-se — Wen Daoyuan segurou a pedra de tinta, com um olhar curioso.

Sobre Su Ping, sabia apenas de sua memória prodigiosa e compreensão aguda dos preceitos do sábio. Nunca imaginara que tivesse talento poético.

Queria ver se era realmente um prodígio da erudição.

Yin Dongqiu também se juntou, abrindo e alisando o papel de pele de cervo sobre a mesa.

Su Ping agradeceu brevemente aos dois mestres, e então fechou os olhos.

Preparar-se antes de compor era normal; ninguém estranhou.

Mas… Meio-Santo moendo tinta, Marquês Marcial preparando o papel?

Esse privilégio, nem mesmo o Imperador Yongtai desfrutara.

No salão, o silêncio era absoluto; todos observavam a cena.

No instante em que Su Ping fechou os olhos, Wen Daoyuan pareceu sentir algo, e seus olhos, sempre semicerrados, se abriram de repente, fixando Su Ping.

— O que houve? — Yin Dongqiu olhou de Wen Daoyuan para Su Ping. — Ele é seu filho perdido?

Wen Daoyuan, distraído, perdeu aquela sensação estranha e protestou: — Você é um sujeito bom, mas fala demais.

— Você que fala demais… Não, espera, e daí se falo?

Yin Dongqiu arregalou os olhos, teimoso.

— Chega — Wen Daoyuan adotou semblante severo.

Não sabia se fora apenas impressão, mas podia afirmar que Su Ping entrara em um estado peculiar, e era melhor não o perturbar.

Ele não estava errado.

No momento em que fechou os olhos, Su Ping se viu no espaço de névoa.

Diante da caneta do Coração Sagrado, de aparência óssea, mas com brilho de jade, Su Ping sentia-se tranquilo.

Após semanas de leitura, a névoa ao redor do Coração Sagrado já se tornara rarefeita.

Estimava que em poucos dias poderia liberar-se completamente.

Mas Su Ping decidiu não esperar.

O sábio guarda suas capacidades para o momento oportuno.

Não era o melhor momento.

Mas ele nunca se considerou um sábio!

No instante seguinte, o talento inundou sua mente!

O som de páginas virando ecoou.

Milhares de livros se projetaram no espaço de névoa, abrindo-se diante de Su Ping.

Concentrado, ele começou a ler.

Um, dois, três…

Cada livro lido fazia a projeção desaparecer, a névoa ao redor da caneta se dissipar ainda mais, e o talento se fortalecer.

O tempo escorria lentamente.

Quando Wen Daoyuan terminou de moer a tinta, Su Ping ainda não abria os olhos.

Os presentes começaram a achar que era falta de educação, e começaram a murmurar.

— Até quando ele vai pensar?

— Se não conseguir, tudo bem; não é vergonha.

— Poesia não é algo que se faz por vontade…

— …

O Nono Príncipe interveio, mostrando o porte real: — O caminho da poesia é obscuro e profundo. Su Ping certamente trará uma obra digna; peço paciência aos senhores.

— Vossa Alteza é magnânimo.

— A propósito, no festival da primavera do ano passado, Sua Alteza venceu com o poema “Ode ao Rio Yang”. Quando teremos outra obra sua?

— Até Sua Alteza revisa e refina seus versos; será que Su Ping pode compor de improviso?

— Não se apresse, já que Sua Alteza falou, podemos esperar até uma hora se preciso.

— Concordo.

— …

— Não é necessário —

No meio do burburinho, uma voz clara se fez ouvir.

Su Ping abriu os olhos lentamente.

No olhar, cintilavam luzes, como estrelas suspensas.

— Obrigado por aguardarem — Su Ping sorriu com naturalidade, ergueu a cabeça e bebeu quase toda a jarra de vinho.

No instante seguinte, o pincel deslizou com graça.

— Não vês, o rio Yang desce dos céus, corre para o mar e não volta jamais!