Capítulo 42: Jornada do Cavaleiro

As duas poesias recitadas em sequência por Feng Jueyu não foram fruto do acaso; ele tinha um propósito claro em mente. No encontro dos eruditos, ao passear de barco, conheceu Mu Qianjun, e Feng Jueyu percebeu que havia nele uma história rica e profunda. Do mesmo modo, Mu Qianjun não revelou sua origem, tampouco perguntou a Feng Jueyu de onde vinha. Diz-se que heróis não perguntam sobre procedência, e por isso mesmo, Feng Jueyu reconheceu que Mu Qianjun não era um homem comum.

Com o tempo, ao se aproximar mais, Feng Jueyu descobriu que Mu Qianjun era alguém de temperamento franco e sincero, sem qualquer dissimulação no trato com os outros. Embora fosse imponente e de aparência marcante, em seu âmago transparecia uma bravura inata, como se exalasse o espírito indomável de um militar. Mais do que isso, Feng Jueyu sabia que Mu Qianjun era um guerreiro poderoso; isso era perceptível apenas pela força vital que emanava de seu corpo — uma energia acumulada ao longo de anos em campos de batalha, muito além do que qualquer soldado comum poderia possuir.

Feng Jueyu sempre admirou dois tipos de pessoas: aquelas incorruptíveis, que mantêm sua integridade acima de tudo, e os soldados de sangue e ferro, que estão dispostos a sacrificar a própria vida por seu país. Mu Qianjun exalava o mesmo espírito destes últimos, e assim, Feng Jueyu sentiu o desejo de tornar-se seu amigo.

Por isso, compôs um poema, “Alegria da Primavera no Encontro de Eruditos do Sul”, usando as belas paisagens de Xilin para expressar seu sentimento de amizade e convidando Mu Qianjun a ser seu companheiro. Logo depois, para confirmar as suspeitas sobre a verdadeira identidade de Mu Qianjun, escreveu deliberadamente, sem alterar uma palavra, o famoso poema “Versos de Liangzhou”, conhecido por sua bravura inigualável, apenas para observar a reação de Mu Qianjun.

“Vinho de uvas reluz na taça sob a luz da noite,
Quero beber, mas o alaúde na sela apressa a partida.
Rindo, caio embriagado no campo de batalha — não zombes,
Desde os tempos antigos, quantos voltaram vivos da guerra?”

Este poema descreve a cena dos guerreiros festejando antes da partida, bebendo até a embriaguez. De repente, o som urgente do alaúde chama-os ao combate; os soldados erguem suas taças sem medo, e mesmo que tombem embriagados no campo de batalha, não há motivo para zombaria — pois desde a antiguidade, poucos retornam de uma guerra. Estes versos tocam profundamente o coração de homens como Mu Qianjun, para quem a vida e a morte são questões sempre presentes, e cuja maior saudade é a terra natal, mesmo sabendo que raros são os que conseguem retornar.

Este poema descreve com perfeição as dores e o espírito dos guerreiros, impregnado de paixão e bravura, e Mu Qianjun não podia deixar de se emocionar. Não apenas ele — até mesmo Xiaobi e Xialian, ao ouvirem, se comoveram às lágrimas.

Por isso, Mu Qianjun proferiu aquelas palavras, reconhecendo Feng Jueyu como um amigo para toda a vida, alguém que compreendia sua alma. Entre os soldados, brindar com uma taça de vinho é sinal de grandeza; ao tratar Feng Jueyu dessa forma, Mu Qianjun o considerava um irmão de armas.

Feng Jueyu era alguém difícil de se apegar, mas, após atravessar para este novo mundo, sua perspectiva havia mudado profundamente. Tornar-se irmão de alguém como Mu Qianjun seria, sem dúvida, uma fortuna nesta vida estranha.

— Muito bem, hoje vamos beber até cair! — exclamou Feng Jueyu, animado, esvaziando sua taça e trocando-a por uma tigela maior. Voltou-se para Xiaobi: — Meninas, tragam mais poesia!

