Sete

Ziye recuperou-se e, sem expressão, disse: “Essa pergunta devia ser minha. Você é sempre tão ingrato assim?”

An Quenlie percebeu imediatamente aonde ela queria chegar, e seu pensamento se voltou para o que mais lhe preocupava. “Está falando do meca?”

“Está logo atrás de você. Olhe por si mesmo.” Ziye conteve o desejo de quebrar o nariz dele com um soco e respondeu friamente: “A deformação do escapamento do motor apresentou rachaduras e não pode mais ser usado, precisando ser fundido novamente. Parte do material do braço esquerdo foi usado para reparar o motor, o restante foi desmontado e distribuído em outros pontos danificados. Não é algo que se conserte em poucas horas, levei algumas peças para o meu ateliê.”

An Quenlie virou-se e viu o meca ali, imponente, exatamente como ela dissera; exceto pelo braço esquerdo ausente, o restante parecia intacto, ao menos externamente.

Ao refletir, percebeu que o núcleo do meca havia sido removido, mas o invólucro ainda mantinha a aparência impecável, sem denunciar nada. Isso exigia uma habilidade digna de um ladrão. Por coincidência, Ziye também o observava, e ele sentiu-se subitamente desnudo diante do olhar dela, envergonhando-se. “Desculpe.”

Era difícil saber se pedia desculpas pelo comportamento rude anterior ou pelos pensamentos impróprios.

“Desculpe nada!” Ziye apontou para a mão dele ainda em seu pescoço. “Pode soltar, por favor?”

“Ah, desculpe.” An Quenlie recolheu a mão, constrangido. Acostumado a agir por instinto em situações de combate, esqueceu-se de que ela era apenas uma técnica.

Ziye virou-se, sem qualquer emoção na voz. “Todos têm seu momento de apertar o pescoço de alguém, eu entendo.”

An Quenlie percebeu a ironia nas palavras dela e, incomodado, coçou a cabeça, seguindo-a em silêncio.

Ele era alto, e ao parar atrás dela, bloqueava toda a luz. Ignorá-lo era impossível. Ziye entrou na casa e, ao notar que ele a acompanhava, saiu novamente, mas ele não hesitou em segui-la. Se fosse um cão, tudo bem, mas sendo um homem adulto, o que pretendia afinal?

A paciência de Ziye chegou ao fim. Virou-se e lançou-lhe um olhar fulminante: “Afinal, o que você quer?”

An Quenlie desviou o olhar, sem graça, e ficou calado. Ziye pressionou as têmporas, sentindo as veias saltarem, tomada por vontade de lhe dar uma surra sem pedir desculpas depois.

Como pôde um dia tê-lo tido como ídolo? Só podia estar maluca!

A expressão de An Quenlie era de total desorientação. “Sabe me dizer se há algum restaurante por perto?”

Ziye suspirou de alívio. “Por que não disse logo? Não há nada mais humilhante do que estar com fome. Não tem restaurante por aqui, o mais próximo leva duas horas de nave.”

Num tempo em que se pode viajar de um planeta a outro em poucos minutos, era inconcebível uma distância medida em horas. An Quenlie ficou incrédulo. “Tão longe assim?”

Ziye, de repente, teve pena dele. Caíra ali de maneira inexplicável e estava completamente perdido. Apesar de ter sido rude com ela no dia anterior, por ter sido seu ídolo um dia, decidiu ajudá-lo: “Não há movimento, restaurantes não dão lucro. No planeta todo, não há mais que dez restaurantes.”

O número deixou An Quenlie chocado. “Preciso mesmo ir até lá para comer?” Que tipo de planeta atrasado era aquele, para estar numa situação tão lamentável? Não era uma diferença de poucas centenas de anos, mas de milênios!

Ziye lançou-lhe um olhar gélido. “Os restaurantes só aceitam moeda de prata. Você tem?”

Moeda de prata?

O quê? An Quenlie arregalou os olhos, sentindo a mente esvaziar-se. Nada do que Ziye disse a seguir chegou aos seus ouvidos. Sentia-se perdido, como alguém que de repente entra num labirinto e se depara com um beco sem saída. Num labirinto, ainda se pode voltar e procurar outro caminho, mas ali, no planeta da Moeda de Prata, isso era impossível.

Planeta da Moeda de Prata = beco sem saída interestelar. Até uma criança de três anos sabia disso.

An Quenlie sentiu uma vertigem, sem saber se era de fome ou culpa do efeito da linha gama. Percebendo o estado dele, Ziye suspirou e entrou na casa com o Pequeno Broto. Vendo-o tão desamparado, decidiu preparar algo para ele. Seria pior se morresse de fome na porta dela, isso só lhe traria problemas.

Jamais admitiria que estava tendo um momento de compaixão.

Ziye ordenou ao robô doméstico que preparasse uma cesta de pães recheados e chá de rosas para ele, dizendo: “Vou para o laboratório número um consertar o meca. Fique à vontade.” Sem esperar resposta, dirigiu-se ao ateliê. Em poucas horas, a imagem de An Quenlie em seu coração já havia se despedaçado completamente. Se ele cometesse alguma loucura, ela já não se surpreenderia.

O Pequeno Broto, porém, parecia preocupado. “Será que ele está bem? Meus sensores indicaram que a frequência cardíaca dele está oito por cento abaixo da média, e a atividade cerebral também está alterada. Talvez haja algo errado com algum órgão. Posso examiná-lo?”

Ziye lançou-lhe um olhar de repreensão. “Ele não é um meca, é um ser humano.”

O Pequeno Broto percebeu a irritação da dona e imediatamente se calou.

Ziye usou o comando de voz para preparar o ambiente de trabalho e, depois de um tempo, suspirou baixinho, desanimada: “Veio alguém me fazer companhia, era para eu estar feliz... então por que me sinto tão vazia?”

O Pequeno Broto a olhou, confuso, com o broto inclinado em forma de interrogação. Por quê? Ele não era humano, não entendia aquela questão.

Ziye apertou o corpinho peludo do robô, tentando se animar. “Vamos começar. Hoje vou estudar a estrutura do motor.”

Os mecas humanoides são como sapatos: a qualidade não se percebe de imediato. O conforto, a resistência, tudo depende do desempenho. Muitas vezes, é preciso abrir o sapato para entender sua fabricação.

O mesmo vale para os mecas.

O motor é o componente mais importante. Para estudá-lo, é preciso começar por ele.

Após o escaneamento, Ziye desmontou o motor camada por camada, analisando meticulosamente cada elemento metálico. Não importava o tipo de metal, nenhum era capaz de produzir um material tão resistente e flexível sozinho. Quase todas as peças eram ligas de múltiplos elementos.

Detectar a porcentagem de cada metal nas ligas e o método de fusão era fácil. O difícil era separar cada metal, simular novas fusões, identificar a proporção ideal e comparar com a liga original para ver se havia espaço para melhorias.

Quando os dados saíram, ficou claro: a composição do meca de An Quenlie era perfeita, com margem de erro inferior a 0,01%. Só isso já mostrava o quão habilidoso era o mestre que o construíra.

O Pequeno Broto estava certo: aquele meca merecia ser estudado a fundo.

Depois de comer os pães, a sensação de fome de An Quenlie diminuiu e sua cabeça parou de doer tanto, mas seis pãezinhos estavam longe de ser suficientes para saciá-lo. Estava ali sem um tostão e não tinha coragem de pedir mais, ainda mais depois de tê-la tratado tão mal no dia anterior.

Um sentimento de culpa tomou conta dele.

Pensou um pouco e decidiu que o melhor seria pedir desculpas a ela.