Capítulo Quarenta e Três: Padrões Divinos

A décima quarta noite.

A lua cheia, como uma roda de prata, pairava no céu, lançando um brilho frio sobre o mundo. O vento da noite soprava levemente, trazendo consigo o perfume das flores noturnas, e de vez em quando se ouvia uma gargalhada distante, ecoando pelo vale. A neve tardia caía suavemente, depositando-se sobre as copas das árvores e os telhados, formando um tapete branco que cobria tudo, sem deixar vestígios de pegadas humanas.

No alto do penhasco, uma figura solitária fitava o vale. Vestia um manto azul, sem qualquer adorno, e o rosto, envolto pela penumbra, mostrava apenas a sombra de um sorriso. O vento noturno agitava as suas vestes, tornando a sua silhueta ainda mais etérea.

A neve acumulava-se devagar, desenhando na paisagem formas caprichosas, como se um pintor celestial tivesse derramado tinta branca sobre o mundo. Ninguém sabia de onde vinha aquele homem, nem para onde iria depois que a neve cessasse. Talvez ele próprio não soubesse, ou talvez não quisesse saber. Quem, afinal, poderia afirmar que compreendia o destino? Por vezes a dor e a alegria se entrelaçam, e o caminho escolhido se torna tão nebuloso quanto a noite.

Na verdade, havia métodos para afastar a melancolia, mas ninguém sabia aplicá-los. Naquele instante, uma risada soou ao longe, e parecia que a melancolia daquele homem se dissipava um pouco, como se a sua alma ganhasse uma leveza súbita. Ele não riu alto, mas o seu olhar tornou-se mais brilhante, como se o riso silencioso nascesse do fundo do seu ser.

De repente, uma sombra precipitou-se do alto do penhasco, sem hesitação.

O vale permaneceu em silêncio, sem que ninguém notasse a figura que desceu. O homem de azul pousou suavemente sobre uma pedra, num canto discreto, e ficou ali, imóvel, como se fundisse com a paisagem.

A figura que descera era ágil e elegante, mas o seu rosto estava escondido pela sombra do capuz. Ainda assim, mesmo sem ver o rosto, o homem de azul reconheceu imediatamente a presença da visitante.

Era a décima quarta noite.

Quando as nuvens se dispersaram, um raio de luar iluminou o rosto da visitante, que se revelou pálido como a neve, mas com uma beleza capaz de perturbar qualquer coração. Ela permaneceu imóvel por um instante, como uma estátua de jade, e depois caminhou lentamente até o centro do vale.

O homem de azul hesitou um pouco e disse em voz baixa:

— Finalmente chegaste.

A visitante não respondeu. Ela ficou de costas para ele, em silêncio, como se não tivesse ouvido. O vento noturno agitava as suas vestes, tornando a sua figura ainda mais diáfana.

O tempo pareceu congelar. Era como se todo o vale esperasse por um sinal, um movimento. O homem de azul continuou parado, apenas fitando a visitante. O luar deslizava sobre seus cabelos, criando um halo prateado ao redor da sua cabeça.

De repente, a visitante se virou e olhou diretamente para ele. Seus olhos estavam cheios de uma tristeza profunda, mas também de um orgulho indomável.

— É mesmo a décima quarta noite? — perguntou ela suavemente.

Quando a voz dela soou, o coração do homem de azul estremeceu, como se um sino tivesse ressoado no fundo de sua alma. Era uma voz delicada, mas firme, cheia de uma força tranquila, como a água que corre silenciosa por entre as pedras.

Por um instante, ele não soube o que responder. Apenas fitou a mulher diante de si, sentindo o coração apertar.

— Sim, a décima quarta noite — disse ele por fim.

O luar banhou os dois em seu brilho gelado, tornando o cenário ainda mais etéreo. Era como se o tempo tivesse parado, e só restasse naquele vale a lua, a neve e aqueles dois seres solitários.

Ninguém sabia o que tinham perdido, nem o que ainda buscavam. Apenas sabiam que aquela noite estava destinada a ser diferente de todas as outras.

A visitante caminhou até a margem de um lago gelado. A água refletia a lua, criando uma superfície prateada onde as estrelas pareciam dançar. Ela se ajoelhou à beira da água, tocando suavemente a superfície, como se procurasse algum segredo oculto.

O homem de azul permaneceu imóvel, observando-a. Sentia-se como um espectador diante de uma pintura viva, incapaz de intervir ou de se afastar.

De repente, uma brisa mais forte soprou, e a superfície do lago estremeceu, distorcendo o reflexo da lua.

A mulher ergueu-se, segurando nas mãos uma folha dourada que havia flutuado até ela. Olhou para o homem e sorriu, um sorriso triste, como o brilho fugaz de uma estrela cadente.

— A décima quarta noite...

O homem de azul não respondeu, mas seu olhar tornou-se ainda mais profundo.

No instante seguinte, ambos se afastaram, cada um seguindo seu próprio caminho, sob a luz fria da lua. O vale retornou ao silêncio, como se nada tivesse acontecido, exceto a lembrança de duas almas que se cruzaram na décima quarta noite.