Com um gole, Feng Jueyu sentiu-se inspirado, e versos imortais começaram a fluir de sua pena...

...

A noite se aproximava, e a lua cheia pairava majestosa sobre o Lago Xilin. Um cordão de lanternas estendia-se sobre a água, iluminando o lago como se fosse pleno dia. Nas praças ao redor, grandes grupos dançavam com dragões e leões, tambores e gongos ressoavam, e fogos de artifício explodiam nos céus, transformando a noite em um espetáculo de luz.

Era como se todo o Império Tianan estivesse em festa, não devendo nada às celebrações do Ano Novo. No lago, barcos de todos os tamanhos deslizavam lentamente, e por toda parte flutuavam lanternas de lótus com votos feitos por belas donzelas.

Já era alta noite, mas a agitação no lago não dava sinais de cessar — ao contrário, a troca de brindes entre Feng Jueyu e Mu Qianjun levou o sarau poético ao seu auge. Desde a tarde, barris de vinho forte eram levados ao barco 138; Feng Jueyu e Mu Qianjun abriam cada um com alegria, e quanto mais bebiam, mais poemas eram compostos, tornando-se o foco de atenção de todos os eruditos e damas presentes...

“O caminho é longo e árduo; buscarei acima e abaixo...”
“Todos estão turvos, só eu permaneço puro; todos estão embriagados, só eu permaneço lúcido...”
“O vinho turvo não dissipa as lágrimas de preocupação pela pátria; para salvar o momento, é preciso talento ímpar...”
“Haverá um tempo em que o vento cortante romperá as ondas; então içarei as velas até atravessar o vasto mar...”
“Desde sempre, quem jamais conheceu a morte? Deixarei meu coração leal iluminar a história...”
“Não temo ser despedaçado; quero deixar um nome imaculado no mundo...”

Cada um destes versos era uma joia literária, verdadeira obra-prima; Feng Jueyu já nem sabia quantos havia escrito. Sabia apenas que, quando se esgotava o vinho, compunha outro poema e o lançava ao vento, e logo Xiaobi e Xialian traziam mais barris para ele e Mu Qianjun.

No início, Xiaobi e Xialian custaram a acreditar que alguém pudesse ter tanto talento. Secretamente, folhearam o “Mil Poemas Clássicos” do início ao fim e compararam com as antologias mais vendidas do continente Taixuan. O resultado foi que nenhuma das dezenas de poesias escritas por Feng Jueyu coincidia com as já existentes.

Significava que todos aqueles poemas haviam sido criados por ele, ali mesmo, no Lago Xilin? Céus, um talento assim não só superaria qualquer campeão imperial, como deixaria até o grande acadêmico Zhang Changling da Biblioteca Wenyuan muito atrás...

No lago, os versos do barco 138 ecoavam sem cessar, e em uma única tarde, aqueles poemas já formavam um novo cânone, espalhando-se ao longe.

...

“Pavilhão da Lua Clara, oferenda de cem flores da senhorita Xiyu, convite ao ilustre desconhecido do barco 138...”
“Pavilhão da Chuva e Neblina, cinco barris de vinho fino da senhorita Hanyan, convite ao ilustre desconhecido do barco 138...”
“Pavilhão da Jade Suave, uma tela caligráfica da senhorita Yunmei, convite ao ilustre desconhecido do barco 138...”
“Pavilhão dos Cem Sabores, um banquete completo de iguarias...”

O que mais surpreendia a todos era que, de tempos em tempos, as casas de chá, tavernas e casas de entretenimento mais prestigiadas, convidadas pelos organizadores do evento no Lago Xilin, enviavam seus convites ao poeta do barco 138. No entanto, o barco 138 permanecia um mistério: ninguém jamais o vira de perto, muito menos o ilustre e brilhante jovem desconhecido.

