Capítulo Quatorze: Grande Templo do Trovão Celestial

Ao levantar os olhos, tudo que se via era uma extensão de folhas e galhos, a luz filtrada pelo denso emaranhado das copas criava um ambiente sombrio e úmido. O chão era coberto por uma camada de musgo, entremeada aqui e ali por pedras e raízes tortuosas, e, num canto, podia-se ver o brilho pálido de uma lança de bronze abandonada entre as folhas caídas.

À frente, uma abertura entre as árvores permitia que a claridade do céu tocasse o solo. Ali, o vento fazia com que as folhas mortas girassem em espirais preguiçosas, misturando-se aos restos secos de galhos partidos e resquícios marrons de vida passada. O aroma do outono estava no ar, trazendo consigo uma quietude solene.

No alto, bandos de aves de penugem dourada cruzavam o céu, dispersando-se em grupos e, de vez em quando, uma pequena ave solitária cortava o espaço, pousando suavemente num galho horizontal e balançando o corpo como se ponderasse sobre o mundo.

Por que será que a floresta parecia tão antiga?

As folhas, de um verde profundo, eram pontilhadas por manchas amareladas, e os galhos se retorciam em direções opostas como se tentassem se afastar uns dos outros. Dizem que este bosque já existia muito antes de qualquer povoamento humano, que sua existência se perde nos confins do tempo, marcada apenas pela passagem silenciosa de gerações de animais.

O tempo parecia aqui mais denso, como se cada passo exigisse do visitante uma espécie de reverência, pois cada centímetro do solo carregava a memória de histórias esquecidas. A sensação era de estar pisando numa tapeçaria viva de passado, onde cada folha caída guardava um segredo.

E, no entanto, o silêncio não era absoluto. Ocasionalmente, ouvia-se o estalar distante de um galho, ou o ruído sutil de pequenos animais se movendo entre as moitas. E, mesmo assim, por vezes, a impressão de vazio era quase total, como se a floresta aguardasse, expectante, por algo.

Na clareira, o brilho do bronze reluzia entre as sombras.

Era uma lança antiga, de ponta arredondada.

Um pássaro de penas douradas pousou ao lado da lança, inclinando a cabeça como se examinasse o objeto. O animal saltitou ao redor, aproximando-se cautelosamente, e então, certo de que não havia perigo, bicou de leve a ponta da lança e afastou-se, voando para o alto.

De repente, um vento forte soprou, agitando as copas e fazendo com que as folhas caíssem como chuva dourada.

No centro da clareira, alguém se moveu, curvando-se para recolher a lança.

Era uma figura alta, envolta em um manto esverdeado, que se adiantou lentamente. Parou diante da lança, estendeu a mão e a segurou com firmeza, erguendo-a diante do rosto, como se tentasse recordar algo.

Uma sensação estranha percorreu-lhe o corpo.

O peso da lança era inesperadamente familiar, a textura fria do metal despertando lembranças adormecidas.

Quem teria deixado aquilo ali?

Dizem que armas sagradas são abandonadas nos bosques por guerreiros em busca de redenção, ou perdidas por heróis derrotados. Talvez, pensou a figura, aquela lança fosse uma dessas relíquias esquecidas — e agora coubesse a ela decidir o que fazer.

Havia uma lenda sobre uma lança de bronze perdida em tempos antigos, deixada na floresta para que o destino a reclamasse. Mas ninguém sabia ao certo se era uma história verdadeira ou apenas um conto contado ao redor do fogo para assustar as crianças.

Mesmo assim, ao segurar a lança, a figura sentiu algo mudar dentro de si — uma estranha inquietação, como se a floresta inteira aguardasse sua decisão.

O silêncio tornou-se ainda mais denso, as folhas pararam de cair.

O vento cessou, e as aves sumiram.

Em meio à clareira, a figura permaneceu imóvel, contemplando a lança.

O tempo parecia suspenso, e a floresta, expectante, aguardava o próximo passo.