Capítulo 136: Não existe o bem nem o mal

Por que demorou dois dias para recebê-lo? Porque o livro em posse de Yu Xinyao foi enviado pela editora, gratuitamente, sem custo algum.

Não é que Yu Xinyao fosse sovina ou avarento a ponto de não querer pagar por um livro; a questão é que, desde que se tornou famoso, tornou-se uma regra não escrita que editoras e autores enviassem suas obras diretamente a ele caso desejassem uma crítica.

O dinheiro em si não era o ponto; o que importava era o protocolo.

Yu Xinyao nunca lia as capas, prefácios ou introduções. Quanto ao prefácio — se fosse do próprio autor, ainda valia uma olhada; se fosse de terceiros, era dispensável.

Sua opinião pessoal era de que o pior erro é o preconceito, o ato de se deixar contaminar pela visão alheia. Qualquer conteúdo deve ser desbravado por conta própria dentro das páginas do livro...

"Deve ser o prefácio do autor, um trecho curto." Yu Xinyao notou que o autor dedicara o livro a si mesmo. "Interessante. 'Todas as pessoas grandes foram um dia crianças, mas poucas se lembram disso.' Uma frase que dá o que pensar."

Ao começar o prato principal, Yu Xinyao sentiu que a história de *O Pequeno Príncipe* era relativamente simples.

Ele acompanhava as ilustrações, achando o conjunto bastante curioso, como o momento em que o pequeno príncipe pede ao narrador que desenhe uma ovelha. Após duas ou três tentativas frustradas, o narrador, perdendo a paciência, rabisca rapidamente uma caixa quadrada.

[Esta é a caixa; a ovelha que você quer está dentro.] Uma conversa típica para enrolar uma criança, mas que, para sua surpresa, o pequeno príncipe aceita, abrindo um sorriso radiante.

"Uma perspectiva tão infantil, realmente algo que uma criança acreditaria", comentou Yu Xinyao. Após ler duas páginas, ele voltou atrás.

Por que a criança e o pequeno príncipe acreditaram? Porque eles confiavam no narrador, e confiavam que ele, sendo um adulto, realmente desenhara uma caixa com uma ovelha dentro.

Adultos, inclusive ele mesmo, usam a "crença" das crianças para enganá-las, terminando com a desculpa de que "só as crianças acreditam nisso".

"Quanto mais se mastiga, mais interessante fica. Espero não estar exagerando na interpretação." Entusiasmado, Yu Xinyao continuou a leitura e descobriu que a essência de *O Pequeno Príncipe* é uma jornada, tendo como fio condutor os passos do protagonista.

Foi a primeira vez que Yu Xinyao percebeu que a perspectiva de uma criança poderia ser tão singular: existem milhões de rosas no mundo, mas, se você ama uma delas, ela se torna única em todo o vasto universo.

O planeta do rei, o do vaidoso, o do bêbado, o do homem de negócios, o do acendedor de lampiões, o do geógrafo...

Como um crítico literário profissional e ácido, Yu Xinyao costumava analisar as obras com um olhar exigente, observando a estrutura, a profundidade, o estilo e a narrativa.

Porém, ao ler *O Pequeno Príncipe*, ele o fazia com expectativa — a expectativa de ver o mundo através dos olhos do pequeno príncipe.

Não que o conto fosse uma obra-prima absoluta, mas era... intrigante, independentemente de ser bom ou ruim.

Como no planeta do geógrafo, que afirmava saber tudo, mas que nunca saía de seu escritório, dependendo apenas dos relatos de exploradores para obter informações.

"A frase 'a prática leva à perfeição' sendo retratada por uma perspectiva tão infantil", comentou Yu Xinyao.

Não só isso, mas o encontro subsequente com a raposa trouxe diálogos repletos de frases memoráveis!

"Não é à toa que o velho Jian, mesmo deixando de lado seu prestígio, insistiu tanto no Weibo. Agora eu entendo." Yu Xinyao fechou o livro.

Ao terminar *O Pequeno Príncipe*, sentiu sua alma purificada. Ao contrário de *Vida Comum* ou *Notas do Subsolo*, a sensação que o pequeno príncipe proporcionava era a de um trabalhador exausto, após um longo dia de labuta, sentando-se em um banco de praça e recordando que, um dia, ele também correu pelos gramados como aquela criança ali à frente. Banhado em memórias de infância, parecia que até as "manchas de cadáver" da vida adulta se dissipavam.