Em um pequeno pavilhão entre as montanhas, a brisa noturna soprava, mas Wang Chongde e os outros anciãos não notavam; desde a tarde, os dez senhores observavam o lago em busca do barco 138, sem sucesso, já impacientes.

— Que talento! Como pode alguém assim permanecer anônimo? Onde está esse homem? — exclamou Wang Chongde, apertando os punhos junto ao parapeito. — O senhor Zhang já soube do caso e nos ordenou que o encontremos, mas o barco 138 não retirou as violetas nem exibe número. Com tantos barcos iguais no lago, como achá-lo?

— Perguntem aos outros eruditos — sugeriu um dos anciãos aflito. — Não é possível que não o encontremos; ele não pode ter se escondido no fundo do lago!

Wang Chongde balançou a cabeça: — Eles não querem revelar sua identidade. O barco se move velozmente, e até as criadas devem ter sido instruídas a manter segredo. Por mais que gritemos, não respondem. Mesmo mobilizando todos, talvez não os encontremos.

Os anciãos sabiam bem: embora houvesse muitos barcos no sarau, o Lago Xilin era ainda maior, e todos os barcos tinham aparência semelhante. À noite, com pouca visibilidade, bastava não exibir o número para que fosse impossível distingui-los. Agora, arrependiam-se de não terem enviado pessoas para procurar antes do pôr do sol.

— Não há como encontrá-lo? — já sem alternativas, os anciãos estavam desanimados.

Wang Chongde suspirou. O barco 138 não enviava poemas há mais de uma hora; encontrá-los agora era ainda mais difícil. Se tivessem escolhido um recanto isolado, nada mais poderiam fazer.

O barco de Feng Jueyu já havia ultrapassado a marca das quinhentas violetas, mas, receando ser incomodado durante a bebedeira com Mu Qianjun, aceitou apenas cerca de duzentas, instruindo Xiaobi e Xialian a não recolherem mais.

Naquele momento, barris e jarros de vinho jaziam dispersos no depósito do barco 138; Feng Jueyu e Mu Qianjun, de rostos avermelhados, ainda brindavam alegremente, alheios ao que se passava fora dali.

— Irmão, vamos, mais uma tigela! — Mu Qianjun ergueu sua tigela e a esvaziou com bravura.

Feng Jueyu não ficou atrás. Embora sua resistência ao álcool não se comparasse à de Mu Qianjun, beber era uma questão de espírito — e, estando tão animado, seria difícil embriagar-se. Além disso, os vinhos do continente Taixuan eram fracos comparados aos destilados de sua vida anterior. E, desde que começou a cultivar a Técnica Suprema da Vida e da Morte, seus meridianos se fortaleceram muito, aumentando também sua tolerância ao álcool.

Apesar da aparência embriagada, ambos ainda estavam lúcidos. Isso só reforçava, para Feng Jueyu, que a força de Mu Qianjun era excepcional. Se ele próprio podia dissipar os efeitos do álcool graças à energia vital em seu corpo, Mu Qianjun era simplesmente resistente por natureza.

Quando terminaram o último barril, Feng Jueyu se preparou para abrir outro, mas Mu Qianjun colocou a mão sobre a dele, interrompendo-o. Seu olhar, antes turvo, agora brilhava de determinação e espírito guerreiro:

—Irmão, por aqui basta?

—Mu, você bebeu demais? — perguntou Feng Jueyu.

Mu Qianjun riu: — Algumas dezenas de barris não são suficientes para me derrubar! Você me subestima, irmão. Mas, para falar a verdade, hoje tenho um compromisso. A lua já está alta, e chegou a hora: preciso partir imediatamente.

—Vai partir? — Feng Jueyu se endireitou, olhando-o com seriedade. Já antes, notara que Mu Qianjun recusara sair do barco sem bebida, o que lhe parecera suspeito. Agora, ao ouvir que ele precisava partir, suas suspeitas se confirmaram.

