Capítulo 13 Vá, salve o seu amigo

“Por favor, não conte para ninguém, eu prometi à Zhao Juan que não te diria nada”, disse Fan Xiaotian.

“Tudo bem, talvez eu só tenha ajudado e ela queira agradecer”, respondeu Gu Lu.

“Agradecer nada, aposto que ela está interessada em você”, Fan Xiaotian comentou com tom curioso. “Zhao Juan é uma das garotas mais comportadas da nossa turma, garoto, você está com sorte.”

“Mulheres só atrapalham meu tempo de sacar a espada”, rebateu Gu Lu.

Entre os rapazes, era comum discutir quem era a mais comportada da sala. Wang Meiqi, Zhou Lin e Zhao Juan eram os nomes mais citados.

Já quanto à flor da classe, do ano ou da escola — ninguém nunca ouviu falar de um consenso verdadeiro.

“Espera aí, o que é isso nas suas costas?”, Fan Xiaotian puxou um bilhete colado nas costas de Gu Lu.

Estava escrito: “Amuleto do Azar, azar, azar.”

“Esse tipo de letra... Sapinho ardiloso, sempre mexendo na sua barriga”, disse Gu Lu, certo de que Zhou Lin lhe colara aquilo na saída.

“Sapinho? Barriga? Do que você está falando?”, perguntou Fan Xiaotian, curioso.

Ah, é verdade. Se nem Edogawa Ranpo existe, como poderia existir Edogawa Conan? Gu Lu respondeu: “É japonês, algo como ‘A verdade é sempre única’.”

Fan Xiaotian animou-se de repente: “Caramba, você sabe japonês? Aprendeu vendo o quê? Porque eu só aprendi ‘Yamete’ e ‘Dame’.”

Chegando na lanchonete do Gordo, Gu Lu deixou Fan Xiaotian jogando por meia hora enquanto ele usava o computador para escrever uma redação e participar do Prêmio Coração de Gelo.

Também não esqueceu de acessar seu e-mail.

Ele não podia ir à banca todo dia ver se havia resposta da Revista de Histórias; estava sem material novo e ir à internet só para isso não valia a pena.

Três vezes por semana era suficiente.

Gu Lu não sabia, mas o velho Li já tinha levado “Quebrando o Porquinho” para o departamento vizinho avaliar antes do tempo.

O velho Li só fazia revisão; havia ainda a revisão final e possíveis contestações. Em outras palavras, ao querer responder ao autor, ele se deu conta de que não tinha autoridade para isso.

“Engraçado, um conto enviado para a Revista de Histórias, mas encaminhado para nós, da Juventude Literária”, riu o editor Xiao Chong. O apelido “Xiao” não era por ser jovem, mas porque sua cabeça era realmente pequena — um sujeito forte com rosto minúsculo. Olhar para Xiao Chong era como ver a cabeça de um poodle no corpo de um malamute, impossível não encarar mais de uma vez de tão estranho.

Xiao Chong tinha motivos para ser arrogante; a Juventude Literária era a principal revista de literatura infantil original da China, obrigatória nas salas de leitura indicadas pelo governo.

“Certo, chega de revisar por hoje, vou descansar os olhos”, disse Xiao Chong. Mas era preciso dar atenção ao velho Li: além de ambas as revistas pertencerem ao grupo editorial de Xangai, o velho Li era um veterano do ramo.

“Quebrando o Porquinho, nome direto demais”, comentou.

Não era birra de Xiao Chong. Olhe só para os títulos de outros textos: “No Fim dos Quinze Anos”, “O Fazedor de Monstros”, “A Lenda das Nuvens e dos Pássaros”.

“Meu pai não quis me comprar o brinquedo do Guobao Hero Laranja Perfumado. Na verdade, minha mãe concordou, mas meu pai disse que eu estava sendo mimado. ‘Por que temos que comprar para ele, hein?’, ele perguntou à minha mãe. ‘Por que temos que comprar um brinquedo do Guobao Hero para ele?...’”

O pedido negado pelo pai, que acreditava que ceder facilmente faria o filho não valorizar o esforço dos pais e estimularia a ideia de receber tudo sem esforço.

Uma introdução banal, mas Xiao Chong sentiu que havia algo diferente na história. “Então, em vez do brinquedo, meu pai me deu um porquinho de porcelana feio, com uma fenda nas costas. Assim, eu cresceria saudável, aprenderia a valorizar o esforço dos pais.”

“Um cofrinho pode mesmo ensinar alguém a crescer saudável? Tem um tom de ironia aqui, ou é impressão minha?”, murmurou Xiao Chong, já incapaz de relaxar com o texto.

