A juventude arde à beira do rio Yarkand

“Pai, não pretendo permanecer em Xangai.”

“Estrondo!”

O velho Dong olhava fixamente para o filho à sua frente, e a meia tigela de sopa que acabara de servir caiu e se despedaçou no chão. Ele não podia acreditar que o filho havia retornado de Xangai. Tampouco que o filho tivesse pronunciado tais palavras. A frase soou como um martelo pesado acoplado a um cinzel, cravado profundamente em sua cabeça já com os cabelos ralos. A mente do pai zumbia, fitando o filho agora um tanto desconhecido, praguejando com força: “Seu asno bobo, seu idiota, repita isso para o pai?!”

Desde o início da construção de Xinjiang, a família Dong respondeu ao chamado da organização e mudou-se da terra natal em Gansu para cá, e as gerações seguintes tornaram-se naturalmente xinjiangenses natos. O velho Dong teve seu filho somente aos trinta e tantos anos, tratando-o com extremo carinho, como se o guardasse na boca para não derreter, na palma da mão para não cair. Alimentava-o bem e o filho Fusheng também correspondia, conseguindo entrar em uma universidade em Xangai de uma só vez. Agora que a família finalmente tinha um universitário, Fusheng era alvo das grandes esperanças do velho Dong. O velho Dong, agora na idade de conhecer o destino, ansiava que o filho, ao se formar, encontrasse um bom emprego, para que ele e a mãe do filho pudessem desfrutar de alguma tranquilidade, sem precisar mais labutar na terra. No regimento, o velho Dong contava a todos sobre o filho, despertando inveja, pois em 2000 um universitário ainda era algo raro, quanto mais de uma universidade de Xangai. Na