—Sim. Não vou esconder de você: esta noite, tenho um duelo marcado com um adversário, que virá a Tianan, logo atrás das montanhas Lianlang e Wupan. A hora chegou.

—Duelo? — Os olhos de Feng Jueyu brilharam. Um combate era muito mais interessante do que mera poesia, e ele se animou: — Mu, se confiar em mim, posso ir junto? Quero ver quem é capaz de enfrentar alguém tão valente quanto você.

—Não tem medo? — Mu Qianjun ergueu as sobrancelhas, admirado.

—Medo? — Feng Jueyu esvaziou sua taça. — Você também me subestima, irmão. No meu dicionário, a palavra “medo” não existe.

—Corajoso! — Mu Qianjun bateu na mesa, elogiando-o. — Muito bem, venha comigo! Hoje você brilhou com seus poemas; à noite, verá meu verdadeiro valor.

—Ótimo, vamos! — Feng Jueyu se levantou, pronto para partir.

Mu Qianjun o segurou com firmeza, os vestígios de embriaguez sumindo dos olhos: — Irmão, antes de irmos, poderia me escrever um último poema? Qualquer um, para selar nossa amizade.

—O último? Sem problemas! — Feng Jueyu pegou o pincel sem hesitar, e escreveu nos papiros de arroz o Poema do Cavaleiro Errante de Li Bai...

“Convidado de Zhao com cordão de seda, espada de Wu reluzente como a neve.
Sela de prata sobre cavalo branco, veloz como um meteoro.
A cada dez passos, um inimigo cai; viaja mil milhas sem deixar rastros.
Cumprida a missão, sacode as vestes — esconde-se, junto com seu nome.”

— Poema do Cavaleiro Errante? — Os olhos de Mu Qianjun brilharam e seu corpo estremeceu. — Excelente! Irmão, obrigado...

—Vamos!

Antes da meia-noite, duas silhuetas desapareceram do pequeno barco, restando apenas um poema sobre a mesa, cercado por restos de vinho...

— Irmão Shen!

—Sim?

Shen Changqing caminhava pela estrada, e sempre que cruzava com conhecidos, trocava cumprimentos ou acenos. Mas todos mantinham a expressão neutra, como se fossem indiferentes a tudo.

Isso era algo a que Shen Changqing já se acostumara. Ali era o Departamento de Supressão dos Demônios, órgão responsável por manter a estabilidade da Grande Qin, cuja principal função era eliminar monstros e criaturas sobrenaturais — embora também tivesse outras atribuições.

Ali, cada membro tinha as mãos manchadas de sangue. Quando alguém se habitua à morte, a indiferença passa a permear tudo. No início, Shen Changqing estranhou, mas com o tempo, acostumou-se.

O Departamento de Supressão era vasto. Só permaneciam ali os mais poderosos, ou aqueles com potencial para sê-lo. Shen Changqing fazia parte do segundo grupo.

O departamento dividia-se em dois cargos: o Guardião e o Exorcista. Todo recém-chegado começava como Exorcista, no nível mais baixo, subindo gradualmente até, quem sabe, tornar-se Guardião.

Seu antecessor havia sido um Exorcista Aprendiz, o mais baixo dos Exorcistas. Com as memórias do antigo ocupante, Shen Changqing conhecia muito bem o ambiente do Departamento de Supressão.

Logo, parou diante de um pavilhão. Diferente de outros recantos sombrios do departamento, aquele edifício se destacava, como uma garça entre galinhas, transmitindo serenidade em meio ao ambiente impregnado de sangue.

A porta estava aberta, e pessoas entravam e saíam ocasionalmente. Após uma breve hesitação, Shen Changqing entrou.

Assim que cruzou o limiar, o ambiente mudou. O aroma de tinta misturava-se a um leve odor de sangue, fazendo-o franzir o cenho por instinto, mas logo se recompôs. O cheiro de sangue era algo impossível de eliminar completamente dali.

...