Capítulo Cinquenta e Três: Ancião Han

O sangue escorria pela madeira escura, tingindo-a de um vermelho profundo, enquanto as gotas caíam lentamente, marcando o solo com manchas que pareciam flores desabrochando. Um dos galhos, mais grosso, partiu-se com um estalo surdo, seu peso e a pressão do sangue vencendo a resistência da madeira. No entanto, os corvos que rodeavam o local não se assustaram; ao contrário, pareciam ainda mais excitados, agitando as asas e grasnando, como se celebrassem um banquete. Eles voavam em círculos, mas nenhum deles ousou se aproximar da figura que repousava sob a árvore, o assassino silencioso.

A figura diante da árvore abaixou-se para tocar o sangue, e logo em seguida levou a mão até o rosto, contemplando o líquido escarlate com um olhar que misturava desprezo e indiferença. O cadáver aos seus pés era imenso, com uma massa muscular que se destacava mesmo sob o fardo do sangue e da morte. Ele se agachou, tocou o sangue com a ponta dos dedos, depois limpou cuidadosamente a mão em um ramo seco, e voltou a observar o próprio reflexo no sangue, como se buscasse ali respostas, mas não encontrou nada além de uma sombra fugaz.

O silêncio era profundo, mas não era o tipo de silêncio que precede o caos. Era um silêncio calmo, quase reconfortante, onde apenas o farfalhar das asas dos corvos se fazia ouvir. Eles se afastavam, mas sempre retornavam, incapazes de abandonar a cena daquele assassinato.

Para quem chegasse ali, a cena era grotesca: o sangue brilhando ao sol, o corpo sem vida, e a figura de pé, com os olhos fixos no horizonte, parecendo alheio ao próprio crime. Ele não se importava com o que pensariam dele, pois sabia que ninguém poderia julgá-lo naquele instante. Seu coração estava tão frio quanto o metal da lâmina que usara, e sua alma, se é que ainda existia, não se movia diante da morte que acabara de provocar.

Ele sabia que não era a primeira vez que matava. Havia algo familiar no peso da arma, no cheiro do sangue, no silêncio que se instalava logo após o último suspiro. Mas, desta vez, algo era diferente. Talvez fosse o modo como o corpo caíra, ou o olhar dos corvos, que pareciam mais atentos do que nunca, como se esperassem algo além do habitual.

O assassino não era um homem comum. Sua presença era marcada por uma aura de mistério, e seu rosto, embora jovem, já carregava as marcas de uma vida cheia de segredos e de crimes. Ele não se sentia culpado; ao contrário, sentia uma estranha satisfação, como se tivesse cumprido um dever que lhe fora imposto.

O tempo passou, e a cena permaneceu imutável. Os corvos começaram a se aproximar, mas sempre mantinham uma distância respeitosa. O assassino sabia que, eventualmente, eles devorariam o cadáver, mas não se importava. Para ele, o ciclo da vida e da morte era apenas uma dança silenciosa, da qual ele participava sem jamais se envolver.

Ele se levantou lentamente, limpou as mãos, e caminhou até a margem do bosque. Lá, parou por um instante, contemplando a paisagem, como se buscasse algum significado oculto. Mas nada encontrou além da solidão, e então seguiu seu caminho, deixando para trás o sangue, os corvos, e o corpo sem vida.

A floresta era imensa, e o assassino desapareceu nela como uma sombra, seu destino envolto em mistério, sua alma marcada pelo silêncio da morte que carregava consigo.

Os corvos continuaram a voar em círculos, e o vento levou consigo o odor do sangue, espalhando-o pela floresta, como um aviso silencioso: ali, naquele lugar, a morte havia passado, e nada seria como antes.