Capítulo Setenta e Sete: O Grande Tesouro das Nove Províncias

O verão ali, nos sopés do Monte Tai, era diferente de qualquer outro que eu já tivesse experimentado. O calor não era sufocante a ponto de se tornar insuportável, mas era suficiente para fazer com que as pessoas buscassem abrigo à sombra das árvores. Quando soprava uma brisa, trazia consigo o aroma fresco da vegetação e o cheiro úmido da terra, levando consigo um pouco do cansaço acumulado. Mesmo assim, não era possível esquecer que estávamos em pleno verão; o calor, embora amenizado, permanecia latente e inescapável.

Por exemplo, quando a pequena Yi sorria, seu rosto parecia iluminar-se como um lírio recém-desabrochado. A risada gentil de Xiao He era como a brisa que passava pelos campos, suave e sutil, mas suficiente para alegrar quem estivesse por perto. Até mesmo os pássaros, escondidos entre os ramos das árvores, pareciam mais animados, saltitando de galho em galho, fazendo companhia aos jovens que subiam a montanha. Nos arredores do templo, além das árvores centenárias e das pedras cobertas de musgo, havia também algumas flores silvestres que cresciam livremente, colorindo o caminho com seus tons vibrantes.

O calor já persistia havia bastante tempo, mas ninguém se queixava. Pelo contrário, todos pareciam encontrar alegria na rotina diária, mesmo que fosse apenas uma breve conversa sob a sombra de uma árvore. A tranquilidade que permeava o lugar era tão profunda que até mesmo os ruídos mais triviais, como o canto de um pássaro ou o farfalhar das folhas, tornavam-se parte da paisagem, completando o quadro de uma natureza intocada.

A cada amanhecer, o som das cigarras era o primeiro a romper o silêncio, seguido pelo murmúrio do riacho que serpenteava pela floresta. O templo em si era recatado e modesto, com poucas estruturas além da sala principal e de algumas dependências anexas. Seus telhados, cobertos de telhas verde-musgo, mantinham-se fiéis ao estilo primitivo, resistindo ao passar do tempo.

O monge responsável pelo templo era um homem de meia-idade, com expressão serena e gestos comedidos. Ele se ocupava de tarefas simples como cuidar do jardim, preparar chá e receber visitantes ocasionais. Às vezes, enquanto varria o pátio, parava por um momento e olhava para as árvores antigas, como se estivesse dialogando em silêncio com a floresta.

As pessoas que visitavam o templo raramente vinham por motivos religiosos. A maioria buscava apenas um refúgio onde pudesse respirar tranquilamente, longe do burburinho da cidade. Para elas, o templo era mais um santuário de paz do que um lugar de adoração.

Apesar do ritmo lento, não faltavam pequenas novidades no dia a dia. Nos fins de tarde, um grupo de jovens se reunia para conversar sob as árvores, trocando confidências e risadas. Entre eles, Yi era a mais animada, sempre disposta a propor um novo passeio ou a contar uma história engraçada. A amizade que unia o grupo era sólida, e os laços que teciam pareciam tão naturais quanto as raízes das árvores ao redor.

O verão, portanto, não era apenas uma estação marcada pelo calor e pelas cigarras. Era também um tempo de encontros, de descobertas e de comunhão silenciosa com a natureza. O Monte Tai, com sua imponência serena, era o guardião de todos esses momentos, testemunhando, ano após ano, o florescer e o desvanecer de incontáveis verões.

Já fazia algum tempo que Yi vinha visitando o templo nos finais de semana. Para ela, aquelas manhãs eram especiais, uma pausa bem-vinda na rotina atribulada dos estudos. Escolher o que fazer a cada visita tornara-se um pequeno ritual, e cada decisão, por mais simples que fosse, parecia significativa.

No início, ela se limitava a caminhar pelos arredores, desfrutando da brisa fresca e do silêncio. Depois, passou a interessar-se pelo cuidado do jardim, aprendendo com o monge a diferença entre as plantas medicinais e as simplesmente ornamentais.

O mais difícil era escolher uma única atividade. Yi se demorava diante das opções, hesitante, como se temesse desperdiçar uma oportunidade rara. Por fim, optou por aprender a cuidar das pequenas flores do templo, dedicando-se a elas com afinco.

Enquanto regava as plantas, Yi sentia uma calma profunda, como se todos os seus pensamentos se aquietassem. Era como se, naquele instante, o tempo deixasse de correr, e ela pudesse simplesmente existir, livre de qualquer preocupação.

O Monte Tai possuía uma longa história como centro espiritual e cultural. Desde a Antiguidade, era considerado um local sagrado, onde imperadores e sábios buscavam inspiração. Yi sabia de tudo isso, mas, para ela, o monte era sobretudo um lugar de reencontro consigo mesma.

A fama do Monte Tai atravessara séculos, tornando-se símbolo de estabilidade e continuidade. Muitos poetas e estudiosos, fascinados por sua imponência, haviam deixado nele suas marcas — inscrições em pedra, poemas gravados, relatos de viagens. Yi sentia-se parte dessa tradição, como se, ao escolher cuidar das flores do templo, estivesse também escrevendo sua própria história.

Por vezes, pensava nas gerações passadas, nos peregrinos que haviam subido aquelas trilhas antes dela. O que buscavam? O que encontraram? Yi se perguntava, e, ao mesmo tempo, sentia que as respostas importavam menos do que a própria busca.

Naquele verão, as encostas do Monte Tai estavam cobertas de verde. O campo de arroz, ao longe, era uma mancha esmeralda sob o sol, e as águas do riacho brilhavam como prata líquida. Yi se sentia pequena diante de tanta beleza, mas, ao mesmo tempo, fazia parte dela — tão enraizada quanto as árvores que guardavam o templo.

O verão era um tempo de escolhas, e Yi escolheu ficar, pelo menos por mais um pouco, cuidando das flores e deixando-se transformar por aquele silêncio cheio de vida.

Por fim, decidiu: iria colher água, preparar chá.

O poço ficava na lateral do templo, sob a sombra de uma grande árvore. O balde de madeira rangia ao ser içado, e a água, ao tocar o fundo do recipiente, produzia um som cristalino. Yi gostava daquele momento, sentia que ali começava o seu dia.

Enquanto vertia a água no bule, pensava no que desejava para si mesma. Não era nada grandioso, apenas o desejo de continuar ali, repetindo gestos simples, sentindo o tempo passar devagar.

Ao terminar, sentou-se diante da mesa de madeira, o bule fumegante à sua frente. Pegou um livro emprestado do monge e, enquanto o folheava, sentiu-se tomada por uma alegria discreta, quase imperceptível, mas sincera.

O livro era uma antologia de poesias antigas, e Yi leu algumas estrofes em voz baixa, apreciando a sonoridade das palavras. Depois, fechou os olhos e ficou ali, ouvindo o canto distante de um pássaro, deixando que o verão lhe preenchesse o coração de serenidade.

Mais uma vez, sentiu-se grata por estar ali — e, silenciosamente, fez um voto de retornar sempre que pudesse, para que aquele verão nunca se perdesse na memória.