Havia alguma grande lição de moral? Não exatamente, apenas uma outra perspectiva sobre a sociedade.

"Quem fez as ilustrações? Elas correspondem a quarenta por cento do mérito desta obra." Yu Xinyao folheou as primeiras páginas, onde constavam as informações editoriais, e encontrou o nome: [Ilustrações: Gu Lu].

O próprio autor também desenhou? Isso tornava tudo mais interessante.

"Faz sentido. Com uma harmonia tão completa entre texto e imagem, só o autor original poderia realizar tal feito."

"Com uma obra dessas..." Yu Xinyao parou no meio da frase. Não disse mais nada; decidiu escrever logo a crítica.

As críticas de Yu Xinyao não eram publicadas apenas no Weibo ou em contas de redes sociais. Sem falar na revista mensal *Crítica Literária*, que era lenta demais devido à periodicidade, ele também mantinha colunas em jornais de prestígio como o *Diário da Capital* e o *Diário da Literatura Popular*.

Como o editor-chefe Jian havia previsto para Gu Lu, *O Pequeno Príncipe* estava passando por um processo visível de consolidação.

Não que todos os leitores fossem unânimes, mas, pelo menos, noventa e cinco em cada cem aprovavam a obra.

A reputação entre o público comum também ganhava força:

— Pai, eu quero comprar este livro!

— Já comprei *Cem Mil Mistérios Sem Resposta* para você. Leia esse primeiro e depois compramos outro; senão, você acumula livros na estante, coitados deles.

— Mas eu quero este!

No diálogo entre pai e filho na livraria Xinhua, o pai, um pintor de paredes de trinta anos que estava de folga, acompanhava o filho, Xiao Hao. *Cem Mil Mistérios Sem Resposta* era um desejo antigo do garoto, porque todos os colegas tinham...

Naquela idade, entre o quarto e o quinto ano do fundamental, o critério para querer algo era simples: se os colegas tinham ou não.

Tudo corria bem, até que, no caixa, Xiao Hao avistou as capas protetoras de *O Pequeno Príncipe* expostas ao lado dos exemplares.

Eram capas de plástico transparente, ou capas artesanais feitas com papel grosso, cortadas sob medida.

Xiao Hao não se importava com o livro em si; o que ele queria eram as capas da coleção: uma com um planeta e uma rosa, outra com um pequeno planeta e um rei, etc. A cada livro comprado, ganhava-se uma capa de brinde.

"Que golpe sujo!" pensou o pai. Por que não se concentrar em escrever o livro em vez de inventar essas coisas estranhas?

— Por acaso essas capas são vendidas separadamente? — perguntou o pai, captando o desejo do filho e indo direto ao ponto.

— Sinto muito, são brindes, não vendemos separadamente. Mas este livro é muito bom. Se comprarem, posso dar duas capas para vocês — ofereceu o atendente, uma proposta que uma criança não conseguiria recusar.

— Pai, duas! — Xiao Hao ficou ainda mais empolgado.

— Se fosse bom, não precisaria desses truques! — O pai pegou um exemplar de *O Pequeno Príncipe* e começou a folhear.

Quem conhece a livraria Xinhua sabe que, para facilitar a leitura, quase todos os livros estão sem o lacre plástico, permitindo que os leitores folheiem os exemplares disponíveis.

Ao folhear rapidamente, o pai confirmou sua suspeita: havia tantas ilustrações quanto texto.

Claro, ele não se surpreendeu; livros infantis eram assim, e alguns tinham até mais desenhos do que palavras.

De repente, os olhos do pai pararam em uma linha:

["Um dia,"

"Eu vi o pôr do sol quarenta e quatro vezes!"

"Sabe, quando a gente está muito triste, gosta de ver o pôr do sol."

...]

Hm? Espere, por que essa frase soa diferente? O pai parou, pensativo. Ele frequentemente trabalhava até tarde, e o almoço e o jantar eram sempre refeições rápidas e improvisadas na rua.

Ao jantar, ele sempre temia o crepúsculo, com a sensação de que o dia terminava sem que ele tivesse feito nada de relevante.

Embora não "amasse" o pôr do sol, ele entendia perfeitamente aquele sentimento.

Por que um livro para crianças teria uma frase dessas? O pai não pôde evitar e começou a ler desde o meio...