E seu faro era apurado para a literatura infantil.

A seguir, o pai explica ao “eu” narrador: se não fizer birra e ajudar nas tarefas, ganha uma moeda de um yuan por dia. Quando o cofrinho estiver cheio, poderá comprar o brinquedo do Guobao Hero.

“Mesmo um cofrinho pequeno precisa de umas cem moedas para encher”, calculou Xiao Chong. “E não é aniversário, cem iuanes é caro para um brinquedo.”

Xiao Chong se pôs no lugar dos pais. Se seu próprio filho (de cinco anos) pedisse algo assim, ele negaria.

Mas o ponto central de “Quebrando o Porquinho” não era o brinquedo.

Com o tempo, a importância do cofrinho foi mudando para o narrador. “Na verdade, esse porquinho de porcelana é adorável, o focinho é geladinho; quando coloco uma moeda de um yuan, ele sorri; uma de cinquenta centavos, sorri também. Mas o melhor de tudo é que, mesmo sem colocar nada, ele continua sorrindo. Dei-lhe o nome de Gulu...”

Uma moeda por dia. Segundo Xiao Chong, levaria quase meio ano para encher. Nesse tempo, o narrador fez do porquinho um amigo, chegando a temer que ele se quebrasse.

É possível mesmo fazer amizade com um brinquedo? Xiao Chong duvidou.

Até que, um dia, o pai pega o cofrinho e, conforme combinado, quer quebrá-lo porque está cheio. Xiao Chong lembrou que alguns cofrinhos não possuem tampa.

“Deixe o Guobao Hero no frio! Eu teria que quebrar a cabeça do meu amigo com um martelo? ‘Não quero mais o brinquedo’, devolvi o martelo ao meu pai. ‘Já estou satisfeito com Gulu.’ ‘Você não entende’, disse ele. ‘Não faz mal, é uma forma de ensinar. Vamos, deixe que eu quebro.’...”

“Uau...” Nesse ponto da história, Xiao Chong percebeu que o texto era realmente especial — provavelmente um dos melhores que lera.

Por mais que o narrador pedisse, o pai estava decidido a destruir o porquinho, até sorrindo satisfeito, achando que o filho finalmente aprendera o valor das coisas.

Com um último pedido, o narrador consegue adiar a destruição para o dia seguinte.

O desfecho deixou Xiao Chong cheio de interrogações.

A dúvida durou só alguns segundos; então, ele bateu na própria testa: “É por isso que existe esse abismo entre crianças e adultos?”

“Porquinhos adoram a natureza”, disse ao colocar Gulu no chão. “Principalmente as florestas. Você vai gostar daqui.” Esperou uma resposta, mas o porquinho ficou em silêncio. Quando tocou seu focinho para se despedir, o porquinho apenas mostrou uma expressão triste. Ele sabia que nunca mais me veria.

Exatamente, o protagonista deixou o cofrinho no bosque perto de casa — queria salvar Gulu!

Perder cem iuanes assim, foi o primeiro pensamento de Xiao Chong, razão de sua surpresa.

“Para a criança, é salvar um amigo; para adultos, inclusive eu, a primeira reação é pensar no dinheiro perdido, que é uma tolice porque o cofrinho não tem vida”, refletiu Xiao Chong. Ele também já fora criança, mas esquecera completamente como era.

“É disso que a Juventude Literária precisa. Uma história simples que, sem alarde, revela problemas na educação familiar.”

“Obrigar a criança a quebrar o cofrinho, sem considerar seus sentimentos, insistindo em ensinar o que julga certo — isso acontece em muitas famílias. Como pai, terminei a leitura pensando na minha própria educação.”

Xiao Chong, ainda absorvido, olhou para o nome do autor: Gu Lu.

“Gu Lu e Gulu — um pequeno jogo de palavras do autor. Deve ser um escritor profissional de literatura infantil. Mandar esse texto para a Revista de Histórias é um desperdício”, pensou.

Os grandes autores infantis fazem assim: escrevem para as crianças, mas também para os pais.

Antes da leitura: “A obra da Revista de Histórias indicada para a Juventude Literária? Pretensão.”

Depois da leitura: “A Juventude Literária precisa dessa história.”

Xiao Chong deixou de lado as avaliações e ligou para o velho Li.

“Alô, Li, sobre aquele texto que você enviou...”

A primeira triagem é exaustiva, especialmente em literatura infantil. O trabalho é eliminar tudo que possa prejudicar as crianças, mas, ao mesmo tempo, encontrar boas histórias.